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		<title><![CDATA[Society of Rudeness - Alle Foren]]></title>
		<link>https://society.bitethedust.de/</link>
		<description><![CDATA[Society of Rudeness - https://society.bitethedust.de]]></description>
		<pubDate>Wed, 02 Sep 2026 03:45:02 +0000</pubDate>
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		<item>
			<title><![CDATA[Damocles Osman]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-28.html</link>
			<pubDate>Tue, 14 Jun 2022 10:21:32 +0200</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=10">Damocles Osman</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-28.html</guid>
			<description><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/bHzZq5d/damo1-Kopie.png" loading="lazy"  alt="[Bild: damo1-Kopie.png]" class="mycode_img" /><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">It’s crazy how people make a distinction <br />
what is real and what is inside your head <br />
– because our mind dictates reality.</span> </span><br />
<br />
<iframe style="border-radius:12px" src="https://open.spotify.com/embed/playlist/4n1QEfySoGBbsteK0BPJyM?utm_source=generator" width="50%" height="380" frameBorder="0" allowfullscreen="" allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture"></iframe></div>
<br />
<span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">Damocles</span> Osman, genannt Os | Hexer | twenty-something | con-artist & dealing cards in some shady casino | ENTP | Numbat-Vertraute<br />
<br />
<div style="text-align: center;" class="mycode_align">♢♢♢<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">Guilt? I don't try to justify fucking people over, because I'm not a politician, a ceo, or a banker. I try my best to make what I need to live on without fucking with people who need every penny they can manage, something that the majority of those who 'would' argue their justification never really do. I won't argue with you, I'm a thief and I'm an asshole for it, sure. Morally, it's wrong. I agree with you. But if I ever feel guilty about it I can just read some world news and go back to really not giving a shit.</span> </span><br />
<br />
♢♢♢</div>
<br />
Guter analytischer und abstrakter Denker | Einfallsreich und unkoventionell | Experimentierfreudig | Stark intuitiv | Direkt | Unabhängig | Schneller Lerner | Anpassungsfähig | Wissbegierig<br />
<br />
Zynisch | Unsensibel | Herablassend | Unstrukturiert | Sprunghaft und schnell gelangweilt | Misstrauisch | Verlogen | Risikofreudig | Rücksichtslos<br />
<br />
Seine Freiheit | Sarkasmus | Gute Streitgespräche | Melancholische Musik | Kartenspiele | Anatomie und Naturwissenschaften | Feiner Regen | Schlechte Horrorfilme | Herausforderungen | Anarchie | Alte Technik | Wasser und Häfen | Bibliotheken | Beobachten | Seiner Neugierde freien Lauf zu lassen | Rätsel zu lösen<br />
<br />
Seine Vergangenheit & Familie | Starre Regeln und Vorschriften | Hohe Emotionalität | Zu viel Nähe und Abhängigkeit | Möchtegern-Rambos und Pfadfinder | Enge, geschlossene Räume | Hierarchien | Beschönigungen | Anstand | Kontrolliert zu werden | Verantwortung für Andere zu tragen | Humorlosigkeit | Kaffee | Prinzipienreiter | Nörgeleien | Ausgebremst werden<br />
<br />
<div style="text-align: center;" class="mycode_align">♢♢♢</div>
<br />
<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">Play people? Its very easy, mate. Realize how this person got to where they are and what they understand their function to be and then push the buttons you'd normally find on that machine. People are themselves so rarely. And they only really think about anything that's going on when they're themselves, or when something is about them. Make sure you never make what's happening have anything really to do with them and you'll slip right past them. </span></span><br />
<br />
♢♢♢</div>
<br />
<br />
Trägt bei der Arbeit Anzug bzw Anzughose, Weste und Fliege, privat Hoodies, aber immer Turnschuhe und eine übergroße Regenjacke (schwarz mit gelben Bändern und Reisverschluss) | Trägt immer ein Päckchen Spielkarten bei sich, spielt als Coping Mechanismus damit herum | Tätowierung einer etwas abgewandelte Version der Chakren, die von seinem 7. Nackenwirbel aus die Wirbelsäule hinabreicht aus Sektenzeiten | Katzenhaarallergie<br />
<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align">♢♢♢<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">There is no system. There is no organization. There is no underlying or overlooming structure to any of it. There's just people. People who barely link together in little chain links all the traffic of information, systems, money, communications, law, all of it. And if you can see the links you can unlink the right ones, with the right people skills, and pretty much get anywhere. </span></span><br />
<br />
♢♢♢</div>]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/bHzZq5d/damo1-Kopie.png" loading="lazy"  alt="[Bild: damo1-Kopie.png]" class="mycode_img" /><br />
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<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">It’s crazy how people make a distinction <br />
what is real and what is inside your head <br />
– because our mind dictates reality.</span> </span><br />
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<iframe style="border-radius:12px" src="https://open.spotify.com/embed/playlist/4n1QEfySoGBbsteK0BPJyM?utm_source=generator" width="50%" height="380" frameBorder="0" allowfullscreen="" allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture"></iframe></div>
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<span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">Damocles</span> Osman, genannt Os | Hexer | twenty-something | con-artist & dealing cards in some shady casino | ENTP | Numbat-Vertraute<br />
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<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">Guilt? I don't try to justify fucking people over, because I'm not a politician, a ceo, or a banker. I try my best to make what I need to live on without fucking with people who need every penny they can manage, something that the majority of those who 'would' argue their justification never really do. I won't argue with you, I'm a thief and I'm an asshole for it, sure. Morally, it's wrong. I agree with you. But if I ever feel guilty about it I can just read some world news and go back to really not giving a shit.</span> </span><br />
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Guter analytischer und abstrakter Denker | Einfallsreich und unkoventionell | Experimentierfreudig | Stark intuitiv | Direkt | Unabhängig | Schneller Lerner | Anpassungsfähig | Wissbegierig<br />
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Zynisch | Unsensibel | Herablassend | Unstrukturiert | Sprunghaft und schnell gelangweilt | Misstrauisch | Verlogen | Risikofreudig | Rücksichtslos<br />
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Seine Freiheit | Sarkasmus | Gute Streitgespräche | Melancholische Musik | Kartenspiele | Anatomie und Naturwissenschaften | Feiner Regen | Schlechte Horrorfilme | Herausforderungen | Anarchie | Alte Technik | Wasser und Häfen | Bibliotheken | Beobachten | Seiner Neugierde freien Lauf zu lassen | Rätsel zu lösen<br />
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Seine Vergangenheit & Familie | Starre Regeln und Vorschriften | Hohe Emotionalität | Zu viel Nähe und Abhängigkeit | Möchtegern-Rambos und Pfadfinder | Enge, geschlossene Räume | Hierarchien | Beschönigungen | Anstand | Kontrolliert zu werden | Verantwortung für Andere zu tragen | Humorlosigkeit | Kaffee | Prinzipienreiter | Nörgeleien | Ausgebremst werden<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">Play people? Its very easy, mate. Realize how this person got to where they are and what they understand their function to be and then push the buttons you'd normally find on that machine. People are themselves so rarely. And they only really think about anything that's going on when they're themselves, or when something is about them. Make sure you never make what's happening have anything really to do with them and you'll slip right past them. </span></span><br />
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Trägt bei der Arbeit Anzug bzw Anzughose, Weste und Fliege, privat Hoodies, aber immer Turnschuhe und eine übergroße Regenjacke (schwarz mit gelben Bändern und Reisverschluss) | Trägt immer ein Päckchen Spielkarten bei sich, spielt als Coping Mechanismus damit herum | Tätowierung einer etwas abgewandelte Version der Chakren, die von seinem 7. Nackenwirbel aus die Wirbelsäule hinabreicht aus Sektenzeiten | Katzenhaarallergie<br />
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<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><span style="font-family: Comic Sans MS;" class="mycode_font">There is no system. There is no organization. There is no underlying or overlooming structure to any of it. There's just people. People who barely link together in little chain links all the traffic of information, systems, money, communications, law, all of it. And if you can see the links you can unlink the right ones, with the right people skills, and pretty much get anywhere. </span></span><br />
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♢♢♢</div>]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Start from the top]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-27.html</link>
			<pubDate>Tue, 14 Jun 2022 08:16:33 +0200</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=10">Damocles Osman</a>]]></dc:creator>
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			<description><![CDATA[start from the top]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[start from the top]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Don't stop breathing]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-25.html</link>
			<pubDate>Wed, 09 Mar 2022 11:37:32 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-25.html</guid>
			<description><![CDATA[Es war zwei Tage her, dass ich zu Margory nach Hause gekommen war. Nachdem Rhode gegangen war und mich da alleine in der Gasse auf dieser Kiste hatte hocken lassen und ich nicht mehr gewusst hatte, was ich als nächstes tun sollte. Jackdaw hatte Cyneburg hinterher getrauert und ich konnte nichts tun als das Gefühl nachzuempfinden ohne sagen zu können weshalb. Was hätte Rhode auch sagen oder tun können? Er hatte mehr als genug getan. Und er hatte das Thema bleiben lassen. Immerhin. Ich hätte zufrieden sein sollen. Stattdessen ließ es eine unbestimmte Leere in mir zurück. Als wäre da etwas, das einfach heraus gerissen worden wäre.<br />
<br />
Irgendwann hatte ich meinen Hut und meinen Mantel genommen und war aufgestanden. Jackdaw hatte sich flatternd in den Himmel erhoben und ich hatte Harold noch einen letzten warnenden Blick zugeworfen, bevor ich die Gasse hinunter und in Richtung Zuhause gegangen war. Ich war froh gewesen, den Coster hinter mir lassen zu können. Dass er mich abstechen könnte, war tatsächlich meine größte Angst gewesen während ich dort gelegen und geschlafen hätte. Sonst hätte ich mich niemals darauf eingelassen, Jackdaws Hilfe in Anspruch zu nehmen. Ich übertrieb fand sie, auch heute noch. Aber als ich nach Hause gegangen war, kleinlaut und stumm bei Margory angekommen war, da war das noch nicht alles gewesen. Ich hatte ihren Wutanfall über mich ergehen lassen. Stumm, und ich weiß nicht ob es daran lag, dass sie merkte, dass etwas nicht stimmte. Noch so viel mehr nicht stimmte als sonst schon. Irgendwann hielt sie einfach inne und schwieg. Und sah mich an. Und ich schaute zurück. Als sie mich in den Arm nahm hatte ich das Gefühl mein Gesicht nicht mehr zu spüren, so sehr hatte ich mit einem Mal den Eindruck, sie vermisst zu haben.<br />
<br />
Ich tat Margory in der Nacht darauf den Gefallen bei ihr im Bett zu schlafen – etwas anderes blieb mir auch nicht übrig um den Hausfrieden zurück ins Gleichgewicht zu bringen, einmal abgesehen davon, dass sie mich für den Friedensbeweis auf ihre Weise entlohnte. Und ich sagte mir ich würde das beste daraus machen. Ich würde es schon irgendwie überstehen, nachdem ich nun seit Ewigkeiten zum ersten Mal wirklich einen Tag komplett hatte schlafen können, ohne in irgendjemandes Träume zu geraten. Lange lag ich noch wach um Margory beim Schlafen zu beobachten, aber irgendwann raffte es auch mich endgültig wieder dahin.<br />
<br />
Was dann kam, hatte ich allerdings nicht erwartet.<br />
<br />
Zwei Tage trug ich das jetzt schon mit mir herum. Mulligan hatte seinen Bericht bekommen, die Aufstände der Gewerkschaft an der New Graval Lane hatten sich mittlerweile gelegt – auch wenn es nur eine Frage der Zeit war bis sie von Neuem aufflammen würden, da war ich mir sicher – und Rhode und ich hatten wieder Zeit uns der Suche nach der Identität unseres angeschwemmten Hausdieners zu widmen. Jackdaw lachte insgeheim sicher darüber wie ich mit mir kämpfte, aber ich war längst wieder dazu übergegangen, sie aus meinen Gedanken auszusperren und dafür strafte sie mich mit der üblichen Ignoranz.<br />
<br />
Aber als ich an diesem Morgen von den Zellen zurück kehrte in unsere Abstellkammer und das zweifelhafte Glück hatte, Rhode dort anzutreffen, da beschloss ich, dass mich der Gedanke nicht länger losließ und ich ihm davon erzählen musste. Wir hatten seit er mich bei den Costers sitzen gelassen hatte nicht mehr über den Abend oder die Nacht davor gesprochen und bisher war ich froh darum gewesen. Mir war es unangenehm, das Thema von Neuem anzuschneiden. Und doch hatte mich etwas daran, was Rhode gesagt hatte, nicht losgelassen, so ungern ich es auch zugab. Es waren die Träume gewesen, sagte ich mir. Rhode alleine hätte ich noch überstehen können, aber die verdammten Träume. Was wenn…? Was wenn… Ich biss mir auf die Unterlippe als ich die Tür zu unserer Kammer hinter mir schloss. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Rhode…?“</span>, begann ich vorsichtig und beobachtete dabei wie Jackdaw gerade flatternd außen am Fensterbrett ankam. Dann erst richtete ich den Blick auf Otis. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Erinnerst du dich an den Coster von neulich? Harold?“</span> Ich wartete einen Moment, bevor ich mit weiteren Hinweisen für den Erinnerungsaufbau weiterhalf. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Der dem ich gedroht hab, ihn in seinen Träumen zu verfolgen wenn er mich im Schlaf ersticht?“</span> Unangenehmes Detail, an das ich mich da erinnerte. Ich musste jetzt doch schlucken, wippte kurz unruhig auf den Fußballen bevor ich mich wieder zur Ruhe besann. Besser ich fuhr schnell fort und brachte es hinter mich. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Scheint fast so als müsste er mir nicht erst ein Messer in den Rücken rammen.“</span>, erklärte ich knapp und kurz angebunden, um daraufhin die Lippen fest aufeinander zu pressen, die Hände in die Taschen zu schieben und doch mit zusammen gekniffenen Augen hinüber zum Fenster und zu Jackdaw zu sehen, die neugierig hinein linste. Ein wenig fragte ich mich ja doch, was Rhode jetzt daraus machen sollte, hatte ich ihn doch vor zwei Tagen noch darum gebeten, das Thema sein zu lassen, und wartete unangenehm berührt darauf, dass der Rhode in schallendes Gelächter verfiel.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[Es war zwei Tage her, dass ich zu Margory nach Hause gekommen war. Nachdem Rhode gegangen war und mich da alleine in der Gasse auf dieser Kiste hatte hocken lassen und ich nicht mehr gewusst hatte, was ich als nächstes tun sollte. Jackdaw hatte Cyneburg hinterher getrauert und ich konnte nichts tun als das Gefühl nachzuempfinden ohne sagen zu können weshalb. Was hätte Rhode auch sagen oder tun können? Er hatte mehr als genug getan. Und er hatte das Thema bleiben lassen. Immerhin. Ich hätte zufrieden sein sollen. Stattdessen ließ es eine unbestimmte Leere in mir zurück. Als wäre da etwas, das einfach heraus gerissen worden wäre.<br />
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Irgendwann hatte ich meinen Hut und meinen Mantel genommen und war aufgestanden. Jackdaw hatte sich flatternd in den Himmel erhoben und ich hatte Harold noch einen letzten warnenden Blick zugeworfen, bevor ich die Gasse hinunter und in Richtung Zuhause gegangen war. Ich war froh gewesen, den Coster hinter mir lassen zu können. Dass er mich abstechen könnte, war tatsächlich meine größte Angst gewesen während ich dort gelegen und geschlafen hätte. Sonst hätte ich mich niemals darauf eingelassen, Jackdaws Hilfe in Anspruch zu nehmen. Ich übertrieb fand sie, auch heute noch. Aber als ich nach Hause gegangen war, kleinlaut und stumm bei Margory angekommen war, da war das noch nicht alles gewesen. Ich hatte ihren Wutanfall über mich ergehen lassen. Stumm, und ich weiß nicht ob es daran lag, dass sie merkte, dass etwas nicht stimmte. Noch so viel mehr nicht stimmte als sonst schon. Irgendwann hielt sie einfach inne und schwieg. Und sah mich an. Und ich schaute zurück. Als sie mich in den Arm nahm hatte ich das Gefühl mein Gesicht nicht mehr zu spüren, so sehr hatte ich mit einem Mal den Eindruck, sie vermisst zu haben.<br />
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Ich tat Margory in der Nacht darauf den Gefallen bei ihr im Bett zu schlafen – etwas anderes blieb mir auch nicht übrig um den Hausfrieden zurück ins Gleichgewicht zu bringen, einmal abgesehen davon, dass sie mich für den Friedensbeweis auf ihre Weise entlohnte. Und ich sagte mir ich würde das beste daraus machen. Ich würde es schon irgendwie überstehen, nachdem ich nun seit Ewigkeiten zum ersten Mal wirklich einen Tag komplett hatte schlafen können, ohne in irgendjemandes Träume zu geraten. Lange lag ich noch wach um Margory beim Schlafen zu beobachten, aber irgendwann raffte es auch mich endgültig wieder dahin.<br />
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Was dann kam, hatte ich allerdings nicht erwartet.<br />
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Zwei Tage trug ich das jetzt schon mit mir herum. Mulligan hatte seinen Bericht bekommen, die Aufstände der Gewerkschaft an der New Graval Lane hatten sich mittlerweile gelegt – auch wenn es nur eine Frage der Zeit war bis sie von Neuem aufflammen würden, da war ich mir sicher – und Rhode und ich hatten wieder Zeit uns der Suche nach der Identität unseres angeschwemmten Hausdieners zu widmen. Jackdaw lachte insgeheim sicher darüber wie ich mit mir kämpfte, aber ich war längst wieder dazu übergegangen, sie aus meinen Gedanken auszusperren und dafür strafte sie mich mit der üblichen Ignoranz.<br />
<br />
