Mein Mundwinkel zuckte kurz ungehalten während ich Otis längst nicht mehr ansah, sondern nachdenklich vor mich hinstarrte. Otis und seine Bedenken. Und das schlimmste war: er hatte Recht. Ich wusste wie Constables waren. Und Waschweiber war gar kein Ausdruck dafür. Margory und ihre Mädels waren dagegen die frommsten, verschwiegensten Kirchgänger. Nur für Margory nicht unbedingt mit Kirche. Und wenn es stimmte, was Otis mit seiner großen Hundenase vermutete, und da auch nur ein Funken dran war – und den Funken von Jordans Selbstsicherheit hatte ich mit eigenen Augen gesehen – dann war meine Idee vielleicht doch zu gefährlich.
Grausam, dass Otis so ein gutes Argument brachte. Aber noch viel mehr hasste ich, dass er mich derart ins Grübeln brachte. Mir Zweifel einstreute wie ein Bauer, der seine Saat auf dem Feld verteilte. Hier eine Handvoll, dort eine Handvoll, und schon spross und grünte es wo man auch hinsah. Dann gab der Bastard mir auch noch nach. Warf all diese Dinge um sich und sagte dann einfach ‚in Ordnung, lass es uns tun!‘, auf ins Verderben… Ich stieß tief die Luft aus, nicht mehr sicher darüber, was richtig und was falsch war, was zu tun war, was nicht. Diese ganzen Wenns und Danns machten mich wahnsinnig. Ich hasste es wenn Otis das machte.
Frustriert stieß ich die Getränkekiste von mir und zog die Beine wieder an, bevor ich mich ein wenig vorbeugte um die einzige Schublade des Schreibtischs zu öffnen und mit der Hand hinein zu greifen. Mich damit ablenkend, etwas anderes, dringend notwendiges zu tun. Wäre ich konsequent gewesen, dann hätte ich Otis jetzt widersprochen und gesagt ‚Nein, wir lassen die Sache bleiben‘. Aber das hätte bedeutet zugeben zu müssen, dass Otis mir erfolgreich Sorgen bereitet hatte. Und den Triumpf wollte ich dem Bastard nicht gönnen. Noch nicht jetzt. Es würde schon irgendeinen Weg darum herum geben, erstmal andere Probleme lösen.
Beispielsweise das meines pochenden Handgelenks. Ich zog zwei kleine Glasfläschchen aus der Schublade, beide mit einem Schraubdeckel verschlossen und einer undurchsichtigen, grünlich schimmernden Flüssigkeit darin. Die ‚Suppe‘, wie ich sie zu nennen pflegte. “Hier“ Ich warf Otis eines der Fläschchen zu. Dann schraubte ich von meinem den Deckel ab und kippte den Inhalt hinunter. Ich verzog das Gesicht zu einem glanzlos angespannten Grinsen, das kein Grinsen war. Mit dem Zeug war es wie mit Kartoffelschnaps. Nicht zu lange im Mund behalten, schnell runterspülen. Sonst begann man den Geschmack zu hassen. Aber es wirkte Wunder. Ich fühlte die Magie einen Moment später durch meine Adern prickeln als hätte ich mir etwas injiziert, statt es zu trinken und mein Handgelenk begann wohlig warm zu werden während sich die Schnittwunde unter dem Verband schloss.
Ich brauchte nicht nachzusehen um es zu wissen. Margory braute die ‚Suppe‘ in rauen Mengen seit wir das Rezept dafür entdeckt hatten. Oder besser gesagt, seit Margory es angeschleppt hatte. Ein Trank, der Wunden heilen ließ. Sie kochte auf Vorrat und steckte das Zeug auch Otis zu. Seit wir die Suppe hatten wusste ich nicht mehr wie ich davor mit dieser Dohle an der Vene überlebt hatte. Ich streckte den Arm aus und bewegte kurz die Finger, fühlte der Magie nach. Doch, so war es angenehmer.
Grausam, dass Otis so ein gutes Argument brachte. Aber noch viel mehr hasste ich, dass er mich derart ins Grübeln brachte. Mir Zweifel einstreute wie ein Bauer, der seine Saat auf dem Feld verteilte. Hier eine Handvoll, dort eine Handvoll, und schon spross und grünte es wo man auch hinsah. Dann gab der Bastard mir auch noch nach. Warf all diese Dinge um sich und sagte dann einfach ‚in Ordnung, lass es uns tun!‘, auf ins Verderben… Ich stieß tief die Luft aus, nicht mehr sicher darüber, was richtig und was falsch war, was zu tun war, was nicht. Diese ganzen Wenns und Danns machten mich wahnsinnig. Ich hasste es wenn Otis das machte.
Frustriert stieß ich die Getränkekiste von mir und zog die Beine wieder an, bevor ich mich ein wenig vorbeugte um die einzige Schublade des Schreibtischs zu öffnen und mit der Hand hinein zu greifen. Mich damit ablenkend, etwas anderes, dringend notwendiges zu tun. Wäre ich konsequent gewesen, dann hätte ich Otis jetzt widersprochen und gesagt ‚Nein, wir lassen die Sache bleiben‘. Aber das hätte bedeutet zugeben zu müssen, dass Otis mir erfolgreich Sorgen bereitet hatte. Und den Triumpf wollte ich dem Bastard nicht gönnen. Noch nicht jetzt. Es würde schon irgendeinen Weg darum herum geben, erstmal andere Probleme lösen.
Beispielsweise das meines pochenden Handgelenks. Ich zog zwei kleine Glasfläschchen aus der Schublade, beide mit einem Schraubdeckel verschlossen und einer undurchsichtigen, grünlich schimmernden Flüssigkeit darin. Die ‚Suppe‘, wie ich sie zu nennen pflegte. “Hier“ Ich warf Otis eines der Fläschchen zu. Dann schraubte ich von meinem den Deckel ab und kippte den Inhalt hinunter. Ich verzog das Gesicht zu einem glanzlos angespannten Grinsen, das kein Grinsen war. Mit dem Zeug war es wie mit Kartoffelschnaps. Nicht zu lange im Mund behalten, schnell runterspülen. Sonst begann man den Geschmack zu hassen. Aber es wirkte Wunder. Ich fühlte die Magie einen Moment später durch meine Adern prickeln als hätte ich mir etwas injiziert, statt es zu trinken und mein Handgelenk begann wohlig warm zu werden während sich die Schnittwunde unter dem Verband schloss.
Ich brauchte nicht nachzusehen um es zu wissen. Margory braute die ‚Suppe‘ in rauen Mengen seit wir das Rezept dafür entdeckt hatten. Oder besser gesagt, seit Margory es angeschleppt hatte. Ein Trank, der Wunden heilen ließ. Sie kochte auf Vorrat und steckte das Zeug auch Otis zu. Seit wir die Suppe hatten wusste ich nicht mehr wie ich davor mit dieser Dohle an der Vene überlebt hatte. Ich streckte den Arm aus und bewegte kurz die Finger, fühlte der Magie nach. Doch, so war es angenehmer.
