„Es war kein Selbstmord.“ Noch immer hatte ich Ardins Worte in den Ohren, selbst als ich in der Leman Street über dem Eintrag unseres aktuellen Einsatzes gebeugt stand. Seine Argumente. Ja, hätte ich antworten können. Nein, hätte ich antworten können. Vielleicht. Vielleicht, ja, vielleicht. Weil Ardin recht hatte mit seinen neunmalklugen Argumenten. Weil es mich auch gar nicht kümmerte, ob dem so war oder nicht. Nicht im Kern der Sache. Wenigstens nicht so sehr. Denn die Wahrheit war: Für mich war es egal. Es war egal, ob dieser Mann letztlich das Verbrechen des Selbstmords begangen hatte oder nicht. Es genügte, wenn dem so aussah. Wenn es eine Möglichkeit in der Ermittlung blieb oder auch nur ein Gerücht. Um für mich alles wieder aufzurollen. Um das Geschwätz wieder beginnen zu lassen. Um mir wieder das Gefühl zu geben, als sei seit damals kein einziger verdammter Tag vergangen. Als sei all meine unverzeihliche Schuld noch so frisch wie damals.
„Rhode!“, erklang Mulligans Stimme durch die Wache. Ich sah auf, er winkte mich unwirsch zu sich. Erst als ich direkt vor ihm stand, begann er zu sprechen. Eindringlich. Scheinbar hatte sein Zorn sich gelegt - oder hatte er gegenwärtig zumindest drängendere Anliegen. „Am Dock wurde eine Leiche angespült?“ – „Ja, Sir.“ – „Todesursache?“ – „Noch unklar.“ Mulligan atmete schwer. „Sie wissen, wenn das ein Selbstmord war, dann will ich Sie in der hintersten Reihe. In der ganz hintersten Reihe!“ Damit ließ der Superintendant mich ohne ein weiteres Wort stehen. Ich starrte einen Moment mit leerem Blick auf den Boden vor meinen Füßen. Die Verkommenheit und Korruption dieser Division war ein offenes Geheimnis auf den Straßen, weitestgehend ignoriert von höheren Stellen, schon beinahe mit Sensationsgier zelebriert von der Presse. Kaum eine Woche verging ohne dass der schlechte Charakter der H Division nicht wenigstens in einem Nebensatz in einer Zeitung erwähnt wurde. Aber wenn ein Toter an den Docks angespült wurde und der Verdacht eines Selbstmords bestand, dann war es von oberster Priorität, dass der ermittelnde Detective Inspector keine schlechten Schlagzeilen damit machte, dass seine Frau eine überführte Selbstmörderin war. Grob schüttelte ich die Bitterkeit ab, machte kehrt und ging zurück Richtung Ardins und meinem Büro. „He! Inspector!“, machte der Desk Sergeant mich aufmerksam, dass ich etwas vergessen hatte. Ich blieb stehen, ohne mich umzudrehen. Etwas in meinen Augen brannte unangenehm, schnürte mir die Kehle ab. Ich wollte nur noch in die relative Abgeschiedenheit der Abstellkammer, die unser Büro war. Aber ich straffte die Schultern und ohne den Blick zu heben, ging ich zurück, füllte den Eintrag fertig aus und sparte meinen Namen dabei vorsorglich weg, so musste man ihn später nur noch bei Annahme der Meldung tilgen.
Zügig ging ich dann in das Büro, schloss die Tür hinter mir und ging das unvermeidliche an, dem ich bisher aus Eitelkeit – oder was wusste ich schon, was es war – entflohen war. Im Grunde hätte ich es von Beginn an tun sollen. Ardin den Fall überlassen und mich in die hintere Linie begeben. So wie es nun stand, musste ich immerhin so aufrichtig sein Ardin vorzuwarnen. „Mulligan will, dass...“ Ich stockte unfreiwillig, in einer Übersprungshandlung machte ich die paar Schritte zu meinem Schreibtisch, fahrig griff ich nach einigen der Dingen, die darauf standen, im Grunde nur, um sie ordentlich zurück an ihren Platz zu stellen. Überflüssigerweise. Einfach nur um beschäftigt zu wirken. Um die Beiläufigkeit meiner Worte zu unterstreichen. „Wenn es am Ende doch... Selbstmord war, dann ist das dein Fall allein, jedenfalls in der Division“, sprach ich die Worte dann versucht gleichmütig von mir weg. So, damit war Ardin informiert, ich hatte meine Pflicht getan.
