Ich trat ein. Machte notgedrungen noch zwei Schritte bei Seite, damit Ardin ebenfalls Platz im Raum hatte und ich nicht Schulter an Schulter - oder eher Ellbogen an Schulter, ergänzte ich böse - mit dem Anderen stehen musste. Mein Blick ging stur geradeaus, hin zum Kopf der H Division, Superintendant Mulligan. Der Mann saß selbstgefällig auf der Kante seines Stuhls, zurückgelehnt, als hätte er vor sich den Schwanz polieren zu lassen und nicht die Detectives seiner Einheit zu sprechen - aber vielleicht, und der Gedanke ließ mich mit unguter Vorahnung zurück, hatte die Aussicht auf das, was er uns zu sagen hatte, ähnlich euphorisierende Wirkung. „Inspectors“, begrüßte er uns knapp. „Superintendant“, erwiderte ich routiniert, aber nicht unbedingt motiviert. Mulligan zog die Mundwinkel hoch, lehnte sich vorwärts. „Doyle“, spie er dann aus. Doyle. Ich wusste weder in welchem Zusammenhang, welcher Verbindung oder welcher Motivation das Wort gesprochen war, aber Mulligan erwartete sichtlich, dass man ihm problemlos in seinen Gedankengängen folgen konnte und ich war nicht so dumm Fragen zu stellen. Abwarten half meistens. „Das Ale wärmer als Pisse und der Laden der reinste Puff.“ Ah. Das waren Stichworte, die es eingrenzten. In diesem Fall sprach Mulligan wohl von Doyle, dem Schankwirt des Golden Horse. Hauptberuflich dabei einen Pub zu führen, aber seine zahlreichen Nebengewerbe und ein damit in Verbindung stehender Mord von vor einigen Jahren hatten ihn ins Visier der Leman Street treten lassen. Seit her stand Doyles Laden unter der Protektion der H Division. Doyle betrieb in den Hinterzimmern noch immer Würfelspiele und ließ Mädchen gegen Provision bei sich anschaffen, aber er tat dies inzwischen mit Wissen und den vorgegebenen Grenzen - und der finanziellen Beteiligung - der Leman Street.
Verächtlich zog Superintendant Mulligan die Nase hoch. „Kommen diese irischen Hunde - Gott schütze das Empire - hier rüber geschwommen, trotz allem Gerede von 'Unabhängigkeit', wollen von unserem Kuchen abhaben und was ist? Alles was man von ihnen verlangt ist nach den Regeln zu spielen und was machen die Kartoffelfresser?!“ Mit blutunterlaufenen Bulldogenaugen funkelte Mulligan mich zornig und nach Antwort verlangend an. Ich ließ langsam den Atem entweichen. Hatte ich Lust auf diese Spielchen? Die Frage benötigte wohl keine Antwort. Aber noch weniger Lust hatte ich das hier in die Länge zu ziehen. „Sich nicht an die Regeln halten“, antwortete ich also sichtlich lustlos, was Mulligan jedoch geflissentlich zu überhören wusste. „Genau. GENAU. Können sich einfach nicht an Regeln halten, irische Mistfliegen“, triumphierte Mulligan und ich fragte mich, welchem schönen Lande dieser Erde der Namen 'Mulligan' wohl entsprungen war, aber ich behielt es für mich. Nicht zuletzt, da genau in diesem Moment die große Pointe kam. „Sie Zwei werden Doyle einen Besuch abstatten“, befahl Mulligan jetzt unverblümt. „Sir. Das ist die Arbeit eines Sergeants und ein paar Constables“, protestierte ich, noch bevor DI James neben mir dasselbe in weit ausdrucksstärkeren Worten vorbringen konnte. „Das ist IHRE Arbeit“, donnerte Mulligan kompromisslos. „Schicken Sie wenigstens nur einen von uns, Sir“, versuchte ich es noch einmal bescheidener. Wer brauchte schon zwei Detective Inspectors für diese Art von Arbeit? Mir ist klar, dass Ardin und ich Doyle damals als gewinnbringenden Fisch an Land hatten ziehen können, dass wir die Druckmittel gegen ihn geliefert hatten, dass Mulligan uns wohl deshalb für den Job wollte, aber dennoch... Ausgerechnet Ardin James...
„Widersprechen Sie ein weiteres Mal und Sie leeren die Latrineneimer in den Zellen, Sir“, äffte Mulligan mir nach, die Hitze brannte mir im Nacken. „Wollen Sie das?“ – „Nein, Sir“, brachte ich unter zusammengebissenen Zähnen hervor. „Dann an die Arbeit“, bellte Mulligan ungehalten und verwies auf die Tür.
Verächtlich zog Superintendant Mulligan die Nase hoch. „Kommen diese irischen Hunde - Gott schütze das Empire - hier rüber geschwommen, trotz allem Gerede von 'Unabhängigkeit', wollen von unserem Kuchen abhaben und was ist? Alles was man von ihnen verlangt ist nach den Regeln zu spielen und was machen die Kartoffelfresser?!“ Mit blutunterlaufenen Bulldogenaugen funkelte Mulligan mich zornig und nach Antwort verlangend an. Ich ließ langsam den Atem entweichen. Hatte ich Lust auf diese Spielchen? Die Frage benötigte wohl keine Antwort. Aber noch weniger Lust hatte ich das hier in die Länge zu ziehen. „Sich nicht an die Regeln halten“, antwortete ich also sichtlich lustlos, was Mulligan jedoch geflissentlich zu überhören wusste. „Genau. GENAU. Können sich einfach nicht an Regeln halten, irische Mistfliegen“, triumphierte Mulligan und ich fragte mich, welchem schönen Lande dieser Erde der Namen 'Mulligan' wohl entsprungen war, aber ich behielt es für mich. Nicht zuletzt, da genau in diesem Moment die große Pointe kam. „Sie Zwei werden Doyle einen Besuch abstatten“, befahl Mulligan jetzt unverblümt. „Sir. Das ist die Arbeit eines Sergeants und ein paar Constables“, protestierte ich, noch bevor DI James neben mir dasselbe in weit ausdrucksstärkeren Worten vorbringen konnte. „Das ist IHRE Arbeit“, donnerte Mulligan kompromisslos. „Schicken Sie wenigstens nur einen von uns, Sir“, versuchte ich es noch einmal bescheidener. Wer brauchte schon zwei Detective Inspectors für diese Art von Arbeit? Mir ist klar, dass Ardin und ich Doyle damals als gewinnbringenden Fisch an Land hatten ziehen können, dass wir die Druckmittel gegen ihn geliefert hatten, dass Mulligan uns wohl deshalb für den Job wollte, aber dennoch... Ausgerechnet Ardin James...
„Widersprechen Sie ein weiteres Mal und Sie leeren die Latrineneimer in den Zellen, Sir“, äffte Mulligan mir nach, die Hitze brannte mir im Nacken. „Wollen Sie das?“ – „Nein, Sir“, brachte ich unter zusammengebissenen Zähnen hervor. „Dann an die Arbeit“, bellte Mulligan ungehalten und verwies auf die Tür.