Aber als ich an diesem Morgen von den Zellen zurück kehrte in unsere Abstellkammer und das zweifelhafte Glück hatte, Rhode dort anzutreffen, da beschloss ich, dass mich der Gedanke nicht länger losließ und ich ihm davon erzählen musste. Wir hatten seit er mich bei den Costers sitzen gelassen hatte nicht mehr über den Abend oder die Nacht davor gesprochen und bisher war ich froh darum gewesen. Mir war es unangenehm, das Thema von Neuem anzuschneiden. Und doch hatte mich etwas daran, was Rhode gesagt hatte, nicht losgelassen, so ungern ich es auch zugab. Es waren die Träume gewesen, sagte ich mir. Rhode alleine hätte ich noch überstehen können, aber die verdammten Träume. Was wenn…? Was wenn… Ich biss mir auf die Unterlippe als ich die Tür zu unserer Kammer hinter mir schloss. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Rhode…?“</span>, begann ich vorsichtig und beobachtete dabei wie Jackdaw gerade flatternd außen am Fensterbrett ankam. Dann erst richtete ich den Blick auf Otis. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Erinnerst du dich an den Coster von neulich? Harold?“</span> Ich wartete einen Moment, bevor ich mit weiteren Hinweisen für den Erinnerungsaufbau weiterhalf. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Der dem ich gedroht hab, ihn in seinen Träumen zu verfolgen wenn er mich im Schlaf ersticht?“</span> Unangenehmes Detail, an das ich mich da erinnerte. Ich musste jetzt doch schlucken, wippte kurz unruhig auf den Fußballen bevor ich mich wieder zur Ruhe besann. Besser ich fuhr schnell fort und brachte es hinter mich. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Scheint fast so als müsste er mir nicht erst ein Messer in den Rücken rammen.“</span>, erklärte ich knapp und kurz angebunden, um daraufhin die Lippen fest aufeinander zu pressen, die Hände in die Taschen zu schieben und doch mit zusammen gekniffenen Augen hinüber zum Fenster und zu Jackdaw zu sehen, die neugierig hinein linste. Ein wenig fragte ich mich ja doch, was Rhode jetzt daraus machen sollte, hatte ich ihn doch vor zwei Tagen noch darum gebeten, das Thema sein zu lassen, und wartete unangenehm berührt darauf, dass der Rhode in schallendes Gelächter verfiel.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[My judge and jurors]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-23.html</link>
			<pubDate>Wed, 09 Feb 2022 22:16:04 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-23.html</guid>
			<description><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bring das zu deiner Ma, Jake, ja?“</span> Der Junge löste den Blick von meinen Händen, nahm die Schüssel von mir entgegen ohne mich anzusehen und umrundete Ben und Fred, die am Tisch saßen und Aufgaben ihrer Abendschule gemeinsam lösten, um die Schüssel zu Margory hinüber zu bringen, die den Inhalt, den ich zusammen geschnippelt hatte, in den Topf über dem Feuer schüttete. Sie fuhr dem Jungen mit der Hand durchs Haar bevor der sich abwandte und durch die offene Wohnungstür ins Treppenhaus strebte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Komm zum Essen wieder, Jacob!“</span>, mahnte sie den Jungen, während er schon entschwand. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Hm“</span>, bekam sie zurück, dann war er fort. Samuel war unten im Hof. Er hatte gesagt er hätte Holz gefunden. Kein Wunder, dass Jacob auf und davon war.<br />
<br />
Mein Blick legte sich auf den Kohl in meinen Händen, den ich im Licht der Öllampe, die auch Ben und Fred im schwindenden Abendlicht Helligkeit spendete, kleinschnitt. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Spätestens wenn Onkel Otis auftaucht, ist er da als hättest du ihn bestellt. Klare Sache.“</span>, erklärte mein Fred jetzt vom Tisch aus. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Er soll es sich trotzdem nicht falsch angewöhnen.“</span>, erklärte Margory resolut und die Jungs steckten ihre Köpfe wieder zusammen. Onkel Otis. Natürlich. Wenn Onkel Otis kam, dann musste man zur Stelle sein. Aber wenn sein alter Herr nach Hause kam, dann schaffte der Junge es nicht an den Essenstisch. Margory war nur wegen mir so streng. Ich hatte Jacob schon des Öfteren ermahnt deswegen. Mit dem einzigen Ergebnis, dass Margory mich angefahren hatte weil ich den Jungen zu streng rügte. Weil ich doch wisse, dass er nicht in diesen Bahnen funktionierte. Mochte sein, dass dem so war, aber er würde irgendwann da draußen klar kommen müssen. Und ich machte mir Sorgen ob er das schaffen würde, wenn er in Bens und Freds Alter käme. Aber wenn Otis kam, dann schien all das keine Rolle mehr zu spielen. Weil Otis der mit dem Holz war. Der, der es als erstes mitgebracht hatte. Eigentlich für Ben. Aber sie liebten es wenn er schnitzte. Alle wie sie da waren. Überhaupt liebten sie Otis alle. Deshalb war er auch schon wieder zum Essen eingeladen. Als würde es nicht reichen, dass ich ihm jeden Tag über den Weg lief. Als würde es nicht reichen, dass ich mir sogar diese Abstellkammer von Büro mit ihm teilte. Und der Tag war lang gewesen. Ich hatte eine Weile nicht geschlafen – aus gutem Grund – und es fiel mir jeden Tag schwerer, mich zu konzentrieren. Ich versuchte es zu überspielen wann immer ich konnte, aber Rhode dem Bastard, fielen solche Dinge auf. Und er nutzte sie. Aber viel schlimmer: Margory fiel es auch auf. Es war mir egal wenn March meinte, ich sollte schlafen. Sie hatte keine Ahnung was ich sah wenn ich die Augen schloss. Und ich hatte ihr oft genug klar gemacht, dass sie davon nichts wusste. Sie hatte sich geschlagen gegeben. Zumindest solange ich funktionierte. Und ich funktionierte. Tadellos wie ich fand. Aber ich wusste, dass es nur einen Moment der Schwäche brauchte und sie würde es mir wieder vorhalten, als würde es nicht reichen, dass ich selber darunter litt. Die Müdigkeit hatte sich längst wieder tief in meine Knochen geschlichen, bereitete mir Kopfschmerzen und machte es schwer den Blick auf den Kohl und das Messer in meinen Händen zu fokussieren.<br />
<br />
Es brauchte nur diesen Moment der Unaufmerksamkeit. In dem sich meine Augen schlossen und die Klauen der Finsternis nach mir griffen, mein Kopf vornüber sackte und meine Hand mit dem Messer vom Tisch abglitt. Panisches Fauchen einer Katze und ich riss die Augen auf. War wieder hellwach. Riss mein Gleichgewicht zurück. Sah auf die leere Hand, die bis eben noch das Messer gehalten hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ARDIN!!!“</span>, schrie Margory und die Wände um uns herum schienen zu erzittern. Ich starrte an meiner Hand vorbei zu dem Messer, das in den Dielen am Boden steckte. Bentley hatte sich mauzend zu Margory in die Ecke des Herdfeuers verkrochen. Jackdaw erklärte mir vom Küchenschrank aus hilfsbereit, dass ich ihn beinahe erstochen hatte mit meinem Schlafanfall. Heilige Scheiße. Ich fuhr mir mit der Hand über das Gesicht. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ARDIN! In Dreiteufelsnamen!“</span> Wieder Margory. Und die Luft im Raum schien gefroren zu sein. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Wenn du nur ein einziges Mal deinen verdammten Kopf einschalten und nachts die Augen schließen würdest anstatt am helllichten Tag!!! Du hättest beinahe Bentley erwischt!!!“</span> – <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Kein helllichter Tag.“</span>, protestierte ich nüchtern und richtete mich auf meinem Stuhl auf. Neben mir prallte scheppernd Keramik gegen die Wand und zersprang. Ich duckte mich reflexartig weg, hielt nach den Scherben Ausschau. Meine Brauen fanden von ganz allein den Weg zueinander um eine tiefe Furche auf meiner Stirn zu bilden. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das war die Tasse meiner Mutter. Warum zerwirfst du die Tasse meiner Mutter?!“</span>, fragte ich fast ein wenig überrascht. Aber was mich wirklich wütend machte, war die Tatsache, dass sie es wegen solche Lapalien tat. Dann hatte ich eben Bentley verfehlt, na und? <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Der Kater lebt doch noch, March, verdammt nochmal! Was soll das, eh?“</span>, fragte ich und stand nun auf. Margory hielt sich nur schwerlich unter Kontrolle. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Was das soll?! Das ist dein Ernst, Ardin James?!!! Du fragst mich, was das soll?! Ich sage es dir immer wieder und ich sage es dir auch jetzt: leg dich verdammt nochmal schlafen!!!“</span> Verständnislos hob ich die Hände auf Schulterhöhe. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Was, warum?! Mir geht es gut, March!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Hör auf, dich dümmer zu stellen als du bist!!! Du bist am Tisch eingeschlafen!!!“</span> Sie warf mir das um die Ohren als wäre ich schwerhörig. Aber sie wusste ganz genau, dass ich Gründe hatte. Sie wusste es verdammt nochmal!!! Warum kam sie damit jetzt schon wieder an?! Nur wegen dem verdammten Kater?! <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„UND?! Ist doch nichts passiert, oder?!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Paa…“</span> Mein Kopf fuhr herum. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sei still wenn ich mit deiner Mutter streite, Frederick!“</span> Ich zeigte mit dem Finger auf ihn und der Blick wirkte um den Zorn meines Jungen anzufachen, aber auch seine Disziplin zu ihm zurück zu bringen. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Lass Freddie da raus!!! Und ich sage es dir nochmal: du hast Bentley beinahe aufgespießt!!!“</span> Es war der vermaledeite Kater. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„UND?! Es geht ihm gut, oder?!“</span> Margory kochte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„DAS HÄTTE AUCH EINES DEINER KINDER SEIN KÖNNEN, DU HORNOCHSE VON EINEM MANN!!!“</span> Jetzt standen wir einander gegenüber, jeder auf einer Seite des Tisches und brüllten uns an. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„KEINES MEINER KINDER WÄRE SO BLÖD!!!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ACH JA?! Und was wenn Jacob wieder hoch gekommen wäre?! Sich neben dich gestellt hätte?! Hättest du ihn gehört in deinem nebligen Zustand?! Wärst du eingeschlafen und ihn hätte das Messer erwischt?!!“</span> – <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Natürlich hätte ich Jake gehört!!!“</span> Margory lachte bitter spöttisch auf. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Natürlich!“</span>, erklärte sie zynisch. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ja!!!“</span> Sie verschränkte die Hände vor der Brust. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Du willst mir sagen, ich bin eine Gefahr für meine Kinder, ja?!“</span>, schlussfolgerte ich aus allem was sie mir bis jetzt um die Ohren geworfen hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Ja.“</span>, antwortete Margory und sie klang fast abwartend provokant dabei. Ich presste die Kiefer zusammen vor Wut. Für einen Moment herrschte Stille während ich sie finster anstarrte. DAS warf sie mir vor. Dass ich nicht mehr unterscheiden konnte ob ich den Kater oder eins meiner Kinder abstach. So etwas musste ich mir anhören. Und das vor meinen eigenen Kindern. Dass ich die Gefahr mit nach Hause brachte. Dass ich die Gefahr war. Mit jedem meiner Atemzüge. Während ich – und der Gregor wusste das – jeden Atemzug nur für diese Familie tat. Ich hätte sie vor allem beschützt. Für jedes meiner Kinder hätte ich mein Leben gegeben. Und jetzt sollte ich die Gefahr sein?! Es war so still, dass ich meine eigenen Atemzüge hörte. Sogar Jackdaw auf dem Küchentisch saß vollkommen still da. Dabei würde sie mir später wieder hämisch all meine Verfehlungen vorhalten, aber das Federvieh hatte für den Moment nichts zu sagen.  <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das denkst du?“</span>, presste ich mühsam beherrscht zwischen den Zähnen hervor. Ich sah Margory direkt in die Augen, sollte sie mir das ins Gesicht sagen ohne dabei zu blinzeln. Aber sie hielt meinem Blick eisern stand. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Das denke ich. Und das sage ich.“</span> Und ich starrte nur zurück.<br />
<br />
Ein Knarren an der Tür bei der Truhe. Ich ruckte mit dem Kopf hinüber. Wütend. Bereit, Jacob wenn nötig mit all meinem Zorn zurück in den Hof zu jagen, damit sich nicht noch eines meiner Kinder in meinen Streit mit meinem Eheweib einmischte, wie Frederick glaubte es tun zu können. Aber anstatt meinen Jungs oder Maude fiel mein Blick auf Rhode. Otis Rhode, der auf der Truhe saß.  Ausgerechnet. Schon wer weiß wie lange. Er war eingeladen, ja, aber… Hatte er das mit angehört?! Dass ich eine Gefahr für meine Kinder war?! Lachte er sich schon ins Fäustchen der Schuft?! Hart fühlte ich meine Brust eng werden während ich ihn wütend anstarrte. Ausgerechnet er noch, jetzt. Und ihn hatte ich auch nicht kommen gehört. Ich sah zu Margory zurück. Die hob nur eine Braue. Rhode war ihr Beweis genug. Ich war schon längst nicht mehr genügend bei Sinnen um meine Umwelt wahrzunehmen. Schön. Sehr schön. Ganz wunderbar, wie sich hier alles zurecht legte. Ich konnte ihr zeigen, wie es war wenn meine Sinne benebelt waren. Rau schabte mein Stuhl über den Boden als ich ihn grob zur Seite schob. Den Blick noch immer wütend auf Margory griff ich auf den Küchenschrank wo ich das Haushaltsgeld für den nächsten Tag abgelegt hatte, schob es mir in die Hosentasche und nahm Mantel und Hut vom Haken hinter der Tür. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Wenn du Ärger mit mir willst, dann gehst du jetzt Ardin. Dann brauchst du nicht zurück zu kommen.“</span> Ich sah Margory finster an und setzte demonstrativ den Hut auf den Kopf. Dann wandte ich mich ab und stieg raschen Schrittes und ohne mich ein weiteres Mal umzusehen die Treppe hinunter zum Hof.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bring das zu deiner Ma, Jake, ja?“</span> Der Junge löste den Blick von meinen Händen, nahm die Schüssel von mir entgegen ohne mich anzusehen und umrundete Ben und Fred, die am Tisch saßen und Aufgaben ihrer Abendschule gemeinsam lösten, um die Schüssel zu Margory hinüber zu bringen, die den Inhalt, den ich zusammen geschnippelt hatte, in den Topf über dem Feuer schüttete. Sie fuhr dem Jungen mit der Hand durchs Haar bevor der sich abwandte und durch die offene Wohnungstür ins Treppenhaus strebte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Komm zum Essen wieder, Jacob!“</span>, mahnte sie den Jungen, während er schon entschwand. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Hm“</span>, bekam sie zurück, dann war er fort. Samuel war unten im Hof. Er hatte gesagt er hätte Holz gefunden. Kein Wunder, dass Jacob auf und davon war.<br />
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Mein Blick legte sich auf den Kohl in meinen Händen, den ich im Licht der Öllampe, die auch Ben und Fred im schwindenden Abendlicht Helligkeit spendete, kleinschnitt. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Spätestens wenn Onkel Otis auftaucht, ist er da als hättest du ihn bestellt. Klare Sache.“</span>, erklärte mein Fred jetzt vom Tisch aus. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Er soll es sich trotzdem nicht falsch angewöhnen.“</span>, erklärte Margory resolut und die Jungs steckten ihre Köpfe wieder zusammen. Onkel Otis. Natürlich. Wenn Onkel Otis kam, dann musste man zur Stelle sein. Aber wenn sein alter Herr nach Hause kam, dann schaffte der Junge es nicht an den Essenstisch. Margory war nur wegen mir so streng. Ich hatte Jacob schon des Öfteren ermahnt deswegen. Mit dem einzigen Ergebnis, dass Margory mich angefahren hatte weil ich den Jungen zu streng rügte. Weil ich doch wisse, dass er nicht in diesen Bahnen funktionierte. Mochte sein, dass dem so war, aber er würde irgendwann da draußen klar kommen müssen. Und ich machte mir Sorgen ob er das schaffen würde, wenn er in Bens und Freds Alter käme. Aber wenn Otis kam, dann schien all das keine Rolle mehr zu spielen. Weil Otis der mit dem Holz war. Der, der es als erstes mitgebracht hatte. Eigentlich für Ben. Aber sie liebten es wenn er schnitzte. Alle wie sie da waren. Überhaupt liebten sie Otis alle. Deshalb war er auch schon wieder zum Essen eingeladen. Als würde es nicht reichen, dass ich ihm jeden Tag über den Weg lief. Als würde es nicht reichen, dass ich mir sogar diese Abstellkammer von Büro mit ihm teilte. Und der Tag war lang gewesen. Ich hatte eine Weile nicht geschlafen – aus gutem Grund – und es fiel mir jeden Tag schwerer, mich zu konzentrieren. Ich versuchte es zu überspielen wann immer ich konnte, aber Rhode dem Bastard, fielen solche Dinge auf. Und er nutzte sie. Aber viel schlimmer: Margory fiel es auch auf. Es war mir egal wenn March meinte, ich sollte schlafen. Sie hatte keine Ahnung was ich sah wenn ich die Augen schloss. Und ich hatte ihr oft genug klar gemacht, dass sie davon nichts wusste. Sie hatte sich geschlagen gegeben. Zumindest solange ich funktionierte. Und ich funktionierte. Tadellos wie ich fand. Aber ich wusste, dass es nur einen Moment der Schwäche brauchte und sie würde es mir wieder vorhalten, als würde es nicht reichen, dass ich selber darunter litt. Die Müdigkeit hatte sich längst wieder tief in meine Knochen geschlichen, bereitete mir Kopfschmerzen und machte es schwer den Blick auf den Kohl und das Messer in meinen Händen zu fokussieren.<br />