Ich ließ mich müde auf meinen Stuhl fallen, sobald das getan war, kippelte ein wenig nach hinten, wohlwissend dass es ein riskantes Unterfangen war. Cyneburg wettete bereits wie lange es wohl dauern würde, dass es mich rückwärts in den Stapel Papiere und anderweitig abgelegten Kram hinter mir hauen würde. Ich fragte mich, ob man mir, wenn ich mir das Genick dabei brach, ebenfalls einen Selbstmord anhängen würde. Das wäre dann wohl ein Fall dieser höheren Gerechtigkeit, an die ich schon seit spätestens dreizehn Jahren nicht mehr glaubte. „Westminster“, wiederholte ich dann, was Ardin zuvor angesprochen hatte, während wir darauf warteten, dass der Junge zurückkam, den wir nach dem Schröpfer geschickt hatten. Am besten in Begleitung selbigen, aber daran glaubte ich jedes Mal erst, wenn es so weit war. „Klingt als sollten wir ein paar alte Bekannte besuchen.“ Wenn wir das Yard nicht behelligen wollten - und wer wollte das schon? Dann sollten wir uns mit den offiziellen Vermisstenberichten der Met Police erst einmal zurückhalten - an die Zeitungen sollten wir uns in diesem Fall besser auch nicht wenden. Nicht auf direktem Weg jedenfalls. Aber aus Bow Street Tagen kannten wir noch den ein oder anderen Diener aus vornehmen Haus. „Uns ein wenig Klatsch von belowstairs anhören“, machte ich den Vorschlag und fügte feixend hinzu: „Vielleicht hat ja einer von deinem bissigen Köter gehört.“
„Rhode!“, erklang Mulligans Stimme durch die Wache. Ich sah auf, er winkte mich unwirsch zu sich. Erst als ich direkt vor ihm stand, begann er zu sprechen. Eindringlich. Scheinbar hatte sein Zorn sich gelegt - oder hatte er gegenwärtig zumindest drängendere Anliegen. „Am Dock wurde eine Leiche angespült?“ – „Ja, Sir.“ – „Todesursache?“ – „Noch unklar.“ Mulligan atmete schwer. „Sie wissen, wenn das ein Selbstmord war, dann will ich Sie in der hintersten Reihe. In der ganz hintersten Reihe!“ Damit ließ der Superintendant mich ohne ein weiteres Wort stehen. Ich starrte einen Moment mit leerem Blick auf den Boden vor meinen Füßen. Die Verkommenheit und Korruption dieser Division war ein offenes Geheimnis auf den Straßen, weitestgehend ignoriert von höheren Stellen, schon beinahe mit Sensationsgier zelebriert von der Presse. Kaum eine Woche verging ohne dass der schlechte Charakter der H Division nicht wenigstens in einem Nebensatz in einer Zeitung erwähnt wurde. Aber wenn ein Toter an den Docks angespült wurde und der Verdacht eines Selbstmords bestand, dann war es von oberster Priorität, dass der ermittelnde Detective Inspector keine schlechten Schlagzeilen damit machte, dass seine Frau eine überführte Selbstmörderin war. Grob schüttelte ich die Bitterkeit ab, machte kehrt und ging zurück Richtung Ardins und meinem Büro. „He! Inspector!“, machte der Desk Sergeant mich aufmerksam, dass ich etwas vergessen hatte. Ich blieb stehen, ohne mich umzudrehen. Etwas in meinen Augen brannte unangenehm, schnürte mir die Kehle ab. Ich wollte nur noch in die relative Abgeschiedenheit der Abstellkammer, die unser Büro war. Aber ich straffte die Schultern und ohne den Blick zu heben, ging ich zurück, füllte den Eintrag fertig aus und sparte meinen Namen dabei vorsorglich weg, so musste man ihn später nur noch bei Annahme der Meldung tilgen.
Zügig ging ich dann in das Büro, schloss die Tür hinter mir und ging das unvermeidliche an, dem ich bisher aus Eitelkeit – oder was wusste ich schon, was es war – entflohen war. Im Grunde hätte ich es von Beginn an tun sollen. Ardin den Fall überlassen und mich in die hintere Linie begeben. So wie es nun stand, musste ich immerhin so aufrichtig sein Ardin vorzuwarnen. „Mulligan will, dass...“ Ich stockte unfreiwillig, in einer Übersprungshandlung machte ich die paar Schritte zu meinem Schreibtisch, fahrig griff ich nach einigen der Dingen, die darauf standen, im Grunde nur, um sie ordentlich zurück an ihren Platz zu stellen. Überflüssigerweise. Einfach nur um beschäftigt zu wirken. Um die Beiläufigkeit meiner Worte zu unterstreichen. „Wenn es am Ende doch... Selbstmord war, dann ist das dein Fall allein, jedenfalls in der Division“, sprach ich die Worte dann versucht gleichmütig von mir weg. So, damit war Ardin informiert, ich hatte meine Pflicht getan.
Ich ließ mich müde auf meinen Stuhl fallen, sobald das getan war, kippelte ein wenig nach hinten, wohlwissend dass es ein riskantes Unterfangen war. Cyneburg wettete bereits wie lange es wohl dauern würde, dass es mich rückwärts in den Stapel Papiere und anderweitig abgelegten Kram hinter mir hauen würde. Ich fragte mich, ob man mir, wenn ich mir das Genick dabei brach, ebenfalls einen Selbstmord anhängen würde. Das wäre dann wohl ein Fall dieser höheren Gerechtigkeit, an die ich schon seit spätestens dreizehn Jahren nicht mehr glaubte. „Westminster“, wiederholte ich dann, was Ardin zuvor angesprochen hatte, während wir darauf warteten, dass der Junge zurückkam, den wir nach dem Schröpfer geschickt hatten. Am besten in Begleitung selbigen, aber daran glaubte ich jedes Mal erst, wenn es so weit war. „Klingt als sollten wir ein paar alte Bekannte besuchen.“ Wenn wir das Yard nicht behelligen wollten - und wer wollte das schon? Dann sollten wir uns mit den offiziellen Vermisstenberichten der Met Police erst einmal zurückhalten - an die Zeitungen sollten wir uns in diesem Fall besser auch nicht wenden. Nicht auf direktem Weg jedenfalls. Aber aus Bow Street Tagen kannten wir noch den ein oder anderen Diener aus vornehmen Haus. „Uns ein wenig Klatsch von belowstairs anhören“, machte ich den Vorschlag und fügte feixend hinzu: „Vielleicht hat ja einer von deinem bissigen Köter gehört.“
