Cling and fail

[Otis Rhode]

Irgendwie hatte der Matrose etwas gefunden, über das er sich lustig machen konnte, ich zog die Brauen irritiert zusammen ohne zu verstehen auf was der Andere eigentlich hinaus wollte. Welches Schiff sollte sinken? So wörtlich nahm der Janner den Spruch? Da hatte es wohl einer nicht so mit dem übertragenen Sinn. Geschah dem Matrosen jedenfalls recht, dass ihm bei der Sache mit der Thames Police direkt wieder die Klappe runter ging. Der hatte wohl auch mitbekommen, dass die händeringend nach Leuten suchten, hatte vielleicht dieselben Plakate gesehen wie ich. Tja, wie dringen die auch suchten, es war jedenfalls nicht dringend genug um einen zu kurz geratenen Matrosen deswegen zu nehmen. Der hätte es wohl doch bei der East India versuchen sollen. Vielleicht hätten die noch ein Äffchen als Maskottchen gebraucht, den man in eine Zwergenuniform stecken konnte, dachte ich gehässig. Aber ich sprach es nicht aus, weil mich dieses seltsam burgartige Gebäude ablenkte und der Weg nicht mehr gar so klar vor mir lag. Die breite Straße mündete am Ende in mehrere verschlungene Gassen. Ich konnte nur hoffen, dass sie einen einigermaßen geraden Verlauf nahmen.

Nicht dringend genug, pflichtete der Matrose meinen vorangegangenen Gedanken zu und dass er es selbst zugeben musste, das gefiel mir doch am besten daran. Ein wenig fragte ich mich ja, weshalb er mir all diese Informationen über sich so gerade heraus an die Hand gab. Oder besser, ich hätte es mich gefragt, hätte ich nicht annähernd ein Drittel meines bisherigen Lebens in der Armee verbracht. Ich kannte genug Burschen wie auch gestandene Männer, die mehr plapperten als ihnen gut tat und entgegen jeden Klischees brauchten sie nur selten Alkohol dafür. Ein wenig Aufregung, ob nun Freude oder Angst, reichte vollkommen aus. Ich fragte mich, ob es so war. Angst hatte der Matrose wohl keine, aber ob wohl die Freude mit ihm durchging, eine solche Chance in der Bow Street bekommen zu haben? Oder ob das plappern tatsächlich ein tiefsitzender Charakterzug war? Wenn konnte ich nur hoffen, dass Cook ihm auch in den nächsten Tagen das Maul stopfte, wenn man es mir schon verboten hatte. Zumindest während der Arbeit, hier draußen konnte ich ein gepflegtes: „Und du glaubst für die Bow Street reicht’s?“, von mir geben, wo der Matrose doch förmlich danach bettelte.

Natürlich wurd’s mir direkt mit Zweifeln an meiner Wegesfindung gedankt, ich schnaubte abfällig darüber. „Kennst‘ nicht diesen Kinderspruch über den Fleet? Aus dem Metzgerstalle, Mist und Blut; tote Katz‘ und Rübenkopf stürzt hinab die Flut“, fragte ich und fügte nach einer bedeutenden Pause spottend hinzu: „Ach ja, bist‘ ja nicht aus London.“ Ich schüttelte selbstgefällig den Kopf. Ich war’s zwar ebenso wenig, aber das musste ich nicht mit breitem Akzent in die Welt hinaus tragen. „Du kannst das stinkende Abwasser, das den Fleet hinab in die Themse spült doch auch bis hier hin riechen, oder?“ Das war genug Erklärung. Wir mussten nur die Reste des Fleet-Kanals finden und dem bis an die Themse hinab folgen und so dicht wie wir ihm bereits waren, konnten wir auch tatsächlich nur unserer Nase folgen für die letzten Meter, war nicht so schwer, oder? Irgendwo anders in London, in Rotherhithe oder dem East End, da hätte überall dieser Gestank gelegen, aber hier in diesen Ecken der Stadt zentrierte sich das Elend – so wie dort um den stinkenden Schlick des ehemaligen Flusses.

Wir?

Kam mir der Gedanke zu spät.

Ich.

Ich musste die Reste des Kanals finden. Der Matrose konnte tun, was ihm gefiel. Ungehalten darüber, dass ich mich überhaupt zu einer – verhältnismäßig – ausführlichen Antwort hatte hinreißen lassen, durchschritt ich die Gasse.