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Es brauchte nur diesen Moment der Unaufmerksamkeit. In dem sich meine Augen schlossen und die Klauen der Finsternis nach mir griffen, mein Kopf vornüber sackte und meine Hand mit dem Messer vom Tisch abglitt. Panisches Fauchen einer Katze und ich riss die Augen auf. War wieder hellwach. Riss mein Gleichgewicht zurück. Sah auf die leere Hand, die bis eben noch das Messer gehalten hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ARDIN!!!“</span>, schrie Margory und die Wände um uns herum schienen zu erzittern. Ich starrte an meiner Hand vorbei zu dem Messer, das in den Dielen am Boden steckte. Bentley hatte sich mauzend zu Margory in die Ecke des Herdfeuers verkrochen. Jackdaw erklärte mir vom Küchenschrank aus hilfsbereit, dass ich ihn beinahe erstochen hatte mit meinem Schlafanfall. Heilige Scheiße. Ich fuhr mir mit der Hand über das Gesicht. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ARDIN! In Dreiteufelsnamen!“</span> Wieder Margory. Und die Luft im Raum schien gefroren zu sein. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Wenn du nur ein einziges Mal deinen verdammten Kopf einschalten und nachts die Augen schließen würdest anstatt am helllichten Tag!!! Du hättest beinahe Bentley erwischt!!!“</span> – <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Kein helllichter Tag.“</span>, protestierte ich nüchtern und richtete mich auf meinem Stuhl auf. Neben mir prallte scheppernd Keramik gegen die Wand und zersprang. Ich duckte mich reflexartig weg, hielt nach den Scherben Ausschau. Meine Brauen fanden von ganz allein den Weg zueinander um eine tiefe Furche auf meiner Stirn zu bilden. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das war die Tasse meiner Mutter. Warum zerwirfst du die Tasse meiner Mutter?!“</span>, fragte ich fast ein wenig überrascht. Aber was mich wirklich wütend machte, war die Tatsache, dass sie es wegen solche Lapalien tat. Dann hatte ich eben Bentley verfehlt, na und? <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Der Kater lebt doch noch, March, verdammt nochmal! Was soll das, eh?“</span>, fragte ich und stand nun auf. Margory hielt sich nur schwerlich unter Kontrolle. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Was das soll?! Das ist dein Ernst, Ardin James?!!! Du fragst mich, was das soll?! Ich sage es dir immer wieder und ich sage es dir auch jetzt: leg dich verdammt nochmal schlafen!!!“</span> Verständnislos hob ich die Hände auf Schulterhöhe. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Was, warum?! Mir geht es gut, March!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Hör auf, dich dümmer zu stellen als du bist!!! Du bist am Tisch eingeschlafen!!!“</span> Sie warf mir das um die Ohren als wäre ich schwerhörig. Aber sie wusste ganz genau, dass ich Gründe hatte. Sie wusste es verdammt nochmal!!! Warum kam sie damit jetzt schon wieder an?! Nur wegen dem verdammten Kater?! <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„UND?! Ist doch nichts passiert, oder?!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Paa…“</span> Mein Kopf fuhr herum. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sei still wenn ich mit deiner Mutter streite, Frederick!“</span> Ich zeigte mit dem Finger auf ihn und der Blick wirkte um den Zorn meines Jungen anzufachen, aber auch seine Disziplin zu ihm zurück zu bringen. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Lass Freddie da raus!!! Und ich sage es dir nochmal: du hast Bentley beinahe aufgespießt!!!“</span> Es war der vermaledeite Kater. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„UND?! Es geht ihm gut, oder?!“</span> Margory kochte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„DAS HÄTTE AUCH EINES DEINER KINDER SEIN KÖNNEN, DU HORNOCHSE VON EINEM MANN!!!“</span> Jetzt standen wir einander gegenüber, jeder auf einer Seite des Tisches und brüllten uns an. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„KEINES MEINER KINDER WÄRE SO BLÖD!!!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„ACH JA?! Und was wenn Jacob wieder hoch gekommen wäre?! Sich neben dich gestellt hätte?! Hättest du ihn gehört in deinem nebligen Zustand?! Wärst du eingeschlafen und ihn hätte das Messer erwischt?!!“</span> – <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Natürlich hätte ich Jake gehört!!!“</span> Margory lachte bitter spöttisch auf. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Natürlich!“</span>, erklärte sie zynisch. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ja!!!“</span> Sie verschränkte die Hände vor der Brust. <br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Du willst mir sagen, ich bin eine Gefahr für meine Kinder, ja?!“</span>, schlussfolgerte ich aus allem was sie mir bis jetzt um die Ohren geworfen hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Ja.“</span>, antwortete Margory und sie klang fast abwartend provokant dabei. Ich presste die Kiefer zusammen vor Wut. Für einen Moment herrschte Stille während ich sie finster anstarrte. DAS warf sie mir vor. Dass ich nicht mehr unterscheiden konnte ob ich den Kater oder eins meiner Kinder abstach. So etwas musste ich mir anhören. Und das vor meinen eigenen Kindern. Dass ich die Gefahr mit nach Hause brachte. Dass ich die Gefahr war. Mit jedem meiner Atemzüge. Während ich – und der Gregor wusste das – jeden Atemzug nur für diese Familie tat. Ich hätte sie vor allem beschützt. Für jedes meiner Kinder hätte ich mein Leben gegeben. Und jetzt sollte ich die Gefahr sein?! Es war so still, dass ich meine eigenen Atemzüge hörte. Sogar Jackdaw auf dem Küchentisch saß vollkommen still da. Dabei würde sie mir später wieder hämisch all meine Verfehlungen vorhalten, aber das Federvieh hatte für den Moment nichts zu sagen.  <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das denkst du?“</span>, presste ich mühsam beherrscht zwischen den Zähnen hervor. Ich sah Margory direkt in die Augen, sollte sie mir das ins Gesicht sagen ohne dabei zu blinzeln. Aber sie hielt meinem Blick eisern stand. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Das denke ich. Und das sage ich.“</span> Und ich starrte nur zurück.<br />
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Ein Knarren an der Tür bei der Truhe. Ich ruckte mit dem Kopf hinüber. Wütend. Bereit, Jacob wenn nötig mit all meinem Zorn zurück in den Hof zu jagen, damit sich nicht noch eines meiner Kinder in meinen Streit mit meinem Eheweib einmischte, wie Frederick glaubte es tun zu können. Aber anstatt meinen Jungs oder Maude fiel mein Blick auf Rhode. Otis Rhode, der auf der Truhe saß.  Ausgerechnet. Schon wer weiß wie lange. Er war eingeladen, ja, aber… Hatte er das mit angehört?! Dass ich eine Gefahr für meine Kinder war?! Lachte er sich schon ins Fäustchen der Schuft?! Hart fühlte ich meine Brust eng werden während ich ihn wütend anstarrte. Ausgerechnet er noch, jetzt. Und ihn hatte ich auch nicht kommen gehört. Ich sah zu Margory zurück. Die hob nur eine Braue. Rhode war ihr Beweis genug. Ich war schon längst nicht mehr genügend bei Sinnen um meine Umwelt wahrzunehmen. Schön. Sehr schön. Ganz wunderbar, wie sich hier alles zurecht legte. Ich konnte ihr zeigen, wie es war wenn meine Sinne benebelt waren. Rau schabte mein Stuhl über den Boden als ich ihn grob zur Seite schob. Den Blick noch immer wütend auf Margory griff ich auf den Küchenschrank wo ich das Haushaltsgeld für den nächsten Tag abgelegt hatte, schob es mir in die Hosentasche und nahm Mantel und Hut vom Haken hinter der Tür. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Wenn du Ärger mit mir willst, dann gehst du jetzt Ardin. Dann brauchst du nicht zurück zu kommen.“</span> Ich sah Margory finster an und setzte demonstrativ den Hut auf den Kopf. Dann wandte ich mich ab und stieg raschen Schrittes und ohne mich ein weiteres Mal umzusehen die Treppe hinunter zum Hof.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[The world needs bad men]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-22.html</link>
			<pubDate>Wed, 26 Jan 2022 07:41:16 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-22.html</guid>
			<description><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">We keep the other bad men from the door.</span></div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/Qjc3mX6/idee.png" width="450px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Doing the wrong things for the right reason.</span> 1822 griffen Mitglieder der Polizeieinheit, die als die Bow Street Runner bekannt war, zwei Raufbolde auf, die in eine Prügelei verstrickt waren. Der eine ein ehemaliger Soldat, der andere ehemaliger Matrose der Royal Navy. Über Umwege wurden sie Teil der Einheit und kaum zehn Jahre später trugen sie an drei ihrer Finger &diams;2 - &clubs;3 - &hearts;A tätowiert. Die Zeichen bedeuten, dass sie zur gefürchteten Elite innerhalb der Bow Street Runner gehörten. Zu jenen, die sich mit dem zweifelhaften Ruf schmücken konnten, in ihrer Gnadenlosigkeit bei der Verbrechensbekämpfung nicht besser zu sein, als jene die sie jagten. 1837 ermittelten zwei Constables der Bow Street Runners in einem Mordfall, der als die Silverback Murders bekannt werden sollte. Ein Mann brach in die Wohnungen junger Wäscherinnen ein, vergewaltigte sie und tötete ihre Kinder. Niemand hielt die Fälle für wichtig, sich in persönliche Angelegenheiten der Bewohner Londons einzumischen war gesetzlich verboten und die finanziell gut situierten Opfer fehlten um den Fall lukrativ zu machen. Die beiden auf den Fall angesetzten Bow Street Runner Rhode und James verkauften ihre Seelen dem Teufel um an Mächte zu gelangen, die sie den Mörder schlussendlich dingfest machen ließen. Ihre Aufklärungsquote stieg drastisch an. Bis sie 1840 in die geheime Detective Einheit von Police Commissioner Richard Maine eingezogen und an der Aufklärung des Mordes an Lord Russell beteiligt wurden. Nach einem Mordversuch an Queen Victoria wurde die geheime Detective Einheit Richard Maines legalisiert und in die Metropolitan Police eingegliedert. Die Bow Street Runners waren ebenfalls Geschichte. Ihre ehemaligen Mitglieder wurden pensioniert oder auf die verschiedenen Stadtbezirke verteilt um die Quoten zu verbessern. Whitechapels H Division, bekannt als eines der schwierigen Reviere, erhielt die ehemaligen Runner James und Rhode, wo sie voller Misstrauen eingegliedert wurden. Die beiden Inspectors arbeiten sieben Tage die Woche, acht Stunden täglich, ihre Aufklärungsquote ist die beste der H Division und es ist allgemein bekannt, dass sie nicht nur von ihren Kameraden gehasst werden, sondern sich auch gegenseitig hassen.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/KrTnwWM/ace1.png" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/8Dh3Yvp/ardin.gif" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/D1YhPF8/dohle.png" width="100px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Page of rings.</span> Ein Wunder, dass dieser kleine Mann bei der Polizei ist. Tatsächlich haben sie ihn mit 5 Fuß und 5 Zoll nicht einmal genommen als er sich beworben hat. Damit haben sie all seine Pläne zerstört, hat der Matrose Ardin James den Dienst für die Royal Navy doch verlassen um seine Margory zu heiraten und ihr ein besseres Leben zu bieten als das einer Seemannsfrau, die sich über Monate alleine durchschlagen muss, nur um irgendwann zu erfahren, dass ihr Mann in der nächsten Seeschlacht um Westindien gefallen ist. Und wenn du nicht in die Fabrik willst, was machst du dann? Es ist dem Zufall und Otis Rhode zu verdanken, dass Ardin James‘ Karriere kam wie sie gekommen ist. Aber seit er seine Seele an den Teufel verkauft hat, glaubt Ardin nicht mehr an Zufälle. Er ist ein Überlebenskünstler und ein Pragmatiker mit einem strengen moralischen Kodex, der nur ihn und seine Familie einschließt. Und mag die Welt um ihn herum verrückt spielen, er folgt seinen eigenen Regeln, mit dem höchsten Ziel seine Familie zu beschützen. Er ist stur, eigenwillig und rücksichtslos. Geformt von den Zuständen, denen er jeden Tag auf der Straße begegnet und die er immer wieder so sehr anprangert wie er begonnen hat, sie selbst zu nutzen seit er beschlossen hat sein eigenes Spiel zu spielen. Sein Partner ist ihm dabei vor allem im Weg. Aber seine Frau Margory, die ein sehr viel besseres Herz hat als er, sechs Kinder und eine vermaledeite Dohle, die ihm folgt wohin er auch geht, und die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt, halten ihn davon ab mit seinem Partner zu brechen. Wahrscheinlich ist es nur der Schlafmangel, der ihn dazu zwingt. Du kannst ihn in den Ringen unter den Augen des stämmigen Mannes erkennen. Denn die Gabe, die er dem Teufel verdankt, das Traumwandern, beherrscht mehr ihn als dass er sie beherrscht und so verfolgt Ardin seine beste Strategie, die Flucht nach vorn und versucht sich das Schlafen abzugewöhnen. Aber niemand kommt ohne Schlaf aus. Nicht einmal ein abgehalfterter Hexer, dessen Skrupel bereits weit hinter ihm liegen.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align">ARDIN JAMES | 48 JAHRE | GESCHAFFENER HEXER | DETECTIVE INSPECTOR (H DIVISION DER MET POLICE) | STEPHEN GRAHAM </div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/5FJxmKv/ace.png" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/znQDzts/oti.gif" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/Z2BxMCZ/cyn.png" width="100px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Three of swords.</span> Hoch gewachsen überragt er die meisten seiner Zeitgenossen, als er die Straße entlang geht, aber das ist nicht das auffälligste Merkmal des gebürtigen Briten mit den norwegischen Wurzeln, denn wo immer er hin geht, folgt ihm auf dem Fuß meist eine riesenhafte Hündin mit dämonenhaft hellen Augen. Mit einer Hand klopft DI Otis Rhode sich den Kohlestaub vom Jacket und du entdeckst die tätowierten Symbole an drei seiner Finger. Er hat deinen Blick bemerkt, fängt ihn auf mit seinen grünen Augen, wachsam taxierend und mit diesem typischen Anflug von Süffisanz im Mundwinkel. Die Zeichen bedeuten, dass er einst zur Elite innerhalb der Bow Street Runner gehörte. Aber das ist Vergangenheit. Seit er seine Seele an den Teufel verkaufte, um ein Monster zu stoppen, wandte sich für den ehemaligen Soldaten wenig zum Guten. In Versuchung geraten machte er ein weiteres Geschäft mit dem Teufel, weihte ihm den eigenen, todkranken Sohn im Ausgleich für dessen Leben und Gesundheit. Den festen Glauben an (einen guten) Gott hat Otis jene Deals gekostet. Seine geliebte Frau, die über die Veränderung ihres Gatten und Sohnes den Verstand verlor und Selbstmord beging - selbst wenn es Stimmen gibt, die munkeln, dass sich weit schlimmeres abgespielt hat. Die Jahre haben Otis kaltherzig werden lassen und sein in sich gekehrtes Auftreten, sollte nie über seinen verdorbenen Charakter hinwegtäuschen. Er lebt für seine Arbeit, für die er seine amateurhaften Fähigkeiten in der Hellseherei nutzt. Aber täglich auf die Straßen East Londons zu gehen ist mehr Krieg als Erfüllung und so ist Otis neben zweifelhaften Methoden längst der Korruption verfallen. Denn daneben lebt er vor allem für seinen Sohn, der ausgerechnet bei der Frau seines verhassten Kollegen unterkam. Für ihn kratzt Otis den letzten Schilling zusammen, will er ihm doch bessere Chancen bieten als er selbst je hatte - und muss sich gleichzeitig bald der Tatsache stellen, dass er ihn mit Volljährigkeit an den Teufel verkauft hat.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align">OTIS RHODE | 47 JAHRE | GESCHAFFENER HEXER | DETECTIVE INSPECTOR (H DIVISION DER MET POLICE) | JOSEPH MAWLE</div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/hYb9BZw/idee1.png" width="450px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">The weight of one man's heart.</span> James und Rhode sind das gute Mittelmaß ihrer Branche, aber sie sind keine Helden. Ihre Methoden sind altmodisch und zweifelhaft. Ihr Verhalten und ihre Nähe zu jenen Individuen, die sie jagen, macht sie zur beliebten Zielscheibe für ihre Kollegen, die sie nur mit ihnen versöhnt wenn es um die A Division, den Hauptsitz von Scotland Yard geht. Verglichen mit dieser Einheit sind ein Otis Rhode und ein Ardin James Relikte vergangener Zeiten, die zwar ein gutes Gespür beweisen, aber nur noch von der Legende der Bow Street Runner leben. Unsere Idee wäre daher eine Feindschaft zwischen Scotland Yard und der H Division zu etablieren, wenn ihr Lust auf ein bisschen Gezanke und den Clash der Kulturen habt! Vielleicht sogar gerade deshalb die Chars zu zwingen, immer wieder miteinander zu tun zu haben. Unsere Jungs sind außerdem Hexer, leider können wir sie keinem Coven zuordnen, da sie zu sehr darauf bedacht sind, Ardins Frau Margory und ihre gemeinsamen Kinder vor der Gesellschaft der Hexen zu verbergen. Ardin würde eher sterben und seine Seele ein zweites Mal an den Teufel geben bevor er sie verlässt. Sonst wäre es womöglich der Circle of Clarity geworden. Über Hexenanschluss würden wir uns gerade weil das nicht geklappt hat trotzdem sehr freuen! Ardin und Otis sind zudem trotz ihrer Bow Street Runner Vergangenheit nicht besonders reich. Sie stecken all ihr Erspartes in die Gesundheit ihrer Familien und beziehen ein Gehalt, das sie gerade so vom Stehlen abhält. Zum Ausgleich leiern sie ihrem Police Office Extra Geld aus den Rippen wo es nur geht. Sie gehören damit der Arbeiterklasse an, schaffen es womöglich gerade so über die Grenze zur Mittelschicht. Beruflich machen sie allerdings täglich Bekanntschaft mit der Gosse, in der sie sich auskennen. Über Kontakte oder Informanten aus jeder Schicht freuen wir uns also ebenfalls sehr! Schließlich gibt es da noch den Bow Street Runner Ruhm, der vielleicht auch nach zehn Jahren noch dem ein oder anderen Adligen im Ohr klingt, der damals Lobgesänge auf die Elite Einheit gesungen hat, die sogar zu adligen Festivitäten eingeladen wurde. Wir sind also auch nach oben hin absolut offen was Beziehungen und Bekanntschaften angeht! Davon abgesehen die Bitte ans Team: wenn unser Konzept nicht passt, bitte jederzeit melden, wir haben die Jungs für das Forum gebastelt und unser Ziel ist es, dass sie rein passen und wir mit euch gemeinsam eine Menge Spaß haben. Wir würden uns also freuen zu euch stoßen zu dürfen <3]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">We keep the other bad men from the door.</span></div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/Qjc3mX6/idee.png" width="450px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Doing the wrong things for the right reason.</span> 1822 griffen Mitglieder der Polizeieinheit, die als die Bow Street Runner bekannt war, zwei Raufbolde auf, die in eine Prügelei verstrickt waren. Der eine ein ehemaliger Soldat, der andere ehemaliger Matrose der Royal Navy. Über Umwege wurden sie Teil der Einheit und kaum zehn Jahre später trugen sie an drei ihrer Finger &diams;2 - &clubs;3 - &hearts;A tätowiert. Die Zeichen bedeuten, dass sie zur gefürchteten Elite innerhalb der Bow Street Runner gehörten. Zu jenen, die sich mit dem zweifelhaften Ruf schmücken konnten, in ihrer Gnadenlosigkeit bei der Verbrechensbekämpfung nicht besser zu sein, als jene die sie jagten. 1837 ermittelten zwei Constables der Bow Street Runners in einem Mordfall, der als die Silverback Murders bekannt werden sollte. Ein Mann brach in die Wohnungen junger Wäscherinnen ein, vergewaltigte sie und tötete ihre Kinder. Niemand hielt die Fälle für wichtig, sich in persönliche Angelegenheiten der Bewohner Londons einzumischen war gesetzlich verboten und die finanziell gut situierten Opfer fehlten um den Fall lukrativ zu machen. Die beiden auf den Fall angesetzten Bow Street Runner Rhode und James verkauften ihre Seelen dem Teufel um an Mächte zu gelangen, die sie den Mörder schlussendlich dingfest machen ließen. Ihre Aufklärungsquote stieg drastisch an. Bis sie 1840 in die geheime Detective Einheit von Police Commissioner Richard Maine eingezogen und an der Aufklärung des Mordes an Lord Russell beteiligt wurden. Nach einem Mordversuch an Queen Victoria wurde die geheime Detective Einheit Richard Maines legalisiert und in die Metropolitan Police eingegliedert. Die Bow Street Runners waren ebenfalls Geschichte. Ihre ehemaligen Mitglieder wurden pensioniert oder auf die verschiedenen Stadtbezirke verteilt um die Quoten zu verbessern. Whitechapels H Division, bekannt als eines der schwierigen Reviere, erhielt die ehemaligen Runner James und Rhode, wo sie voller Misstrauen eingegliedert wurden. Die beiden Inspectors arbeiten sieben Tage die Woche, acht Stunden täglich, ihre Aufklärungsquote ist die beste der H Division und es ist allgemein bekannt, dass sie nicht nur von ihren Kameraden gehasst werden, sondern sich auch gegenseitig hassen.