Cling and fail

[Otis Rhode]

Ruthven. Der Name ging mir nicht mehr aus dem Kopf. Natürlich hatte ich ihn schon gehört, vor allem wegen dieser Sache in der Cato-Street. Und diesem Mann hatte ich den Fuß weggezogen. So leicht als wäre es irgendeiner, der mir in die Rippen getreten hatte. Nur ein Reflex, eine Verzweiflungstat. Aber dennoch, es fühlte sich falsch an, wie folgenlos diese Tat geblieben war. Weil man den großen Männern der Geschichte nicht einfach so ein Bein wegziehen können sollte. Weil jemand wie ich so einem Mann gar nicht erst begegnen hätte sollen. Birdwhistle hatte ganz recht, wenn er diese Männer von einfachen Taugenichtsen und Tagelöhnern wie dem Matrosen und mir abschirmte. Folgenlos war die Tat schließlich auch nicht geblieben. Man hatte uns bis hier her in die Bow Street gekarrt und hatte uns Arbeit geben. Ich presste die Lippen zusammen. Arbeit in der Bow Street. So sehr ich mir auch vorgenommen hatte mir des halben Pfunds wegen, das mir diese Woche einbringen würde keine weiteren Gedanken darüber zu machen – es fiel doch verdammt schwer. Besonders nachdem der Quartiermeister uns den Tag über jedes Detail des 23. Februars auf und ab diktiert hatte, während wir die Ausrüstung geschrubbt hatten, und besonders Ruthvens Rolle dabei hatte ihm scheinbar besondere Freude bereitet immer weiter auszuschmücken. Und natürlich die des armen Smithers, Gott habe seiner Seele gnädig. Es war fast als wolle Cook uns noch an diesem ersten Tag jede Hoffnung nehmen, dass sie überhaupt einen von uns am Ende des Monats nehmen würden. Und wenn ich ehrlich war, dann sah ich es ganz genauso wie der Quartiermeister, aber natürlich hielt ich die Klappe. Wenn die einen nehmen würden, und sei es nur aus Verzweiflung, dann ja wohl mich. Der Ruthven hatte es schließlich gesagt: Der Matrose war zu kurz geraten. Ich konnte zulegen, wenn sie mir nur noch ein paar von diesen Pasteten spendieren würden – aber der Matrose würde wohl kaum noch wachsen, egal wie viele Pasteten er noch verdrückte. So einfach war diese Sache. Auf einem Schiff, da war es vielleicht gut, wenn man zu klein war, mochte sein. Aber hier an Land, im Dienst der Polizei, da brauchte es große Männer. Keine Imps, die sich aufführten wie tollwütige Dingos. Tja, wenn ich etwas wusste, dann wie man tollwütigen Dingos Fallen legte und sie auf einem Holzpflock aufzog, bevor sie den Pferden oder den Kötern der Armee zu nahe kommen konnten. Diese kleinen Bastarde hielten sich für ähnlich schlau wie der Matrose, der sollte nur abwarten, wie es ihm bekam wenn er versuchte mir ans Bein zu pissen. Es vor dem Quartiermeister so aussehen lassen als würde ich schlechte Arbeit leisten, das konnte die kleine Ratte, aber der würde schon noch sehen. Das würde ich ihm gewiss nicht vergessen.

Gegenwärtig jedoch blieb mir ein ganz anderes Problem. Mein Dienst für den Tag war geleistet und man hatte mich mit dem Matrosen nach Hause geschickt. Nur… dass ich nicht den Funken einer Ahnung hatte, wo das über die nächste Woche hinweg sein sollte. Bei den Dockarbeitern hatte ich Unterkunft, solange ich mich um Arbeit bei den Docks bemühte und nur häufig genug meine Schuld beim Vorsteher beglich. Mag sein, sie hätten mir Milde entgegengebracht, hätte ich irgendwo in der Stadt Arbeit gefunden, aber nicht in der Bow Street. Denn ja, der Name Ruthven sagte mir etwas, sie flüsterten ihn mit Ehrfurcht – aber nicht aus Bewunderung in den Ecken der Stadt in denen ich mich bewegte. Und das war mit Sicherheit nicht Covent Garden. An den Docks arbeiteten genug alte Veteranen, die nach dem Krieg gegen Frankreich keine Arbeit gefunden hatte, Textilarbeiter, die durch die neuen Maschinen ihre Arbeit verloren hatten, so viele Männer, die in den schwachen Jahren nach dem Krieg und dem Jahr ohne Sommer so viel verloren hatten. Genug, die noch von dem erzählten, was man hier in London von Peterloo mitbekommen hatte, von den Aufständen in den Midlands und Lowlands, an die auch ich mich noch erinnerte. Auch für mich hatte es nach dem Tod meines Vaters kaum Arbeit gegeben, nicht einmal auf den Kanälen. Und selbst jetzt, all die Jahre später, nachdem ich aus New South Wales zurück war, sah es nicht besser aus. Statt den Kornpreis zu senken oder irgendetwas von den anderen Forderungen der einfachen Leute zu erfüllen, hatte das Parlament ihnen ins Gesicht gespuckt und die Six Acts erlassen.