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/KrTnwWM/ace1.png" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/8Dh3Yvp/ardin.gif" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/D1YhPF8/dohle.png" width="100px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Page of rings.</span> Ein Wunder, dass dieser kleine Mann bei der Polizei ist. Tatsächlich haben sie ihn mit 5 Fuß und 5 Zoll nicht einmal genommen als er sich beworben hat. Damit haben sie all seine Pläne zerstört, hat der Matrose Ardin James den Dienst für die Royal Navy doch verlassen um seine Margory zu heiraten und ihr ein besseres Leben zu bieten als das einer Seemannsfrau, die sich über Monate alleine durchschlagen muss, nur um irgendwann zu erfahren, dass ihr Mann in der nächsten Seeschlacht um Westindien gefallen ist. Und wenn du nicht in die Fabrik willst, was machst du dann? Es ist dem Zufall und Otis Rhode zu verdanken, dass Ardin James‘ Karriere kam wie sie gekommen ist. Aber seit er seine Seele an den Teufel verkauft hat, glaubt Ardin nicht mehr an Zufälle. Er ist ein Überlebenskünstler und ein Pragmatiker mit einem strengen moralischen Kodex, der nur ihn und seine Familie einschließt. Und mag die Welt um ihn herum verrückt spielen, er folgt seinen eigenen Regeln, mit dem höchsten Ziel seine Familie zu beschützen. Er ist stur, eigenwillig und rücksichtslos. Geformt von den Zuständen, denen er jeden Tag auf der Straße begegnet und die er immer wieder so sehr anprangert wie er begonnen hat, sie selbst zu nutzen seit er beschlossen hat sein eigenes Spiel zu spielen. Sein Partner ist ihm dabei vor allem im Weg. Aber seine Frau Margory, die ein sehr viel besseres Herz hat als er, sechs Kinder und eine vermaledeite Dohle, die ihm folgt wohin er auch geht, und die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt, halten ihn davon ab mit seinem Partner zu brechen. Wahrscheinlich ist es nur der Schlafmangel, der ihn dazu zwingt. Du kannst ihn in den Ringen unter den Augen des stämmigen Mannes erkennen. Denn die Gabe, die er dem Teufel verdankt, das Traumwandern, beherrscht mehr ihn als dass er sie beherrscht und so verfolgt Ardin seine beste Strategie, die Flucht nach vorn und versucht sich das Schlafen abzugewöhnen. Aber niemand kommt ohne Schlaf aus. Nicht einmal ein abgehalfterter Hexer, dessen Skrupel bereits weit hinter ihm liegen.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align">ARDIN JAMES | 48 JAHRE | GESCHAFFENER HEXER | DETECTIVE INSPECTOR (H DIVISION DER MET POLICE) | STEPHEN GRAHAM </div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/5FJxmKv/ace.png" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/znQDzts/oti.gif" width="100px"> <img src="https://i.ibb.co/Z2BxMCZ/cyn.png" width="100px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">Three of swords.</span> Hoch gewachsen überragt er die meisten seiner Zeitgenossen, als er die Straße entlang geht, aber das ist nicht das auffälligste Merkmal des gebürtigen Briten mit den norwegischen Wurzeln, denn wo immer er hin geht, folgt ihm auf dem Fuß meist eine riesenhafte Hündin mit dämonenhaft hellen Augen. Mit einer Hand klopft DI Otis Rhode sich den Kohlestaub vom Jacket und du entdeckst die tätowierten Symbole an drei seiner Finger. Er hat deinen Blick bemerkt, fängt ihn auf mit seinen grünen Augen, wachsam taxierend und mit diesem typischen Anflug von Süffisanz im Mundwinkel. Die Zeichen bedeuten, dass er einst zur Elite innerhalb der Bow Street Runner gehörte. Aber das ist Vergangenheit. Seit er seine Seele an den Teufel verkaufte, um ein Monster zu stoppen, wandte sich für den ehemaligen Soldaten wenig zum Guten. In Versuchung geraten machte er ein weiteres Geschäft mit dem Teufel, weihte ihm den eigenen, todkranken Sohn im Ausgleich für dessen Leben und Gesundheit. Den festen Glauben an (einen guten) Gott hat Otis jene Deals gekostet. Seine geliebte Frau, die über die Veränderung ihres Gatten und Sohnes den Verstand verlor und Selbstmord beging - selbst wenn es Stimmen gibt, die munkeln, dass sich weit schlimmeres abgespielt hat. Die Jahre haben Otis kaltherzig werden lassen und sein in sich gekehrtes Auftreten, sollte nie über seinen verdorbenen Charakter hinwegtäuschen. Er lebt für seine Arbeit, für die er seine amateurhaften Fähigkeiten in der Hellseherei nutzt. Aber täglich auf die Straßen East Londons zu gehen ist mehr Krieg als Erfüllung und so ist Otis neben zweifelhaften Methoden längst der Korruption verfallen. Denn daneben lebt er vor allem für seinen Sohn, der ausgerechnet bei der Frau seines verhassten Kollegen unterkam. Für ihn kratzt Otis den letzten Schilling zusammen, will er ihm doch bessere Chancen bieten als er selbst je hatte - und muss sich gleichzeitig bald der Tatsache stellen, dass er ihn mit Volljährigkeit an den Teufel verkauft hat.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align">OTIS RHODE | 47 JAHRE | GESCHAFFENER HEXER | DETECTIVE INSPECTOR (H DIVISION DER MET POLICE) | JOSEPH MAWLE</div>
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/hYb9BZw/idee1.png" width="450px"></div>
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">The weight of one man's heart.</span> James und Rhode sind das gute Mittelmaß ihrer Branche, aber sie sind keine Helden. Ihre Methoden sind altmodisch und zweifelhaft. Ihr Verhalten und ihre Nähe zu jenen Individuen, die sie jagen, macht sie zur beliebten Zielscheibe für ihre Kollegen, die sie nur mit ihnen versöhnt wenn es um die A Division, den Hauptsitz von Scotland Yard geht. Verglichen mit dieser Einheit sind ein Otis Rhode und ein Ardin James Relikte vergangener Zeiten, die zwar ein gutes Gespür beweisen, aber nur noch von der Legende der Bow Street Runner leben. Unsere Idee wäre daher eine Feindschaft zwischen Scotland Yard und der H Division zu etablieren, wenn ihr Lust auf ein bisschen Gezanke und den Clash der Kulturen habt! Vielleicht sogar gerade deshalb die Chars zu zwingen, immer wieder miteinander zu tun zu haben. Unsere Jungs sind außerdem Hexer, leider können wir sie keinem Coven zuordnen, da sie zu sehr darauf bedacht sind, Ardins Frau Margory und ihre gemeinsamen Kinder vor der Gesellschaft der Hexen zu verbergen. Ardin würde eher sterben und seine Seele ein zweites Mal an den Teufel geben bevor er sie verlässt. Sonst wäre es womöglich der Circle of Clarity geworden. Über Hexenanschluss würden wir uns gerade weil das nicht geklappt hat trotzdem sehr freuen! Ardin und Otis sind zudem trotz ihrer Bow Street Runner Vergangenheit nicht besonders reich. Sie stecken all ihr Erspartes in die Gesundheit ihrer Familien und beziehen ein Gehalt, das sie gerade so vom Stehlen abhält. Zum Ausgleich leiern sie ihrem Police Office Extra Geld aus den Rippen wo es nur geht. Sie gehören damit der Arbeiterklasse an, schaffen es womöglich gerade so über die Grenze zur Mittelschicht. Beruflich machen sie allerdings täglich Bekanntschaft mit der Gosse, in der sie sich auskennen. Über Kontakte oder Informanten aus jeder Schicht freuen wir uns also ebenfalls sehr! Schließlich gibt es da noch den Bow Street Runner Ruhm, der vielleicht auch nach zehn Jahren noch dem ein oder anderen Adligen im Ohr klingt, der damals Lobgesänge auf die Elite Einheit gesungen hat, die sogar zu adligen Festivitäten eingeladen wurde. Wir sind also auch nach oben hin absolut offen was Beziehungen und Bekanntschaften angeht! Davon abgesehen die Bitte ans Team: wenn unser Konzept nicht passt, bitte jederzeit melden, wir haben die Jungs für das Forum gebastelt und unser Ziel ist es, dass sie rein passen und wir mit euch gemeinsam eine Menge Spaß haben. Wir würden uns also freuen zu euch stoßen zu dürfen <3]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Otis Rhode]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-21.html</link>
			<pubDate>Tue, 25 Jan 2022 20:10:45 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=6">Otis Rhode</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-21.html</guid>
			<description><![CDATA[<h2>Otis Rhode</h2><br />
Hoch gewachsen ist er, das bemerkst du, als er die Straße entlang geht, aber das ist nicht das auffälligste Merkmal des gebürtigen Briten mit den norwegischen Wurzeln, denn wo immer er hin geht, folgt ihm auf dem Fuß meist eine große, dunkle Hündin mit dämonenhaft hellen Augen. Mit einer Hand klopft der Detective Inspector sich den allgegenwärtigen Kohlestaub vom Jackett und du entdeckst die tätowierten Symbole an drei seiner Finger. Er hat deinen Blick bemerkt, fängt ihn auf mit seinen grünen Augen, wachsam taxierend und mit diesem typischen Anflug von Süffisanz im Mundwinkel. Die Zeichen bedeuten, dass er einst zur Elite innerhalb der polizeiartigen Organisation der Bow Street Runner gehörte. Aber das ist Vergangenheit. Seit er seine Seele an den Teufel verkaufte, um ein Monster zu stoppen, wandte sich für den ehemaligen Soldaten wenig zum Guten. In Versuchung geraten machte er ein weiteres Geschäft mit dem Teufel, weihte ihm den eigenen, todkranken Sohn im Ausgleich für dessen Leben und Gesundheit. Den festen Glauben an (einen guten) Gott hat Otis jene Deals gekostet, während die Fähigkeit des Hellsehens mehr Fluch denn Segen ist. Seine geliebte Frau, die über die Veränderung ihres Gatten und Sohnes den Verstand verlor und Selbstmord beging - selbst wenn es Stimmen gibt, die munkeln, dass sich weit schlimmeres abgespielt hat. Die Jahre haben Otis kaltherzig werden lassen und sein in sich gekehrtes Auftreten, sollte nie über seinen verdorbenen Charakter hinwegtäuschen. Er lebt für seine Arbeit bei der Met Police (H Division). Aber täglich auf die Straßen East Londons zu gehen ist mehr Krieg als Erfüllung und so ist Otis neben zweifelhaften Methoden längst der Korruption verfallen. Denn daneben lebt er vor allem für seinen Sohn, der ausgerechnet bei der Frau seines verhassten Kollegen Ardin James unterkam. Für ihn kratzt Otis die letzten Pence zusammen, will er ihm doch bessere Chancen bieten als er selbst je hatte - und muss sich gleichzeitig bald der Tatsache stellen, dass er ihn mit Volljährigkeit an den Teufel verkauft hat.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/tszy6cQ/otis-av.png" loading="lazy"  alt="[Bild: otis-av.png]" class="mycode_img" /><br></div>
<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><br></div>
<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/b2m442h/otis-g.gif" loading="lazy"  alt="[Bild: otis-g.gif]" class="mycode_img" /></div>]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<h2>Otis Rhode</h2><br />
Hoch gewachsen ist er, das bemerkst du, als er die Straße entlang geht, aber das ist nicht das auffälligste Merkmal des gebürtigen Briten mit den norwegischen Wurzeln, denn wo immer er hin geht, folgt ihm auf dem Fuß meist eine große, dunkle Hündin mit dämonenhaft hellen Augen. Mit einer Hand klopft der Detective Inspector sich den allgegenwärtigen Kohlestaub vom Jackett und du entdeckst die tätowierten Symbole an drei seiner Finger. Er hat deinen Blick bemerkt, fängt ihn auf mit seinen grünen Augen, wachsam taxierend und mit diesem typischen Anflug von Süffisanz im Mundwinkel. Die Zeichen bedeuten, dass er einst zur Elite innerhalb der polizeiartigen Organisation der Bow Street Runner gehörte. Aber das ist Vergangenheit. Seit er seine Seele an den Teufel verkaufte, um ein Monster zu stoppen, wandte sich für den ehemaligen Soldaten wenig zum Guten. In Versuchung geraten machte er ein weiteres Geschäft mit dem Teufel, weihte ihm den eigenen, todkranken Sohn im Ausgleich für dessen Leben und Gesundheit. Den festen Glauben an (einen guten) Gott hat Otis jene Deals gekostet, während die Fähigkeit des Hellsehens mehr Fluch denn Segen ist. Seine geliebte Frau, die über die Veränderung ihres Gatten und Sohnes den Verstand verlor und Selbstmord beging - selbst wenn es Stimmen gibt, die munkeln, dass sich weit schlimmeres abgespielt hat. Die Jahre haben Otis kaltherzig werden lassen und sein in sich gekehrtes Auftreten, sollte nie über seinen verdorbenen Charakter hinwegtäuschen. Er lebt für seine Arbeit bei der Met Police (H Division). Aber täglich auf die Straßen East Londons zu gehen ist mehr Krieg als Erfüllung und so ist Otis neben zweifelhaften Methoden längst der Korruption verfallen. Denn daneben lebt er vor allem für seinen Sohn, der ausgerechnet bei der Frau seines verhassten Kollegen Ardin James unterkam. Für ihn kratzt Otis die letzten Pence zusammen, will er ihm doch bessere Chancen bieten als er selbst je hatte - und muss sich gleichzeitig bald der Tatsache stellen, dass er ihn mit Volljährigkeit an den Teufel verkauft hat.<br />
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<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/tszy6cQ/otis-av.png" loading="lazy"  alt="[Bild: otis-av.png]" class="mycode_img" /><br></div>
<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><br></div>
<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/b2m442h/otis-g.gif" loading="lazy"  alt="[Bild: otis-g.gif]" class="mycode_img" /></div>]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Cling and fail]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-20.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:57:27 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-20.html</guid>
			<description><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/rv7vfGp/ezgif-5-d8455b8cf6.jpg" style="width: 100px; border-radius: 15px;" /> <img src="https://i.ibb.co/r0tHGxM/ezgif-7-9e1c75ed06.gif" style="width: 100px; border-radius: 15px;" /> <a href="https://www.youtube.com/watch?v=ONfGEwxlZDw" target="_blank"><img src="https://i.ibb.co/phZzqv8/ezgif-7-e3340b3aac.png" style="width: 100px; border-radius: 15px;border-bottom: 2px solid #9E7E66;" /></a></div>
<div style="width: 300px; margin: 0px auto; font-style: italic;font-family: Crimson Text; text-align: center;">She could be your cay. Come to the fore. Ship Ahoy!<br />
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- 1822 -<br />
</div>
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Sie sagten, wer aus Vergnügen zur See geht, der fährt auch aus Spaß in die Hölle. Aber jetzt in diesem Moment fand ich, dass mir auf See zu sein sehr viel mehr Spaß gebracht hatte als mein derzeitiger Zustand. Und das musste etwas heißen. <br />
<br />
Als Margo Flint mich geheiratet hatte, da hatte sie gemeint, einen Seemann zum Mann zu nehmen. Und nicht nur einen einfachen Matrosen, sondern einen verdammten Surgeon’s Mate. Einen, den sie auf den East India Schiffen sofort nehmen würden. Das zumindest hatte ich ihr gesagt. Sie hatte keine Sekunde gezögert mich zu nehmen und ich weiß nicht, ob es das war, was mir so verdammte Sorgen bereitet hatte. Ich hätte gehen sollen. Ich wäre auf einem Seelenverkäufer der East India so viel besser aufgehoben gewesen als hier. In dieser Stadt. Diesem Teufelsloch. Ich fragte mich welche See rauer sein konnte als dieses Pflaster, das mir jeden Tag aufs Neue Angst machte. Ich sagte Margo nichts davon. Was hätte sie auch denken sollen. Sie, die hier aufgewachsen war, die schlimmere Ecken dieser Stadt gesehen hatte als nur ihre Straßen. Das war <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">mein</span> Problem. Und es würde schon irgendwann weg gehen. Ich würde mich daran gewöhnen. Sagte ich mir. Immerhin hatte <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">ich</span> mich dazu entschieden, in der Stadt zu bleiben. Nicht mehr raus zu fahren. Bei Margo zu bleiben. Es war meine Entscheidung gewesen. Ich wollte nicht einer von diesen Feiglingen sein, die eine Frau nahmen und sie dann für den Rest ihres Lebens allein an Land zurück ließen. Langsam begann ich mich zu fragen, ob nicht <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">ich</span> der Feigling war, dass ich an Land geblieben war.<br />
<br />
Es war besser hier auf der Jolle der Watermen, die mich vom Nordufer zurück ans Südufer der Themse brachte. Der Kahn war nicht überfüllt, nur eine Handvoll Leute an Bord. Seit die Dampfschiffe auf der Themse verkehrten und immer mal wieder ein paar der kleinen Ruderboote der Watermen bei Unfällen versenkt wurden – Kollateralschäden wie es schien – machten die meisten Menschen aus Angst einen Bogen um die Ruderboote, die früher den Haupttransport auf dem Fluss ausgemacht hatten. Ich hatte es von meinem Kahnführer gehört, der mich ans Nordufer bei Wapping gebracht hatte. Wasserratten redeten nicht all zu viel, aber das was er gesagt hatte, hatte Sinn ergeben. Wenn ich die Wahl gehabt hätte, ich wäre lieber auf dem Boot der Watermen geblieben als in den Straßen dieser Stadt. Aber das hatte auch keinen Zweck. Die Dampfschiffe würden die Boote vertreiben hatte mir der Kahnführer erklärt. Es hatte keinen Sinn mehr, sich als Waterman zu melden. Die waren auf einem absteigenden Ast. Wie so viele in dieser vermaledeiten Stadt.<br />
<br />
Ich war in der High Street gewesen. Hatte mich bei der Thames River Police beworben, die sich um den Schutz der Docks kümmerte. Es war der perfekte Plan gewesen. Nahe beim Wasser, nahe am Hafen, wie früher in Plymouth. Harte Arbeitszeiten, aber das war nichts, das mir unbekannt war. Aber das entscheidende: jeden Tag etwas anderes. Schichten schieben, ja. Aber nicht mehr nach den Glasen, sondern nach der Uhrzeit und jede Schicht brachte andere Herausforderungen. Das hatten sie auch auf die Blätter gedruckt, die sie verteilt hatten. Sie suchten Männer. Bitterlich. Aber das hielt sie scheinbar nicht davon ab, die Leute nach der Größe auszusortieren.<br />
<br />
Ich biss die Kiefer fest zusammen bei der Erinnerung daran wie sie mich noch wenige Augenblicke zuvor aus der High Street geworfen hatten. Zu klein, hatten sie gesagt. ZU KLEIN. Der Navy war ich damals nicht zu klein gewesen und ich hatte schon mit zwölf Jahren Untergröße gehabt, wie sie es genannt hatten. Trotzdem hatten sie mich genommen. Die East India hätte mich genommen. Ich konnte anpacken. Ich arbeitete. Ohne zu murren. Ich wusste, wie man die Klappe hielt und seine Arbeit machte. Und trotzdem hatte keines dieser Argumente gezogen. Ich hatte sogar versucht den Rekrutierer zu bestechen – das letzte Mittel. Aber ich hatte nicht annähernd genügend Geld bei mir gehabt und auf Versprechungen hatte der Mann sich nicht eingelassen. Ich war schließlich wütend geworden – und hinaus geflogen. In hohem Bogen. <br />
<br />
Ich atmete tief durch. Jetzt war ich auf dem Weg zurück nach Rotherhithe. Wo Margory noch in der Schenke arbeitete. Nur noch diesen Monat. Bevor sie als Wäscherin beginnen würde. Wenn ich bis dahin keine Arbeit hatte, dann war ihr Gehalt aufgebraucht. Und wenn sie dann keine Arbeit fand, dann saßen wir auf der Straße. So hatte ich das nicht geplant. Dabei hatte ich mir jede Einzelheit so schön zurecht gelegt. Es hätte alles funktioniert, hätte dieser Holzkopf von einem Rekrutierer nur mit sich reden lassen.<br />
<br />
Es war nichts neues dass ich wegen meiner Größe Probleme bekommen hatte. Als sie mich damals in Plymouth mitgenommen hatten, hatten sie gemeint ich würde noch wachsen. Mein Vater hatte ihnen irgendetwas davon erzählt meine Mutter wäre eine Größe gewesen. Es war lange kein Thema mehr gewesen. Bis ich in ein Alter gekommen war, in dem ich hätte aufgeholt haben müssen, was mir zu dem Zeitpunkt noch an Größe gefehlt hatte. Im Zwischendeck hatten sie dann schnell zu spotten angefangen. Aber ich hatte ihnen gezeigt was es hieß über mich zu spotten. Immer und immer wieder. Ich hätte es ihnen auch jetzt gezeigt. Aber die River Police verstand da keinen Spaß.<br />
<br />
Das schlimmste daran: ich würde es Margory sagen müssen. Dass ich mit leeren Händen nach Hause kam. Dass es mit der Polizei nichts werden würde. Dass ich bei den Docks anfangen müssen würde. Und ich kannte die Docks mittlerweile. Ich würde nicht der einzige sein, der allmorgendlich an den Toren stehen und um Arbeit betteln würde. Ich hasste den Gedanken jetzt schon. <br />
<br />
Als wir am Commercial Dock Pier anlegten, ging mein Weg vorbei an den Dockbauten in Richtung Rotherhithe Central. Aber ich hätte irgendwo links abbiegen müssen, um nach Hause zu kommen. Ich ging stur an der Abzweigung vorbei gerade aus. Der nächste Pub, der in meine Sichtweite kam, war meiner. Ich trat ein ohne einen einzigen klaren Gedanken in meinem Schädel. Und ich begann damit sämtliches Geld, das ich bei mir trug zu versaufen. Es war das Geld, das Margory mir mitgegeben hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Nimm die Dampfschiffe, tu mir den Gefallen.“</span>, hatte sie gesagt. Ich hatte es ihr versichert und beschlossen, die Watermen zu besuchen. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Und den Rest für die Uniform.“</span> Eine Uniform würde ich nicht mehr brauchen. Mein altes Matrosenhemd von der Severn und der Mantel, den ich dürftig darüber trug, würden wohl erst einmal ausreichen. Ich wusste, ich hätte ihr das Geld wieder mitbringen müssen. Ich wusste es ganz genau, während ich es ausgab.<br />
<br />
Als die Nachtwache vorbei ging, wankte ich irgendwie nach draußen. Es fühlte sich ein wenig an wie damals als die Severn in London vor Anker gegangen war und wir das erste Mal seit langem wieder aufs Festland gespült worden waren. Irgendwo beim Greenland Dock in der Nähe des Brunswick Quays verbrachte ich die Nacht. Eine Bande weckte mich zwischendurch kurz auf, aber ich trug schon nichts mehr bei mir das sie von mir hätten haben wollen.<br />
<br />
Es musste irgendwann am Morgen sein, die Sonne war noch nicht aufgegangen, die Dämmerung waberte noch irgendwo zwischen den letzten glühenden Gaslaternen und dem dichten Rauchnebel, der wie eine Glocke über der Stadt ging, hin und her. Ich würgte die Reste meines eher flüssigen Abendessens der letzten Nacht hoch, dann suchte ich langsam meine Kräfte zusammen und suchte die nächste Wasserpumpe. Ich hatte begonnen die labyrinthartigen Straßen und Plätze von Rotherhithe zu verstehen, sie mir wie eine geistige Karte einzuprägen. Es begann sich bekannt anzufühlen, auch wenn ich hier erst seit wenigen Wochen mein Dasein fristete. Ich spülte meinen Mund aus, trank so viel ich vertrug, wusch mir das Gesicht ab. Dann beschloss ich, dass es an der Zeit war, dem unausweichlichen ins Gesicht zu sehen. Rückkehr zu Margory, wie der geschlagene Hund, wie der ich mich fühlte.<br />
<br />
Ich versuchte nicht darüber nachzudenken. Während es um mich heller wurde und ich meinen Weg zurück zum Brunswick Quay suchte, ging ich in Gedanken die Dinge durch, die ich ihr sagen würde. Ich würde mich zusammen reißen, sagte ich mir. Ich würde ehrlich sein, schwor ich mir. Und doch klang jedes Wort, das mir einfiel, in meinem Kopf lächerlich. Ich hasste es alleine schon, erklären zu müssen, weshalb ich nicht direkt nach Hause gekommen war. Nicht nur hatte ich den verdammten Job nicht bekommen, von dem ich Margory gesagt hatte, es wäre eine Leichtigkeit ihn zu bekommen, sondern ich hatte auch noch das Geld regelrecht in die Themse gekippt das sie mir für gänzlich andere Zwecke mitgegeben hatte. Ausgerechnet ich. Wäre das einem anderen passiert, ich hätte den Mund nicht voll genug bekommen können an Hohn und Spott. Verdammte Scheiße.<br />
<br />
So tief war ich in diese Gedanken vergraben, dass mich nicht einmal die Gruppe Dockarbeiter kümmerte, die sich bereits im Morgengrauen am Tor zum Greenland Dock versammelt hatte, um auf Arbeit zu warten. Wie sie alle dort standen und froren und hofften. Bald würde ich zu ihnen gehören, besser ich sah nicht genau hin. Und so stieß und rempelte ich mir meinen Weg erbarmungslos quer durch die Gruppe. Bis ich gegen einen Mann wie eine Steinsäule stieß, der das Vergnügen besaß, mitten in meinem Weg zu stehen und nicht rechtzeitig Platz zu machen. Ich taumelte zurück. Mein finsterer Blick, unwirsch in die Realität zurück geholt, ging hoch um das Gesicht dieses Baumes von einem Mann zu entdecken und musste doch immer weiter hochsehen. Ein großer Kerl mit dunklem Haar, großer Stirn und Nase. Grobschlächtig sah er aus und das war alles was ich in diesem Moment brauchte. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Was wirfst du dich in meinen verdammten Weg, Taugenichts?! Häh?!“</span>, schnauzte ich ihn in meinem breiten heimatlichen Devon Akzent an, ohne auch nur einen Moment lang darauf zu achten, mich - wie ich mich sonst bemühte - wie ein braver Londoner anzuhören. Ich stieß den großen Kerl grob mit beiden Händen von mir, nur darauf wartend, dass er sich wehrte. Zog die Nase kraus und zeigte ihm meine gebleckten Zähne als ich mit ihm sprach. Diesem Nichtsnutz von einem Dockarbeiter. Den hätten sie sofort bei der Police Station genommen. Ich sah es richtig vor mir mit welcher Kusshand sie ihn begrüßt hätten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hast du dich verlaufen, Kleiner, ja?!“</span>, zischte ich ohne Sinn und Verstand, bevor ich meine Rechte zur Faust ballte und das erste Mal in die Nieren des Größeren schlug.<br />
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___________________________<br />
<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><br />
<a href="https://youtu.be/fdunFeukq6M" target="_blank" rel="noopener" class="mycode_url">Devon Akzent [ Link ]</a></span>]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><img src="https://i.ibb.co/rv7vfGp/ezgif-5-d8455b8cf6.jpg" style="width: 100px; border-radius: 15px;" /> <img src="https://i.ibb.co/r0tHGxM/ezgif-7-9e1c75ed06.gif" style="width: 100px; border-radius: 15px;" /> <a href="https://www.youtube.com/watch?v=ONfGEwxlZDw" target="_blank"><img src="https://i.ibb.co/phZzqv8/ezgif-7-e3340b3aac.png" style="width: 100px; border-radius: 15px;border-bottom: 2px solid #9E7E66;" /></a></div>
<div style="width: 300px; margin: 0px auto; font-style: italic;font-family: Crimson Text; text-align: center;">She could be your cay. Come to the fore. Ship Ahoy!<br />
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- 1822 -<br />
</div>
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Sie sagten, wer aus Vergnügen zur See geht, der fährt auch aus Spaß in die Hölle. Aber jetzt in diesem Moment fand ich, dass mir auf See zu sein sehr viel mehr Spaß gebracht hatte als mein derzeitiger Zustand. Und das musste etwas heißen. <br />
<br />
Als Margo Flint mich geheiratet hatte, da hatte sie gemeint, einen Seemann zum Mann zu nehmen. Und nicht nur einen einfachen Matrosen, sondern einen verdammten Surgeon’s Mate. Einen, den sie auf den East India Schiffen sofort nehmen würden. Das zumindest hatte ich ihr gesagt. Sie hatte keine Sekunde gezögert mich zu nehmen und ich weiß nicht, ob es das war, was mir so verdammte Sorgen bereitet hatte. Ich hätte gehen sollen. Ich wäre auf einem Seelenverkäufer der East India so viel besser aufgehoben gewesen als hier. In dieser Stadt. Diesem Teufelsloch. Ich fragte mich welche See rauer sein konnte als dieses Pflaster, das mir jeden Tag aufs Neue Angst machte. Ich sagte Margo nichts davon. Was hätte sie auch denken sollen. Sie, die hier aufgewachsen war, die schlimmere Ecken dieser Stadt gesehen hatte als nur ihre Straßen. Das war <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">mein</span> Problem. Und es würde schon irgendwann weg gehen. Ich würde mich daran gewöhnen. Sagte ich mir. Immerhin hatte <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">ich</span> mich dazu entschieden, in der Stadt zu bleiben. Nicht mehr raus zu fahren. Bei Margo zu bleiben. Es war meine Entscheidung gewesen. Ich wollte nicht einer von diesen Feiglingen sein, die eine Frau nahmen und sie dann für den Rest ihres Lebens allein an Land zurück ließen. Langsam begann ich mich zu fragen, ob nicht <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">ich</span> der Feigling war, dass ich an Land geblieben war.<br />
<br />
Es war besser hier auf der Jolle der Watermen, die mich vom Nordufer zurück ans Südufer der Themse brachte. Der Kahn war nicht überfüllt, nur eine Handvoll Leute an Bord. Seit die Dampfschiffe auf der Themse verkehrten und immer mal wieder ein paar der kleinen Ruderboote der Watermen bei Unfällen versenkt wurden – Kollateralschäden wie es schien – machten die meisten Menschen aus Angst einen Bogen um die Ruderboote, die früher den Haupttransport auf dem Fluss ausgemacht hatten. Ich hatte es von meinem Kahnführer gehört, der mich ans Nordufer bei Wapping gebracht hatte. Wasserratten redeten nicht all zu viel, aber das was er gesagt hatte, hatte Sinn ergeben. Wenn ich die Wahl gehabt hätte, ich wäre lieber auf dem Boot der Watermen geblieben als in den Straßen dieser Stadt. Aber das hatte auch keinen Zweck. Die Dampfschiffe würden die Boote vertreiben hatte mir der Kahnführer erklärt. Es hatte keinen Sinn mehr, sich als Waterman zu melden. Die waren auf einem absteigenden Ast. Wie so viele in dieser vermaledeiten Stadt.<br />
<br />
Ich war in der High Street gewesen. Hatte mich bei der Thames River Police beworben, die sich um den Schutz der Docks kümmerte. Es war der perfekte Plan gewesen. Nahe beim Wasser, nahe am Hafen, wie früher in Plymouth. Harte Arbeitszeiten, aber das war nichts, das mir unbekannt war. Aber das entscheidende: jeden Tag etwas anderes. Schichten schieben, ja. Aber nicht mehr nach den Glasen, sondern nach der Uhrzeit und jede Schicht brachte andere Herausforderungen. Das hatten sie auch auf die Blätter gedruckt, die sie verteilt hatten. Sie suchten Männer. Bitterlich. Aber das hielt sie scheinbar nicht davon ab, die Leute nach der Größe auszusortieren.<br />
<br />
Ich biss die Kiefer fest zusammen bei der Erinnerung daran wie sie mich noch wenige Augenblicke zuvor aus der High Street geworfen hatten. Zu klein, hatten sie gesagt. ZU KLEIN. Der Navy war ich damals nicht zu klein gewesen und ich hatte schon mit zwölf Jahren Untergröße gehabt, wie sie es genannt hatten. Trotzdem hatten sie mich genommen. Die East India hätte mich genommen. Ich konnte anpacken. Ich arbeitete. Ohne zu murren. Ich wusste, wie man die Klappe hielt und seine Arbeit machte. Und trotzdem hatte keines dieser Argumente gezogen. Ich hatte sogar versucht den Rekrutierer zu bestechen – das letzte Mittel. Aber ich hatte nicht annähernd genügend Geld bei mir gehabt und auf Versprechungen hatte der Mann sich nicht eingelassen. Ich war schließlich wütend geworden – und hinaus geflogen. In hohem Bogen. <br />
<br />
Ich atmete tief durch. Jetzt war ich auf dem Weg zurück nach Rotherhithe. Wo Margory noch in der Schenke arbeitete. Nur noch diesen Monat. Bevor sie als Wäscherin beginnen würde. Wenn ich bis dahin keine Arbeit hatte, dann war ihr Gehalt aufgebraucht. Und wenn sie dann keine Arbeit fand, dann saßen wir auf der Straße. So hatte ich das nicht geplant. Dabei hatte ich mir jede Einzelheit so schön zurecht gelegt. Es hätte alles funktioniert, hätte dieser Holzkopf von einem Rekrutierer nur mit sich reden lassen.<br />
<br />
Es war nichts neues dass ich wegen meiner Größe Probleme bekommen hatte. Als sie mich damals in Plymouth mitgenommen hatten, hatten sie gemeint ich würde noch wachsen. Mein Vater hatte ihnen irgendetwas davon erzählt meine Mutter wäre eine Größe gewesen. Es war lange kein Thema mehr gewesen. Bis ich in ein Alter gekommen war, in dem ich hätte aufgeholt haben müssen, was mir zu dem Zeitpunkt noch an Größe gefehlt hatte. Im Zwischendeck hatten sie dann schnell zu spotten angefangen. Aber ich hatte ihnen gezeigt was es hieß über mich zu spotten. Immer und immer wieder. Ich hätte es ihnen auch jetzt gezeigt. Aber die River Police verstand da keinen Spaß.<br />
<br />
Das schlimmste daran: ich würde es Margory sagen müssen. Dass ich mit leeren Händen nach Hause kam. Dass es mit der Polizei nichts werden würde. Dass ich bei den Docks anfangen müssen würde. Und ich kannte die Docks mittlerweile. Ich würde nicht der einzige sein, der allmorgendlich an den Toren stehen und um Arbeit betteln würde. Ich hasste den Gedanken jetzt schon. <br />
<br />
Als wir am Commercial Dock Pier anlegten, ging mein Weg vorbei an den Dockbauten in Richtung Rotherhithe Central. Aber ich hätte irgendwo links abbiegen müssen, um nach Hause zu kommen. Ich ging stur an der Abzweigung vorbei gerade aus. Der nächste Pub, der in meine Sichtweite kam, war meiner. Ich trat ein ohne einen einzigen klaren Gedanken in meinem Schädel. Und ich begann damit sämtliches Geld, das ich bei mir trug zu versaufen. Es war das Geld, das Margory mir mitgegeben hatte. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Nimm die Dampfschiffe, tu mir den Gefallen.“</span>, hatte sie gesagt. Ich hatte es ihr versichert und beschlossen, die Watermen zu besuchen. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Und den Rest für die Uniform.“</span> Eine Uniform würde ich nicht mehr brauchen. Mein altes Matrosenhemd von der Severn und der Mantel, den ich dürftig darüber trug, würden wohl erst einmal ausreichen. Ich wusste, ich hätte ihr das Geld wieder mitbringen müssen. Ich wusste es ganz genau, während ich es ausgab.<br />
<br />
Als die Nachtwache vorbei ging, wankte ich irgendwie nach draußen. Es fühlte sich ein wenig an wie damals als die Severn in London vor Anker gegangen war und wir das erste Mal seit langem wieder aufs Festland gespült worden waren. Irgendwo beim Greenland Dock in der Nähe des Brunswick Quays verbrachte ich die Nacht. Eine Bande weckte mich zwischendurch kurz auf, aber ich trug schon nichts mehr bei mir das sie von mir hätten haben wollen.<br />
<br />
Es musste irgendwann am Morgen sein, die Sonne war noch nicht aufgegangen, die Dämmerung waberte noch irgendwo zwischen den letzten glühenden Gaslaternen und dem dichten Rauchnebel, der wie eine Glocke über der Stadt ging, hin und her. Ich würgte die Reste meines eher flüssigen Abendessens der letzten Nacht hoch, dann suchte ich langsam meine Kräfte zusammen und suchte die nächste Wasserpumpe. Ich hatte begonnen die labyrinthartigen Straßen und Plätze von Rotherhithe zu verstehen, sie mir wie eine geistige Karte einzuprägen. Es begann sich bekannt anzufühlen, auch wenn ich hier erst seit wenigen Wochen mein Dasein fristete. Ich spülte meinen Mund aus, trank so viel ich vertrug, wusch mir das Gesicht ab. Dann beschloss ich, dass es an der Zeit war, dem unausweichlichen ins Gesicht zu sehen. Rückkehr zu Margory, wie der geschlagene Hund, wie der ich mich fühlte.<br />
<br />
Ich versuchte nicht darüber nachzudenken. Während es um mich heller wurde und ich meinen Weg zurück zum Brunswick Quay suchte, ging ich in Gedanken die Dinge durch, die ich ihr sagen würde. Ich würde mich zusammen reißen, sagte ich mir. Ich würde ehrlich sein, schwor ich mir. Und doch klang jedes Wort, das mir einfiel, in meinem Kopf lächerlich. Ich hasste es alleine schon, erklären zu müssen, weshalb ich nicht direkt nach Hause gekommen war. Nicht nur hatte ich den verdammten Job nicht bekommen, von dem ich Margory gesagt hatte, es wäre eine Leichtigkeit ihn zu bekommen, sondern ich hatte auch noch das Geld regelrecht in die Themse gekippt das sie mir für gänzlich andere Zwecke mitgegeben hatte. Ausgerechnet ich. Wäre das einem anderen passiert, ich hätte den Mund nicht voll genug bekommen können an Hohn und Spott. Verdammte Scheiße.<br />
<br />
So tief war ich in diese Gedanken vergraben, dass mich nicht einmal die Gruppe Dockarbeiter kümmerte, die sich bereits im Morgengrauen am Tor zum Greenland Dock versammelt hatte, um auf Arbeit zu warten. Wie sie alle dort standen und froren und hofften. Bald würde ich zu ihnen gehören, besser ich sah nicht genau hin. Und so stieß und rempelte ich mir meinen Weg erbarmungslos quer durch die Gruppe. Bis ich gegen einen Mann wie eine Steinsäule stieß, der das Vergnügen besaß, mitten in meinem Weg zu stehen und nicht rechtzeitig Platz zu machen. Ich taumelte zurück. Mein finsterer Blick, unwirsch in die Realität zurück geholt, ging hoch um das Gesicht dieses Baumes von einem Mann zu entdecken und musste doch immer weiter hochsehen. Ein großer Kerl mit dunklem Haar, großer Stirn und Nase. Grobschlächtig sah er aus und das war alles was ich in diesem Moment brauchte. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Was wirfst du dich in meinen verdammten Weg, Taugenichts?! Häh?!“</span>, schnauzte ich ihn in meinem breiten heimatlichen Devon Akzent an, ohne auch nur einen Moment lang darauf zu achten, mich - wie ich mich sonst bemühte - wie ein braver Londoner anzuhören. Ich stieß den großen Kerl grob mit beiden Händen von mir, nur darauf wartend, dass er sich wehrte. Zog die Nase kraus und zeigte ihm meine gebleckten Zähne als ich mit ihm sprach. Diesem Nichtsnutz von einem Dockarbeiter. Den hätten sie sofort bei der Police Station genommen. Ich sah es richtig vor mir mit welcher Kusshand sie ihn begrüßt hätten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hast du dich verlaufen, Kleiner, ja?!“</span>, zischte ich ohne Sinn und Verstand, bevor ich meine Rechte zur Faust ballte und das erste Mal in die Nieren des Größeren schlug.<br />
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___________________________<br />