Widerstand gegen Gottes fromme Ordnung, all die Akte der Gewalt und der Missgunst waren Sünde, so predigte es der gute Pater in der St. Mary’s Church. Die Sprüche 13, 3 und 4 würde er wohl rezitieren: Wer seine Lippen hütet, bewahrt sein Leben; wer aber unbedacht redet, kommt ins Verderben. Der Faule begehrt und kriegt's doch nicht; aber die Fleißigen kriegen genug. In der Kirche senkten sie ihre Köpfe und wiederholten brav die Verse, aber ich kannte sie, die Männer die noch nicht gänzlich der Erschöpfung und dem lahmen Trott verfallen waren. Die Männer, deren Herzen bei Thistlewoods Plänen höher geschlagen hatten, die auf die große Revolution gehofft hatten. Die den Ruthven und Männer wie ihn nur als die bewaffneten Handlanger der Unterdrücker sahen, die sich dafür hergaben die alte Ordnung zu wahren. Die dafür sorgten, dass sie weiter brav den Schädel senkten, damit die da Oben ihnen den Stiefel ins Genick drücken konnten. Thistlewood und seine sogenannten Mitverschwörer waren vor zwei Jahren vor den Toren von Newgate gehängt worden, ihre Köpfe waren noch vor der Menge abgeschnitten worden. Angeblich sollen manche ganze drei Pfund gezahlt haben, um an diesem Tag einen guten Blick auf die Hinrichtungsstätte zu haben. Glauben konnt‘ ich’s kaum. Mir wär jedenfalls wesentlich besseres mit drei Pfund eingefallen, aber so waren die Leute nun mal.

An den Docks gab es keinen Thistlewood, die große Mehrzahl waren dröge Schafe, deren wütende Tage längst von Entkräftung abgelöst worden waren. Aber es war ein Fehler letztere mit Unterwürfigkeit zu verwechseln. Sicher, an den Docks wirst du immer einen Mann finden, der deine Arbeit ohne viel Fragen oder Fordern erledigt und dabei noch ausdauernder und zäher ist, als er aussieht. Vielleicht war es dieses Versprechen, dass die Runners heute nach Rotherhithe getrieben hatte auf der Suche nach tauglichem Material. Aber es sprach für ihre Ignoranz den einfachen Leuten gegenüber, es auch nur unter diesen zu versuchen – oder, letztlich, womöglich auch für ihre gute Menschenkenntnis. Mit dem Versprechen um ein halbes Pfund in der Woche hatten sie den Matrosen und mich schließlich mit Leichtigkeit für sich gewonnen. Dennoch, ich hielt besser meine Klappe an den Docks und ich sah mich besser früher als später nach einer neuen Bleibe um, wenn sie mich denn überhaupt noch eine Nacht bei sich duldeten. Der Gedanke allein bereitete mir Bauchschmerzen.

Und mit genau diesem klammen Gefühl trat ich hinaus auf die Straße. Die verdammte Bow Street, blickte über den regen Verkehr auf der breiten Straße, versuchte mich irgendwie zu orientieren, mich zu erinnern aus welcher Richtung die Kutsche am Morgen gekommen war. Die Kanäle Londons mochte ich aus meiner Jugend kennen wie ein dicht gewobenes Netz, das sich in mein Gedächtnis gebrannt hatte, aber die Straßen waren eine ganz andere Sache und hier in dieser Umgebung kannte ich mich erst recht nicht aus. Ich wandte mich zu dem Matrosen um, mehr um den Moment der Unsicherheit zu überspielen, kurz vergewisserte ich mich, dass kein Officer in unserer Nähe war, dann zischte ich nicht minder giftig wie der Andere am Vormittag noch: „Dann geh dich mal wieder schön besaufen, ja?“ Dabei wäre mir selbst gerade gut und gerne danach gewesen jeden klaren Gedanken aus dem Schädel zu trinken. Aber dem hatte ich abgeschworen und Gott wusste mein frommes Vorhaben schon darin zu unterstützen, dass mir jegliche finanziellen Mittel für so etwas fehlten. Bis zum Ende der Woche konnte ich froh sein mir auch nur irgendetwas Essbares leisten zu können – und das war schon das nächste Problem auf einer endlos werdenden Liste. Ich meinte eine Hausecke vom Morgen wieder zu erkennen und marschierte zügig los in besagte Richtung.