<span style="font-size: x-small;" class="mycode_size"><br />
<a href="https://youtu.be/fdunFeukq6M" target="_blank" rel="noopener" class="mycode_url">Devon Akzent [ Link ]</a></span>]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Foreign pilgrims]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-19.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:52:50 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
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			<description><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Wir müssen die ganze verdammte Strecke auch noch zurück, bei Satans zittrigem Arsch.“</span>, fluchte ich wütend wie ein Kesselflicker vor mich hin als wir endlich nach zwei Stunden Fußmarsch und bestimmt sieben Meilen, die hinter uns lagen, am Brockwell Park entlang liefen, auf der Suche nach der Hausnummer, die uns genannt worden war als wir uns zu dieser Ravenna Black durchgefragt hatten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Und das kannst du dir nicht mal bezahlen lassen. Nenn mir einen Grund was wir hier unten tun sollten, der nicht die gesamte Met Police auf den Plan ruft, weil die H Division auf der falschen Seite des verflixten Flusses ermittelt?! Die würden uns ans Nordufer zurück setzen und uns mit freundlichen Worten einen Kompass in die Hand drücken, damit wir uns das nächste Mal nicht mehr verlaufen!“</span> Und tatsächlich waren wir auf der falschen Seite des Flusses. Auf der Südseite, um genau zu sein. Sowas von nicht unser Revier. Und darüber hinaus auch noch irgendwo bei Brixton. Hätte ich gewusst, dass wir einen Ausflug in eine andere Grafschaft machten, hätte ich mehr Geld mitgenommen. Cabs kosteten acht Pence die Meile. Hätte für uns fast fünf Schilling gemacht, nur um hierher zu kommen – rechnen konnte ich, der Navy und unsicheren Fähnrichen sei Dank! Einmal abgesehen von den anderen fünf Schilling, die es uns gekostet hätte, diesen gottverdammten Ort wieder zu verlassen, an dem jedes Haus seinen sauber gepflegten Gehsteig und seinen schmiedeeisernen Zaun besaß. Ich fragte mich, woran wir dieses Haus, das wir suchten, überhaupt erkennen sollten, wenn nicht an der Nummer, sahen sie doch alle gleich aus mit ihren weißen Fensterrahmen, den minzefarbenen Eingängen und ihren sauberen Fassaden. Mit dem Blick zählte ich die Hausnummern ab. <br />
<br />
Ich fand die richtige und blieb stehen.<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das ist ein Scherz, oder?“</span>, fragte ich zweifelnd in diesem Tonfall, der sagte, dass ich wusste, wenn ich verarscht wurde. Ich blickte auf das Haus auf der anderen Straßenseite. Es war das einzige in der Reihe mit einer schwarzen Tür. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Die lassen sich alle eine Scheiße einfallen… Jeder was Neues.“</span> Wenn man es genau nahm, war eine schwarze Tür noch das harmloseste was wir bisher gesehen hatten von all den Scharlatanen, die wir bisher erfolglos besucht hatten. Allesamt hatten sie sich dunkle Zeichen für ihre Häuser und Wohnung einfallen lassen, alle hatten sie sich Hexen genannt, keiner war es gewesen. Wie ich dieses frustrierende Spiel hasste. Und jetzt eine schwarze Tür? <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Wenn die keine Hochstaplerin ist, weiß ich alles, Rhode.“</span>, meckerte ich weiter und ließ den Blick die Straße hinauf und hinunter wandern, als könnte uns irgendeiner beobachten und die Wetten annehmen, die von nun an abgeschlossen werden würden. Darauf ob wir die Strecke umsonst gemacht hatten, oder... Unwahrscheinlich. Ich war sicher, dass wir umsonst hier waren. Wegen nichts als einem Hirngespinst aus Otis‘ Kindheit von dem man nicht einmal mehr sagen konnte, ob er damals nicht einfach heftig auf den Bordstein geknallt war.<br />
<br />
Eine dunkle Kutsche rollte vorbei, zwei trabende Schimmel vorgespannt, die nicht zu vergleichen waren mit den Kleppern, die sich durch Whitechapel schleppten. Ich folgte ihnen mit dem Blick, wartete bis die Straße frei war, um sie dann gemeinsam mit Otis zu überqueren. Als wir am Zaun angekommen waren, flatterte Jackdaw vom Himmel herab. Ich schickte die Dohle ans Fenster. Sie ließ sich neugierig auf das Fenstersims hinab sinken, klappte ihre Flügel ein und stolzierte an der Glasscheibe entlang auf der Suche nach etwas, das sich dahinter im Inneren des Hauses verbergen mochte. Ich betrachtete die dunkle Tür vor uns, atmete tief durch, machte dann einen Schritt zur Seite um Otis den Vortritt zu lassen. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bitte sehr der Herr, lassen Sie Ihre alte Bekannte nicht warten!“</span>, spottete ich finster und streckte den Arm in Richtung der Tür aus, die Höflichkeit in Person. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sie verzehrt sich sicher schon nach dir.“</span>, biss ich ihm noch hinterhältig entgegen, um ihn die zwei Stunden Fußmarsch, die ich hinter mir hatte, noch einmal gehörig spüren zu lassen.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Wir müssen die ganze verdammte Strecke auch noch zurück, bei Satans zittrigem Arsch.“</span>, fluchte ich wütend wie ein Kesselflicker vor mich hin als wir endlich nach zwei Stunden Fußmarsch und bestimmt sieben Meilen, die hinter uns lagen, am Brockwell Park entlang liefen, auf der Suche nach der Hausnummer, die uns genannt worden war als wir uns zu dieser Ravenna Black durchgefragt hatten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Und das kannst du dir nicht mal bezahlen lassen. Nenn mir einen Grund was wir hier unten tun sollten, der nicht die gesamte Met Police auf den Plan ruft, weil die H Division auf der falschen Seite des verflixten Flusses ermittelt?! Die würden uns ans Nordufer zurück setzen und uns mit freundlichen Worten einen Kompass in die Hand drücken, damit wir uns das nächste Mal nicht mehr verlaufen!“</span> Und tatsächlich waren wir auf der falschen Seite des Flusses. Auf der Südseite, um genau zu sein. Sowas von nicht unser Revier. Und darüber hinaus auch noch irgendwo bei Brixton. Hätte ich gewusst, dass wir einen Ausflug in eine andere Grafschaft machten, hätte ich mehr Geld mitgenommen. Cabs kosteten acht Pence die Meile. Hätte für uns fast fünf Schilling gemacht, nur um hierher zu kommen – rechnen konnte ich, der Navy und unsicheren Fähnrichen sei Dank! Einmal abgesehen von den anderen fünf Schilling, die es uns gekostet hätte, diesen gottverdammten Ort wieder zu verlassen, an dem jedes Haus seinen sauber gepflegten Gehsteig und seinen schmiedeeisernen Zaun besaß. Ich fragte mich, woran wir dieses Haus, das wir suchten, überhaupt erkennen sollten, wenn nicht an der Nummer, sahen sie doch alle gleich aus mit ihren weißen Fensterrahmen, den minzefarbenen Eingängen und ihren sauberen Fassaden. Mit dem Blick zählte ich die Hausnummern ab. <br />
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Ich fand die richtige und blieb stehen.<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Das ist ein Scherz, oder?“</span>, fragte ich zweifelnd in diesem Tonfall, der sagte, dass ich wusste, wenn ich verarscht wurde. Ich blickte auf das Haus auf der anderen Straßenseite. Es war das einzige in der Reihe mit einer schwarzen Tür. <br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Die lassen sich alle eine Scheiße einfallen… Jeder was Neues.“</span> Wenn man es genau nahm, war eine schwarze Tür noch das harmloseste was wir bisher gesehen hatten von all den Scharlatanen, die wir bisher erfolglos besucht hatten. Allesamt hatten sie sich dunkle Zeichen für ihre Häuser und Wohnung einfallen lassen, alle hatten sie sich Hexen genannt, keiner war es gewesen. Wie ich dieses frustrierende Spiel hasste. Und jetzt eine schwarze Tür? <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Wenn die keine Hochstaplerin ist, weiß ich alles, Rhode.“</span>, meckerte ich weiter und ließ den Blick die Straße hinauf und hinunter wandern, als könnte uns irgendeiner beobachten und die Wetten annehmen, die von nun an abgeschlossen werden würden. Darauf ob wir die Strecke umsonst gemacht hatten, oder... Unwahrscheinlich. Ich war sicher, dass wir umsonst hier waren. Wegen nichts als einem Hirngespinst aus Otis‘ Kindheit von dem man nicht einmal mehr sagen konnte, ob er damals nicht einfach heftig auf den Bordstein geknallt war.<br />
<br />
Eine dunkle Kutsche rollte vorbei, zwei trabende Schimmel vorgespannt, die nicht zu vergleichen waren mit den Kleppern, die sich durch Whitechapel schleppten. Ich folgte ihnen mit dem Blick, wartete bis die Straße frei war, um sie dann gemeinsam mit Otis zu überqueren. Als wir am Zaun angekommen waren, flatterte Jackdaw vom Himmel herab. Ich schickte die Dohle ans Fenster. Sie ließ sich neugierig auf das Fenstersims hinab sinken, klappte ihre Flügel ein und stolzierte an der Glasscheibe entlang auf der Suche nach etwas, das sich dahinter im Inneren des Hauses verbergen mochte. Ich betrachtete die dunkle Tür vor uns, atmete tief durch, machte dann einen Schritt zur Seite um Otis den Vortritt zu lassen. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bitte sehr der Herr, lassen Sie Ihre alte Bekannte nicht warten!“</span>, spottete ich finster und streckte den Arm in Richtung der Tür aus, die Höflichkeit in Person. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sie verzehrt sich sicher schon nach dir.“</span>, biss ich ihm noch hinterhältig entgegen, um ihn die zwei Stunden Fußmarsch, die ich hinter mir hatte, noch einmal gehörig spüren zu lassen.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[The methods we employ]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-18.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:47:57 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-18.html</guid>
			<description><![CDATA[Bisher war ich nur ein einziges Mal mit der Blackwall Railway gefahren, und zwar bei der Eröffnung der Strecke. Das war mittlerweile neun Jahre her, aber ich erinnere mich noch gut an die Art wie der Schaffner die nächste Station angekündigt hatte. Nächster Halt Cannon Street Road. Ich hatte mich gefragt, wenn du aus jedem Halt den du auf deinem Weg machst, eine Station machen würdest, was wäre das dann nur für eine Bahnstrecke? Tief philosophisch, ich weiß. Aber ich musste daran denken, als wir heute von unserer gewohnten Strecke abwichen und den Schwenk in Richtung Tower Hill machten.<br />
<br />
Die klobige Festung erhob sich auf einem sauber gepflegten Grün zwischen einigen Bäumen und Fußwegen, die so parkähnlich anmuteten, dass man hier förmlich riechen konnte, dass man das dicht bebaute East End verließ und wenig später weiter westlich das folgen würde, was man Central London nannte. Aber der Inhalt der Feste war ein so stolzer Teil der Spelunke Whitechapel, dass es die Londoner regelmäßig schockierte, die es wagten nicht nur ihre Besucher in das Gemäuer zu schicken, sondern auch selbst einmal einen Fuß hinein zu setzen. Es hatte also etwas von einer sich selbst erfüllenden Prophezeiung – wie Frederick mir unlängst erklärt hatte – dass der Tower Teil unseres Distrikts war.<br />
<br />
Es war nicht ganz von Nachteil, dass die Dinge so standen. Der mehr oder minder heilige Sitz der Kronjuwelen ihrer Majestät – und ich hätte gerne gewusst, wie das biologisch möglich sein sollte – besaß schon aus Gründen des Status und – selbstverständlich – der Sicherheit wegen nicht nur eine eigene Militärabteilung, sondern auch eine Polizei. Männer, die sich verdient gemacht hatten, so etwas wie ihren Vorruhestand in den Mauern zu genießen, denn sie hatten nicht viel zu tun. Dafür waren sie umso geschäftstüchtiger. Und wo Geschäfte gemacht wurden, da war die H Division nicht weit. Unter Gesetzeshütern wusste man sich zu helfen.<br />
<br />
Heute allerdings waren wir nicht ihretwegen hier, obwohl wir bei ihnen Halt gemacht hatten, um nach dem Rechten zu sehen. Sondern wegen eines Rufs, der uns über einen Meldejungen erreicht hatte. Wieder einmal. Treffen im Park des Towers. Einen Namen hatte es dazu nicht gebraucht, Rhode und ich kannten ihn auch so. Ein guter Kunde, wenn man es denn so bezeichnen mochte. Charles Langford, Anwalt, Sohn einer gut situierten Familie und… Vampir.<br />
<br />
Es gab Dinge, die mich an meinem Hexerdasein zu tiefst störten, aber zu wissen dass Jackdaw die einzige sein würde, die mein Blut auf lange Sicht trinken würde, war doch ziemlich beruhigend. Von allen übernatürlichen Wesen, von denen ich wusste, empfand ich Vampire immer als am furchteinflößendsten. Sie hatten etwas an sich, das mich von Grund auf wachsam werden ließ. Charles Langford war davon keine Ausnahme. Aber man gewöhnte sich daran. Wie man sich daran gewöhnt, nie die Gasse hinter sich aus den Augen zu lassen, wenn man Tag für Tag durch das Labyrinth von Whitechapels Straßen wandert. Die Wachsamkeit wird zum vertrauten Begleiter. Man lebt damit. Und macht das Beste daraus. <br />
<br />
Charles Langford machte auch das Beste daraus.<br />
<br />
Und so stand ich im Park, nicht weit von den Mauern des Towers entfernt und sah vom Weg hinunter auf sauber angelegte Blumenreihen. Vor jeder der Pflanzen ein kleines metallenes Schild, auf dem in seltsamen Buchstabenkombinationen lateinische Namen für diese Pflanzen graviert waren. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hey, schau dir das an.“</span>, sagte ich an Otis gewandt ohne den Blick von dem Schild zu heben, vor dem ich stand. Rhode hätte ja sonst doch nur dumm in der Gegend herum gestanden und Löcher in die Luft gestarrt während wir warteten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sag mir wie du das aussprechen würdest. Und sag mir, dass du keinen Knoten in der Zunge bekommen würdest, Rhode.“</span>, sagte ich in voller Ernsthaftigkeit, fast erbost als hätten diese Schilder mir persönlich etwas getan, deutete auf dieses hier hinunter und hob nun den Blick um Otis Rhode vorwurfsvoll anzusehen als wäre es auch seine verdammte Idee gewesen, diese Schilder aufzustellen]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[Bisher war ich nur ein einziges Mal mit der Blackwall Railway gefahren, und zwar bei der Eröffnung der Strecke. Das war mittlerweile neun Jahre her, aber ich erinnere mich noch gut an die Art wie der Schaffner die nächste Station angekündigt hatte. Nächster Halt Cannon Street Road. Ich hatte mich gefragt, wenn du aus jedem Halt den du auf deinem Weg machst, eine Station machen würdest, was wäre das dann nur für eine Bahnstrecke? Tief philosophisch, ich weiß. Aber ich musste daran denken, als wir heute von unserer gewohnten Strecke abwichen und den Schwenk in Richtung Tower Hill machten.<br />
<br />
Die klobige Festung erhob sich auf einem sauber gepflegten Grün zwischen einigen Bäumen und Fußwegen, die so parkähnlich anmuteten, dass man hier förmlich riechen konnte, dass man das dicht bebaute East End verließ und wenig später weiter westlich das folgen würde, was man Central London nannte. Aber der Inhalt der Feste war ein so stolzer Teil der Spelunke Whitechapel, dass es die Londoner regelmäßig schockierte, die es wagten nicht nur ihre Besucher in das Gemäuer zu schicken, sondern auch selbst einmal einen Fuß hinein zu setzen. Es hatte also etwas von einer sich selbst erfüllenden Prophezeiung – wie Frederick mir unlängst erklärt hatte – dass der Tower Teil unseres Distrikts war.<br />
<br />
Es war nicht ganz von Nachteil, dass die Dinge so standen. Der mehr oder minder heilige Sitz der Kronjuwelen ihrer Majestät – und ich hätte gerne gewusst, wie das biologisch möglich sein sollte – besaß schon aus Gründen des Status und – selbstverständlich – der Sicherheit wegen nicht nur eine eigene Militärabteilung, sondern auch eine Polizei. Männer, die sich verdient gemacht hatten, so etwas wie ihren Vorruhestand in den Mauern zu genießen, denn sie hatten nicht viel zu tun. Dafür waren sie umso geschäftstüchtiger. Und wo Geschäfte gemacht wurden, da war die H Division nicht weit. Unter Gesetzeshütern wusste man sich zu helfen.<br />
<br />
Heute allerdings waren wir nicht ihretwegen hier, obwohl wir bei ihnen Halt gemacht hatten, um nach dem Rechten zu sehen. Sondern wegen eines Rufs, der uns über einen Meldejungen erreicht hatte. Wieder einmal. Treffen im Park des Towers. Einen Namen hatte es dazu nicht gebraucht, Rhode und ich kannten ihn auch so. Ein guter Kunde, wenn man es denn so bezeichnen mochte. Charles Langford, Anwalt, Sohn einer gut situierten Familie und… Vampir.<br />
<br />
Es gab Dinge, die mich an meinem Hexerdasein zu tiefst störten, aber zu wissen dass Jackdaw die einzige sein würde, die mein Blut auf lange Sicht trinken würde, war doch ziemlich beruhigend. Von allen übernatürlichen Wesen, von denen ich wusste, empfand ich Vampire immer als am furchteinflößendsten. Sie hatten etwas an sich, das mich von Grund auf wachsam werden ließ. Charles Langford war davon keine Ausnahme. Aber man gewöhnte sich daran. Wie man sich daran gewöhnt, nie die Gasse hinter sich aus den Augen zu lassen, wenn man Tag für Tag durch das Labyrinth von Whitechapels Straßen wandert. Die Wachsamkeit wird zum vertrauten Begleiter. Man lebt damit. Und macht das Beste daraus. <br />
<br />
Charles Langford machte auch das Beste daraus.<br />
<br />
Und so stand ich im Park, nicht weit von den Mauern des Towers entfernt und sah vom Weg hinunter auf sauber angelegte Blumenreihen. Vor jeder der Pflanzen ein kleines metallenes Schild, auf dem in seltsamen Buchstabenkombinationen lateinische Namen für diese Pflanzen graviert waren. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hey, schau dir das an.“</span>, sagte ich an Otis gewandt ohne den Blick von dem Schild zu heben, vor dem ich stand. Rhode hätte ja sonst doch nur dumm in der Gegend herum gestanden und Löcher in die Luft gestarrt während wir warteten. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sag mir wie du das aussprechen würdest. Und sag mir, dass du keinen Knoten in der Zunge bekommen würdest, Rhode.“</span>, sagte ich in voller Ernsthaftigkeit, fast erbost als hätten diese Schilder mir persönlich etwas getan, deutete auf dieses hier hinunter und hob nun den Blick um Otis Rhode vorwurfsvoll anzusehen als wäre es auch seine verdammte Idee gewesen, diese Schilder aufzustellen]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[dream a little dream]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-17.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:45:48 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-17.html</guid>
			<description><![CDATA[<h2>Frederick Montagu-Scott</h2><br />
<br />
Gelegentlich haderte Frederick mit seiner Fähigkeit. Im Gegensatz zu Heilmagie oder der Fähigkeit, eines der Elemente zu manipulieren, erschien ihm seine Gabe des Traumwanderns oft als etwas unnütz, schließlich war es ihm damit nicht vergönnt, aktiv in Geschehnisse einzugreifen oder das Leid von Menschen zu lindern. Und Leid und Elend gab es viel in London, selbst in einem Stadtteil wie Marylebone. Doch hin und wieder gab es auch für ihn einen Auftrag, eine Aufgabe, mit der er einem Menschen etwas Gutes tun konnte. Meist handelte es sich dabei um Kinder, die schlecht träumten und bei denen entspannende Kräuteraufgüsse, Kerzen und Räucherwerke nicht halfen.<br />
Heute war wieder einer dieser Abende. Er hatte sich mit einem langen Spaziergang und einer Meditation versucht, auf seine Aufgabe vorzubereiten, den Kopf frei zu bekommen, denn nur so war es ihm möglich, in den Träumen nahezu Fremder zu wandeln. Seine Angestellten waren darüber informiert, dass der Hausherr nicht mehr gestört werden wollte und so hatte sich Frederick in seine Gemächer zurückgezogen. Nun lag er in der Mitte seines großen, aber nicht zu gemütlichen Bettes, konzentrierte sich auf die Person, deren Traum er besuchen wollte und atmete tief und langsam ein und aus. Es dauerte nicht lange, bis er in einen unruhigen Schlaf fiel.<br />
<br />
* * * * *<br />
<br />
Gleißendes Licht blendete Frederick und ein ohrenbetörendes Dröhnen erklang. Er kniff die Augen zusammen, hielt sich die Hand vor das Gesicht, doch es dauerte einige Momente, bis er sich an das helle Licht gewöhnt hatte. Das Dröhnen hingegen verschwand nicht. Das war nicht der Traum des 12-Jährigen Joshua, der furchtbare Angst vor dunklen Kellern hatte – was für eine Enttäuschung. Wieder einmal hatte es ihm an Konzentration gemangelt, wieder einmal war er im falschen Traum gelandet. Doch nun, wo er schon einmal hier war, konnte er wohl herausfinden, ob er für den armen Schlafenden etwas tun konnte. Er machte einige Schritte vorwärts. Seine Füße versanken im Sand, jeder einzelne Schritt fiel ihm unglaublich schwer. Frederick hatte das Gefühl, ihm müsse warm sein, doch obwohl er seine alltägliche Kleidung trug, fröstelte es ihm.<br />
Abermals kniff er die Augen zusammen, um seine Umgebung in Augenschein zu nehmen. Irgendwo müsste der Protagonist des Traumes sein, vielleicht konnte er dem Schlafenden seinen Albtraum nehmen, wenn er diesen fand. Am Horizont erschien eine schemenhafte Gestalt, nur schwer zu erkennen. Ob das der Träumende war? Oder doch eher ein albtraumhaftes Wesen?<br />
„Hallo!“, rief Frederick, um auf sich aufmerksam zu machen. Er war zwar nicht dazu in der Lage, Träume zu verändern, doch immerhin konnte er mit den Träumenden kommunizieren. Vielleicht würde er ja eine Antwort erhalten, trotz dem ohrenbetäubenden Lärms, der von überall und nirgendwo zu kommen schien.<br />
<br />
<br />
<h2>Ardin</h2><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ich komme gleich…“</span> Margory blieb im Halbdunkel in der Tür stehen, eine Hand am Türblatt, die andere am Rahmen. Und sie hatte diesen Blick in den Augen, den sie mir oft schenkte, wenn ich das sagte. Ich mochte nicht einmal hinsehen. Senkte nur den Blick von der letzten Kerze, die unsere Stube erhellte, hinunter auf den Küchentisch an dem ich saß. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Ardin…“</span>, sagte sie. Sie wusste, wenn sie mich nicht rief, dann würde ich den Rest der Nacht hier sitzen. Es war ihr müder Versuch mir all die tausend Dinge zu sagen, die sie mir so oft sagte, dass ich längst jedes davon auswendig wusste. Und sie wusste, dass ich sie wusste. Dass ich jedes einzelne ihrer Argumente kannte. Sie musste sie nicht einmal mehr aussprechen. Es reichte, dass sie meinen Namen sagte. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„March…“</span>, entgegnete ich in dem selben mahnenden Ton ohne meine Frau direkt anzusehen. Aber in meiner Stimme lag weit weniger Kraft als in ihrer, zu viel Müdigkeit, die sich mit einmischte.<br />
<br />
Sobald die Sonne unterging, wurde es am schlimmsten. Die Tage ließen sich gut überstehen, besonders wenn ich etwas mehr von Margorys Heiltränken nahm als ich sollte, kam ich klar, ohne den Verstand zu verlieren. Aber wenn die Sonne unterging – und es war September, die Tage wurden bereits kürzer – dann war es als hätte jemand einen Vorhang vor die Welt gelegt. Dann kamen die Bilder, die nicht da waren. Und die Rufe. Und ich wusste manchmal nicht was schlimmer war, dieser Zustand zwischen Wachen und Schlafen oder das Schlafen selbst. Es ist etwas anderes wenn du nicht deine eigenen Träume erlebst. Wenn es nicht deine Erlebnisse sind, die du siehst, wieder und wieder – oh ich hätte die Schlacht von Algier jederzeit liebend gern jede Nacht aufs Neue durchlebt, wenn es nur mein Traum gewesen wäre, mein eigener Kopf, in dem ich versank. Aber was mich verfolgte waren die Träume anderer Menschen. Und Menschen konnten finstere Dinge träumen. Ich habe viel gesehen in meinem Leben, aber ich habe in den Köpfen anderer Menschen Sachen gesehen, die mich nach dem Aufwachen würgen ließen. Es gibt Dinge, die ich nicht sehen möchte. Und es gibt nichts, das dich darauf vorbereiten könnte.<br />
<br />
Aber das Glück zu haben, traumlos zu schlafen, war mir selten vergönnt. Ich vermied das Schlafen generell daher so gut ich konnte. Margory wusste das. Und sie hatte schon viel argumentiert. Unsere heftigsten Streits hatten wir stets über dieses Thema gehabt und es hatte weite Kreise gezogen bis hin zu der Entscheidung selbst, die uns beide an diesen Punkt geführt hatte. Sie und mich. Und so war ihre Art meinen Namen zu sagen wie ein ganzer Satz, der da lautete „Fang nicht schon wieder so an, du weißt wohin das führt.“ Ich wusste, wohin das führt. Ja. Ich presste die Kiefer aufeinander, hob den Blick, sah erbittert in das flackernde Licht der Talgkerze. Atmete tief aus, dass die Flamme erzitterte. Ich fühlte die Müdigkeit in jedem meiner Glieder.<br />
<br />
Schließlich griff meine Hand ruppig nach der Kerze, ich schob den Stuhl scheppernd zurück als ich mit einer harten Bewegung vom Tisch aufstand, für einen Moment vergessend, dass die Kinder in der Kammer nebenan bereits tief und fest schliefen und wir uns um diese Uhrzeit in der Regel darum bemühten, sie nicht zu wecken, wenn ich es schon nicht zustande brachte, die Augen zu schließen obwohl sie danach schrien.<br />
<br />
Ich ging zur Tür, kontrollierte ob sie verschlossen war, klemmte die Bohle unter den Türgriff, die wir für den Zweifelsfall in der Nacht als Versicherung nutzten, dass niemand so schnell würde eindringen können. Sah ein letztes Mal grimmigen Blickes nach Jackdaw, die mit seligem Teufelsvertrauen vor dem Herd in Bentleys eingerollten Katerpfoten schlief. Margory wartete auf mich. Mit der Kerze an ihrem Henkel kam ich zu ihr. Sie nahm mich im Türrahmen in Empfang, legte mir kurz eine Hand auf die Wange, küsste mich auf die andere. Sie war größer als ich, es fiel ihr nicht schwer. Ich schob mich an ihr vorbei in unsere Schlafkammer.<br />
<br />
Als wir später im Bett lagen, Gesicht an Gesicht, sah ich sie nur an. Sie sah zurück. Ein Lächeln glitt über ihre wundervollen Lippen. Dann beugte ich mich zu ihr vor, gab ihr endlich den Kuss zurück, den ich ihr noch von der Tür her schuldete. Sie schlang ein Bein um meine Hüfte. Ein unfairer Trick von ihr, mich später zum Schlafen zu zwingen. Wirklich. Sie verwendete ihn gerne. Aber es funktionierte. Jedes Mal.<br />
<br />
* * * * *<br />
<br />
Tatsächlich ging es schnell. Ich hätte später nicht mehr sagen können, wann mir die Augen zugefallen waren oder wie ich von der Welt der Wachenden in die Welt der Träumenden abgedriftet war. Ich wusste nur, dass ich in der Wüste stand und Meilen um mich herum nichts als sanft gewellte Sanddünen sehen konnte. So hatte ich mir die Wüste nicht vorgestellt. Aber ich erkannte sie trotzdem. Wie ich erkannte, dass es nicht mein Traum war, in dem ich knöcheltief stand. Wie hätte es auch sein können? Was nicht hierher passte war die Kälte. Ich hatte Wolken vor dem Mund beim Ausatmen. Ich hatte schon von Eiswüsten gehört, aber in denen hatte in den Erzählungen selten Sand gelegen. Es war immer wieder erschreckend, wie wenig Sinn einiger Leute Träume ergaben. Keine dem Menschen bekannte Regel schien hier zu gelten.<br />
<br />
Mir fiel das Dröhnen auf. Jetzt erst erreichte es meine Sinne, als hätte mein Geist eine Zeit gebraucht, um vollständig hier anzukommen. Ich senkte den Blick auf ein sanftes Tal in den Dünen, an dessen Rand ich auf einer Erhöhung stand. Unter mir in dem Tal erhob sich mitten im Sand eine riesige Maschinerie, die mir gänzlich unbekannt war, aber in meinen Augen wie eine seltsam entartete Dampfmaschine wirkte. Sie schien dazu gemacht Stahl zu zermalmen, ein riesenhafter Hammer fiel immer und immer wieder im Takt der Kurbel der Dampfmaschine auf einen ebenso riesenhaften Amboss herab. Erbarmungslos fiel dröhnend Metall auf Metall. Schwer und unaufhaltsam. Wieder und wieder. Und wieder.<br />
<br />
Die Maschine musste Tonnen wiegen und versank doch nicht im Sand. Stattdessen hämmerte und arbeitete sie ohne dass jemand sie mit Kohlen gefüttert hätte. Wie ein riesenhaftes Monster schien es ein Eigenleben zu besitzen. Nicht länger menschengemacht.<br />
<br />
Vor seinem Amboss saß, erkannte ich jetzt, eine Gestalt. Schmächtig und ausgemergelt, und starrte wie paralysiert auf das immer wieder vor ihm aufeinander dröhnende Metall. So dicht vor seinem Gesicht knallte es zusammen, dass seine dünnen Haare bei jeder Bewegung wehten. Der Kerl musste der Träumende sein. Ich beneidete ihn keine Sekunde. Nun streckte er die Hand vor. Langsam als wollte er sie zwischen Hammer und Amboss schieben. Als wäre es die Bestimmung seiner Fingerknochen, zu Brei geschlagen zu werden. Ich spürte meine Augen größer werden. Das konnte der Junge nicht wirklich tun… Ich wollte etwas rufen, etwas tun, so wenig es auch nützen würde – die Träumenden hörten mich ja doch nie – vorstürzen, schreien aber –<br />
<br />
Da war eine Stimme. Ein Ruf. Hallo. Von irgendwo hinter mir. Irritiert wandte ich mich um. Und entdeckte inmitten der Unendlichkeit von Sand eine Gestalt. Ich kniff die Augen zusammen. Bildete sich der Träumende das ein? War das seine verrückte Fantasie? Aber das Tal in dem die Maschine stand war zu tief, der Kerl konnte die Gestalt sicher nicht einmal sehen. Jetzt wurde die Gestalt klarer sichtbar. Ein Mann. Vornehm gekleidet, in sauberer gut geschnittener Garderobe. Kurz sah ich an mir selbst hinunter als ich mich daran erinnerte, dass auch ich etwas am Körper tragen musste. Hose, Weste, ein bis zu den Ärmeln hochgekrempeltes Hemd, dessen Kragen offen stand. Nicht komplett unpässlich. Aber es wäre egal gewesen wenn, das hier war ein verdammter Traum, bei Luzifer noch eins!<br />
<br />
Misstrauisch sah ich dem Mann also entgegen. Er sah mich an. Ganz direkt. Nicht durch mich hindurch. Und er schien mich zu meinen mit seinem Anruf. DAS war allerdings ungewöhnlich. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hallo…“</span>, erwiderte ich weiterhin misstrauisch. Ich hätte etwas Höflicheres sagen können, aber was sagte man wenn man nicht einmal wusste, welche Tageszeit es war? Stattdessen beließ ich es dabei und sah dem Näherkommen des Mannes weiter zu, bis ich nicht anders konnte, als festzustellen, dass er mich noch immer ansah. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sie können mich sehen?“</span> Ich dachte an seine vornehme Kleidung, diese Art Herren, denen man im East End selten genug begegnete und fügte nach einem Moment des Zögerns nicht ohne Widerwillen ein <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sir…“</span> hinzu.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<h2>Frederick Montagu-Scott</h2><br />
<br />
Gelegentlich haderte Frederick mit seiner Fähigkeit. Im Gegensatz zu Heilmagie oder der Fähigkeit, eines der Elemente zu manipulieren, erschien ihm seine Gabe des Traumwanderns oft als etwas unnütz, schließlich war es ihm damit nicht vergönnt, aktiv in Geschehnisse einzugreifen oder das Leid von Menschen zu lindern. Und Leid und Elend gab es viel in London, selbst in einem Stadtteil wie Marylebone. Doch hin und wieder gab es auch für ihn einen Auftrag, eine Aufgabe, mit der er einem Menschen etwas Gutes tun konnte. Meist handelte es sich dabei um Kinder, die schlecht träumten und bei denen entspannende Kräuteraufgüsse, Kerzen und Räucherwerke nicht halfen.<br />
Heute war wieder einer dieser Abende. Er hatte sich mit einem langen Spaziergang und einer Meditation versucht, auf seine Aufgabe vorzubereiten, den Kopf frei zu bekommen, denn nur so war es ihm möglich, in den Träumen nahezu Fremder zu wandeln. Seine Angestellten waren darüber informiert, dass der Hausherr nicht mehr gestört werden wollte und so hatte sich Frederick in seine Gemächer zurückgezogen. Nun lag er in der Mitte seines großen, aber nicht zu gemütlichen Bettes, konzentrierte sich auf die Person, deren Traum er besuchen wollte und atmete tief und langsam ein und aus. Es dauerte nicht lange, bis er in einen unruhigen Schlaf fiel.<br />
<br />
* * * * *<br />
<br />
Gleißendes Licht blendete Frederick und ein ohrenbetörendes Dröhnen erklang. Er kniff die Augen zusammen, hielt sich die Hand vor das Gesicht, doch es dauerte einige Momente, bis er sich an das helle Licht gewöhnt hatte. Das Dröhnen hingegen verschwand nicht. Das war nicht der Traum des 12-Jährigen Joshua, der furchtbare Angst vor dunklen Kellern hatte – was für eine Enttäuschung. Wieder einmal hatte es ihm an Konzentration gemangelt, wieder einmal war er im falschen Traum gelandet. Doch nun, wo er schon einmal hier war, konnte er wohl herausfinden, ob er für den armen Schlafenden etwas tun konnte. Er machte einige Schritte vorwärts. Seine Füße versanken im Sand, jeder einzelne Schritt fiel ihm unglaublich schwer. Frederick hatte das Gefühl, ihm müsse warm sein, doch obwohl er seine alltägliche Kleidung trug, fröstelte es ihm.<br />
Abermals kniff er die Augen zusammen, um seine Umgebung in Augenschein zu nehmen. Irgendwo müsste der Protagonist des Traumes sein, vielleicht konnte er dem Schlafenden seinen Albtraum nehmen, wenn er diesen fand. Am Horizont erschien eine schemenhafte Gestalt, nur schwer zu erkennen. Ob das der Träumende war? Oder doch eher ein albtraumhaftes Wesen?<br />
„Hallo!“, rief Frederick, um auf sich aufmerksam zu machen. Er war zwar nicht dazu in der Lage, Träume zu verändern, doch immerhin konnte er mit den Träumenden kommunizieren. Vielleicht würde er ja eine Antwort erhalten, trotz dem ohrenbetäubenden Lärms, der von überall und nirgendwo zu kommen schien.<br />
<br />
<br />
<h2>Ardin</h2><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ich komme gleich…“</span> Margory blieb im Halbdunkel in der Tür stehen, eine Hand am Türblatt, die andere am Rahmen. Und sie hatte diesen Blick in den Augen, den sie mir oft schenkte, wenn ich das sagte. Ich mochte nicht einmal hinsehen. Senkte nur den Blick von der letzten Kerze, die unsere Stube erhellte, hinunter auf den Küchentisch an dem ich saß. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Ardin…“</span>, sagte sie. Sie wusste, wenn sie mich nicht rief, dann würde ich den Rest der Nacht hier sitzen. Es war ihr müder Versuch mir all die tausend Dinge zu sagen, die sie mir so oft sagte, dass ich längst jedes davon auswendig wusste. Und sie wusste, dass ich sie wusste. Dass ich jedes einzelne ihrer Argumente kannte. Sie musste sie nicht einmal mehr aussprechen. Es reichte, dass sie meinen Namen sagte. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„March…“</span>, entgegnete ich in dem selben mahnenden Ton ohne meine Frau direkt anzusehen. Aber in meiner Stimme lag weit weniger Kraft als in ihrer, zu viel Müdigkeit, die sich mit einmischte.<br />
<br />
Sobald die Sonne unterging, wurde es am schlimmsten. Die Tage ließen sich gut überstehen, besonders wenn ich etwas mehr von Margorys Heiltränken nahm als ich sollte, kam ich klar, ohne den Verstand zu verlieren. Aber wenn die Sonne unterging – und es war September, die Tage wurden bereits kürzer – dann war es als hätte jemand einen Vorhang vor die Welt gelegt. Dann kamen die Bilder, die nicht da waren. Und die Rufe. Und ich wusste manchmal nicht was schlimmer war, dieser Zustand zwischen Wachen und Schlafen oder das Schlafen selbst. Es ist etwas anderes wenn du nicht deine eigenen Träume erlebst. Wenn es nicht deine Erlebnisse sind, die du siehst, wieder und wieder – oh ich hätte die Schlacht von Algier jederzeit liebend gern jede Nacht aufs Neue durchlebt, wenn es nur mein Traum gewesen wäre, mein eigener Kopf, in dem ich versank. Aber was mich verfolgte waren die Träume anderer Menschen. Und Menschen konnten finstere Dinge träumen. Ich habe viel gesehen in meinem Leben, aber ich habe in den Köpfen anderer Menschen Sachen gesehen, die mich nach dem Aufwachen würgen ließen. Es gibt Dinge, die ich nicht sehen möchte. Und es gibt nichts, das dich darauf vorbereiten könnte.<br />
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Aber das Glück zu haben, traumlos zu schlafen, war mir selten vergönnt. Ich vermied das Schlafen generell daher so gut ich konnte. Margory wusste das. Und sie hatte schon viel argumentiert. Unsere heftigsten Streits hatten wir stets über dieses Thema gehabt und es hatte weite Kreise gezogen bis hin zu der Entscheidung selbst, die uns beide an diesen Punkt geführt hatte. Sie und mich. Und so war ihre Art meinen Namen zu sagen wie ein ganzer Satz, der da lautete „Fang nicht schon wieder so an, du weißt wohin das führt.“ Ich wusste, wohin das führt. Ja. Ich presste die Kiefer aufeinander, hob den Blick, sah erbittert in das flackernde Licht der Talgkerze. Atmete tief aus, dass die Flamme erzitterte. Ich fühlte die Müdigkeit in jedem meiner Glieder.<br />
<br />
Schließlich griff meine Hand ruppig nach der Kerze, ich schob den Stuhl scheppernd zurück als ich mit einer harten Bewegung vom Tisch aufstand, für einen Moment vergessend, dass die Kinder in der Kammer nebenan bereits tief und fest schliefen und wir uns um diese Uhrzeit in der Regel darum bemühten, sie nicht zu wecken, wenn ich es schon nicht zustande brachte, die Augen zu schließen obwohl sie danach schrien.<br />
<br />
Ich ging zur Tür, kontrollierte ob sie verschlossen war, klemmte die Bohle unter den Türgriff, die wir für den Zweifelsfall in der Nacht als Versicherung nutzten, dass niemand so schnell würde eindringen können. Sah ein letztes Mal grimmigen Blickes nach Jackdaw, die mit seligem Teufelsvertrauen vor dem Herd in Bentleys eingerollten Katerpfoten schlief. Margory wartete auf mich. Mit der Kerze an ihrem Henkel kam ich zu ihr. Sie nahm mich im Türrahmen in Empfang, legte mir kurz eine Hand auf die Wange, küsste mich auf die andere. Sie war größer als ich, es fiel ihr nicht schwer. Ich schob mich an ihr vorbei in unsere Schlafkammer.<br />
<br />
Als wir später im Bett lagen, Gesicht an Gesicht, sah ich sie nur an. Sie sah zurück. Ein Lächeln glitt über ihre wundervollen Lippen. Dann beugte ich mich zu ihr vor, gab ihr endlich den Kuss zurück, den ich ihr noch von der Tür her schuldete. Sie schlang ein Bein um meine Hüfte. Ein unfairer Trick von ihr, mich später zum Schlafen zu zwingen. Wirklich. Sie verwendete ihn gerne. Aber es funktionierte. Jedes Mal.<br />
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Tatsächlich ging es schnell. Ich hätte später nicht mehr sagen können, wann mir die Augen zugefallen waren oder wie ich von der Welt der Wachenden in die Welt der Träumenden abgedriftet war. Ich wusste nur, dass ich in der Wüste stand und Meilen um mich herum nichts als sanft gewellte Sanddünen sehen konnte. So hatte ich mir die Wüste nicht vorgestellt. Aber ich erkannte sie trotzdem. Wie ich erkannte, dass es nicht mein Traum war, in dem ich knöcheltief stand. Wie hätte es auch sein können? Was nicht hierher passte war die Kälte. Ich hatte Wolken vor dem Mund beim Ausatmen. Ich hatte schon von Eiswüsten gehört, aber in denen hatte in den Erzählungen selten Sand gelegen. Es war immer wieder erschreckend, wie wenig Sinn einiger Leute Träume ergaben. Keine dem Menschen bekannte Regel schien hier zu gelten.<br />
<br />
Mir fiel das Dröhnen auf. Jetzt erst erreichte es meine Sinne, als hätte mein Geist eine Zeit gebraucht, um vollständig hier anzukommen. Ich senkte den Blick auf ein sanftes Tal in den Dünen, an dessen Rand ich auf einer Erhöhung stand. Unter mir in dem Tal erhob sich mitten im Sand eine riesige Maschinerie, die mir gänzlich unbekannt war, aber in meinen Augen wie eine seltsam entartete Dampfmaschine wirkte. Sie schien dazu gemacht Stahl zu zermalmen, ein riesenhafter Hammer fiel immer und immer wieder im Takt der Kurbel der Dampfmaschine auf einen ebenso riesenhaften Amboss herab. Erbarmungslos fiel dröhnend Metall auf Metall. Schwer und unaufhaltsam. Wieder und wieder. Und wieder.<br />
<br />
Die Maschine musste Tonnen wiegen und versank doch nicht im Sand. Stattdessen hämmerte und arbeitete sie ohne dass jemand sie mit Kohlen gefüttert hätte. Wie ein riesenhaftes Monster schien es ein Eigenleben zu besitzen. Nicht länger menschengemacht.<br />
<br />
Vor seinem Amboss saß, erkannte ich jetzt, eine Gestalt. Schmächtig und ausgemergelt, und starrte wie paralysiert auf das immer wieder vor ihm aufeinander dröhnende Metall. So dicht vor seinem Gesicht knallte es zusammen, dass seine dünnen Haare bei jeder Bewegung wehten. Der Kerl musste der Träumende sein. Ich beneidete ihn keine Sekunde. Nun streckte er die Hand vor. Langsam als wollte er sie zwischen Hammer und Amboss schieben. Als wäre es die Bestimmung seiner Fingerknochen, zu Brei geschlagen zu werden. Ich spürte meine Augen größer werden. Das konnte der Junge nicht wirklich tun… Ich wollte etwas rufen, etwas tun, so wenig es auch nützen würde – die Träumenden hörten mich ja doch nie – vorstürzen, schreien aber –<br />
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Da war eine Stimme. Ein Ruf. Hallo. Von irgendwo hinter mir. Irritiert wandte ich mich um. Und entdeckte inmitten der Unendlichkeit von Sand eine Gestalt. Ich kniff die Augen zusammen. Bildete sich der Träumende das ein? War das seine verrückte Fantasie? Aber das Tal in dem die Maschine stand war zu tief, der Kerl konnte die Gestalt sicher nicht einmal sehen. Jetzt wurde die Gestalt klarer sichtbar. Ein Mann. Vornehm gekleidet, in sauberer gut geschnittener Garderobe. Kurz sah ich an mir selbst hinunter als ich mich daran erinnerte, dass auch ich etwas am Körper tragen musste. Hose, Weste, ein bis zu den Ärmeln hochgekrempeltes Hemd, dessen Kragen offen stand. Nicht komplett unpässlich. Aber es wäre egal gewesen wenn, das hier war ein verdammter Traum, bei Luzifer noch eins!<br />
<br />
Misstrauisch sah ich dem Mann also entgegen. Er sah mich an. Ganz direkt. Nicht durch mich hindurch. Und er schien mich zu meinen mit seinem Anruf. DAS war allerdings ungewöhnlich. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Hallo…“</span>, erwiderte ich weiterhin misstrauisch. Ich hätte etwas Höflicheres sagen können, aber was sagte man wenn man nicht einmal wusste, welche Tageszeit es war? Stattdessen beließ ich es dabei und sah dem Näherkommen des Mannes weiter zu, bis ich nicht anders konnte, als festzustellen, dass er mich noch immer ansah. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sie können mich sehen?“</span> Ich dachte an seine vornehme Kleidung, diese Art Herren, denen man im East End selten genug begegnete und fügte nach einem Moment des Zögerns nicht ohne Widerwillen ein <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Sir…“</span> hinzu.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[The last juvenile night]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-16.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:42:32 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-16.html</guid>
			<description><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Oranges and lemons?“</span>, fragte ich. <br />
<br />
<span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Clement´s!“</span>, antworteten mir vier meiner Kinder. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bull´s eyes and targets?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Margaret´s!“</span> Nur Frederick und Ben blieben stumm und taten ein bisschen so als wären wir anderen nicht da. Sie hielten sich für zu alt für Kinderreime. Es war mir egal. Immerhin hatte Frederick noch genügend jüngere Geschwister, die sich noch nicht zu schade dafür waren, ihrem alten Herrn einen Gefallen zu tun. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Brickbats and Tiles!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Giles!“</span> Im Rufen schlug mein Jüngster, Enoch mir mit den Beinen gegen die Brust. Ich hatte ihn mir auf die Schultern gesetzt wo er sich sichtlich wohlfühlte. Mit sieben Jahren würde er bald zu groß dafür sein. Aber er kam nach seinem Vater und war bislang deutlich zu klein für sein Alter. Daran war ganz offensichtlich nicht alles schlecht. Ich legte dennoch versichernd die Hände um seine Beine. Damit er mir nicht herunter kippte. Und damit er seinen Vater nicht aus Versehen umbrachte. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Halfpence and farthings?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the Bells of St. Martin´s!“</span> Maude lief munter vor uns her und lieferte sich ein nicht all zu ernstes Fangenspiel mit Jackdaw. Ich hielt die Augen offen, damit sie mir nicht abhanden kam, nutzte Jackdaws Augen ab und an mit, um den Überblick zu behalten. Auf dem Weg hierher war ich strenger gewesen, hatte sie zusammen gehalten. Aber wir waren mittlerweile auf der Whitechapel Road und auf dem besten Wege zum Pavillion Theatre. Hier war die Straße breit und übersichtlich genug um die Zügel ein wenig zu lockern. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Old shoes and slippers?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Peter´s!”</span> Frederick verdrehte die Augen. Ich grinste munter. Vielleicht brachte es mir auch einfach Spaß, ihm peinlich zu sein. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Two sticks and an apple!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of Whitechapel!!!“</span> Das glorreiche Finale und die Kinder wussten es. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Richtig!“</span> Ich grinste breit und löste eine Hand von Enochs Beinen um Jacob neben mir das Haar zu zerwuseln und damit seine Sonntagsfrisur zu zerstören. Er protestierte lautstark und ich grinste nur noch mehr, zufrieden mit meinem Werk. Der Reim ging noch weiter und endete unter anderem damit, dass jemand seinen Kopf verlor, aber der Abend war ja noch lang, also noch genug Zeit, um meinem Ältesten auf die Nerven zu gehen, der jetzt Seite an Seite mit Ben, Otis‘ Sohn zu Maude aufschloss um Abstand zu uns zu gewinnen. <br />
<br />
Die Kinder trugen Sonntagskleidung, ohne dass Sonntag gewesen wäre. Aber der Tag war trotzdem etwas Besonderes. Besser als Sonntag. Im Pavillion Theatre war Zirkus. Normalerweise gehörten die Tickets nicht gerade in Otis‘ oder meine Preisklasse. Die Kinder hatten schon des Öfteren schmachtend die Plakate angestarrt, die sie für die Programme des Theaters in der Whitechapel Road aufhängten, ohne dass wir ihnen diesen Wunsch je hätten erfüllen können. Oder wollen. Das Pavillion Theatre mochte in Whitechapel liegen, aber es hatte mit seiner Nachbarschaft wenig gemein. Die meisten seiner Besucher kamen von außerhalb um sich für ein paar Stunden dem Gefühl hinzugeben, in dem ärmsten Teil der Stadt auf Augenhöhe mit dem Pöbel zu sein. Nur der Pöbel durfte dabei nur niemals auf Augenhöhe mit ihnen kommen. Klare Sache. Und der Betreiber gab sich alle Mühe, ihnen dieses Erlebnis fleißig zu verkaufen. Er war sogar so munter dabei, dass er hin und wieder einfach vergaß, sich Lizenzen zu besorgen. Dafür musste man Verständnis haben, wenn jemand so bemüht um sein Geschäft war. Das konnte man auch, sehr gut sogar, man konnte dann sogar vergessen, dass es überhaupt keine Lizenzen gab, wenn man…. Ja, wenn man dafür freien Eintritt bekam. Für sich und für die Kinder. Tja, dann, ja dann konnte man durchaus Verständnis zeigen.<br />
<br />
Und so konnten wir unseren Kindern wenigstens einmal etwas bieten, das sie sich schon lange genug gewünscht hatten. Einmal im Jahr war es mir dann doch ein Vergnügen, meine Kinder zu verwöhnen. Selbst wenn ich gezwungen war, Otis Rhode dabei mitzunehmen. Aber immerhin war sein Sohn dabei. Wenn sich Otis aus dieser Sache heraus geredet hätte, dann hätte ich ihn also höchstpersönlich aus seiner verdammten Wohnung mit dem verdammten fließenden Wasser gezerrt und zum Pavillion Theatre geschleppt. Glücklicherweise war das nicht notwendig gewesen. Nicht bei Freikarten. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Und wir bekommen sicher ein Eis, Paps?“</span>, fragte Samuel und drehte sich zu mir um. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ihr bekommt sowas von ein Eis, mein Junge.“</span>, erklärte ich inbrünstig während bereits der Eingang des Theaters in Sicht kam und schielte dann doch grinsend an Enochs Bein vorbei zu Mister Rhode rüber. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Und wenn ihr brav seid, dann organisiert euch Onkel Otis vielleicht sogar Souvenierkarten…“</span>]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Oranges and lemons?“</span>, fragte ich. <br />
<br />
<span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Clement´s!“</span>, antworteten mir vier meiner Kinder. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Bull´s eyes and targets?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Margaret´s!“</span> Nur Frederick und Ben blieben stumm und taten ein bisschen so als wären wir anderen nicht da. Sie hielten sich für zu alt für Kinderreime. Es war mir egal. Immerhin hatte Frederick noch genügend jüngere Geschwister, die sich noch nicht zu schade dafür waren, ihrem alten Herrn einen Gefallen zu tun. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Brickbats and Tiles!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Giles!“</span> Im Rufen schlug mein Jüngster, Enoch mir mit den Beinen gegen die Brust. Ich hatte ihn mir auf die Schultern gesetzt wo er sich sichtlich wohlfühlte. Mit sieben Jahren würde er bald zu groß dafür sein. Aber er kam nach seinem Vater und war bislang deutlich zu klein für sein Alter. Daran war ganz offensichtlich nicht alles schlecht. Ich legte dennoch versichernd die Hände um seine Beine. Damit er mir nicht herunter kippte. Und damit er seinen Vater nicht aus Versehen umbrachte. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Halfpence and farthings?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the Bells of St. Martin´s!“</span> Maude lief munter vor uns her und lieferte sich ein nicht all zu ernstes Fangenspiel mit Jackdaw. Ich hielt die Augen offen, damit sie mir nicht abhanden kam, nutzte Jackdaws Augen ab und an mit, um den Überblick zu behalten. Auf dem Weg hierher war ich strenger gewesen, hatte sie zusammen gehalten. Aber wir waren mittlerweile auf der Whitechapel Road und auf dem besten Wege zum Pavillion Theatre. Hier war die Straße breit und übersichtlich genug um die Zügel ein wenig zu lockern. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Old shoes and slippers?“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of St. Peter´s!”</span> Frederick verdrehte die Augen. Ich grinste munter. Vielleicht brachte es mir auch einfach Spaß, ihm peinlich zu sein. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Two sticks and an apple!“</span> – <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Say the bells of Whitechapel!!!“</span> Das glorreiche Finale und die Kinder wussten es. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Richtig!“</span> Ich grinste breit und löste eine Hand von Enochs Beinen um Jacob neben mir das Haar zu zerwuseln und damit seine Sonntagsfrisur zu zerstören. Er protestierte lautstark und ich grinste nur noch mehr, zufrieden mit meinem Werk. Der Reim ging noch weiter und endete unter anderem damit, dass jemand seinen Kopf verlor, aber der Abend war ja noch lang, also noch genug Zeit, um meinem Ältesten auf die Nerven zu gehen, der jetzt Seite an Seite mit Ben, Otis‘ Sohn zu Maude aufschloss um Abstand zu uns zu gewinnen. <br />
<br />
Die Kinder trugen Sonntagskleidung, ohne dass Sonntag gewesen wäre. Aber der Tag war trotzdem etwas Besonderes. Besser als Sonntag. Im Pavillion Theatre war Zirkus. Normalerweise gehörten die Tickets nicht gerade in Otis‘ oder meine Preisklasse. Die Kinder hatten schon des Öfteren schmachtend die Plakate angestarrt, die sie für die Programme des Theaters in der Whitechapel Road aufhängten, ohne dass wir ihnen diesen Wunsch je hätten erfüllen können. Oder wollen. Das Pavillion Theatre mochte in Whitechapel liegen, aber es hatte mit seiner Nachbarschaft wenig gemein. Die meisten seiner Besucher kamen von außerhalb um sich für ein paar Stunden dem Gefühl hinzugeben, in dem ärmsten Teil der Stadt auf Augenhöhe mit dem Pöbel zu sein. Nur der Pöbel durfte dabei nur niemals auf Augenhöhe mit ihnen kommen. Klare Sache. Und der Betreiber gab sich alle Mühe, ihnen dieses Erlebnis fleißig zu verkaufen. Er war sogar so munter dabei, dass er hin und wieder einfach vergaß, sich Lizenzen zu besorgen. Dafür musste man Verständnis haben, wenn jemand so bemüht um sein Geschäft war. Das konnte man auch, sehr gut sogar, man konnte dann sogar vergessen, dass es überhaupt keine Lizenzen gab, wenn man…. Ja, wenn man dafür freien Eintritt bekam. Für sich und für die Kinder. Tja, dann, ja dann konnte man durchaus Verständnis zeigen.<br />
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Und so konnten wir unseren Kindern wenigstens einmal etwas bieten, das sie sich schon lange genug gewünscht hatten. Einmal im Jahr war es mir dann doch ein Vergnügen, meine Kinder zu verwöhnen. Selbst wenn ich gezwungen war, Otis Rhode dabei mitzunehmen. Aber immerhin war sein Sohn dabei. Wenn sich Otis aus dieser Sache heraus geredet hätte, dann hätte ich ihn also höchstpersönlich aus seiner verdammten Wohnung mit dem verdammten fließenden Wasser gezerrt und zum Pavillion Theatre geschleppt. Glücklicherweise war das nicht notwendig gewesen. Nicht bei Freikarten. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Und wir bekommen sicher ein Eis, Paps?“</span>, fragte Samuel und drehte sich zu mir um. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Ihr bekommt sowas von ein Eis, mein Junge.“</span>, erklärte ich inbrünstig während bereits der Eingang des Theaters in Sicht kam und schielte dann doch grinsend an Enochs Bein vorbei zu Mister Rhode rüber. <span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Und wenn ihr brav seid, dann organisiert euch Onkel Otis vielleicht sogar Souvenierkarten…“</span>]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Only the winds]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-15.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 20:28:31 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=6">Otis Rhode</a>]]></dc:creator>
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			<description><![CDATA[Cyneburgs heiserer Atem folgte mir, ich konnte sie humpeln hören, aber ich drehte mich nicht zu ihr um. Ben hatte den Kopf in die Grube an meinem Hals gepresst. Er zitterte noch immer am ganzen Leib, aber er hatte aufgehört zu weinen, was ein gutes Zeichen war - schätzte ich jedenfalls. Mein Blick ging über unsere Umgebung, ich wusste, dass wir nicht anhalten sollten. Ich wusste wie gefährlich die Straßen bei Nacht waren - wenn einer wie ich es nicht wusste, wer dann? Aber genau aus diesem Grund <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">musste</span> ich anhalten. Gerade bei all der Gefahr und mit Ben in meinen Armen brauchte ich Cyneburg bei voller Kraft. Und das bedeutete, dass ich sie füttern musste. Im Schatten eines Hauses hielt ich inne, sah mich noch einmal um und setzte Ben dann ab. Er war wach, aber hielt sich trotz allem nur mühsam auf den Beinen. Meine Hand streifte über seinen Rücken, vorsichtig, bis ich sicher war, dass er nicht fiel, dann über seine Schulter, strich ihm zittrig über das dunkle Haar. Knochig und mager war er und ich erinnerte mich an den Anblick seiner Wunden und blauen Flecke und wünschte mir so inständig meine hexerische Fähigkeit wäre das Heilen. Doch ich war keine dieser sogenannten Weißen Hexen, mein Können war von weit destruktiverer Natur. Ben klammerte sich an Cyneburgs massiven Körper fest, seine Finger in ihrem dichten Fell vergraben und ich ließ ihn los, drehte mich weg von ihm. Das Messer fand so routiniert in meine Finger, es fühlte sich fast vertraut an. Beruhigend, während die Anspannung mir wie winzige Käfer unter der Haut juckte. Mir den Atem dünn werden ließ. Ich schob meinen linken Ärmel hoch, Cyneburgs riesenhafter Schädel wandte sich mir zu. Ihre dunkle Nase zuckte gierig, als ich den Schnitt setzte und das Blut zu fließen begann. Die raue Zunge der Hündin leckte jeden Tropfen von meiner Haut und ich wartete, bis ihr Hunger gestillt war.<br />
<br />
Natürlich hörte der tiefe Schnitt deswegen nicht auf zu bluten, aber ich hatte nichts bei mir, die Wunde zu versorgen. Keine Zeit dafür. Unbedeutend. Ich zog den Ärmel grob wieder nach vorne, steckte das Messer nach einem kurzen absichernden Blick über die Umgebung wieder ein. Zurück zu Ben drehte ich mich, der sich noch immer an Cyneburg fest klammerte, als hätte er vor sie nie wieder los zu lassen. Er kannte die Hündin seit er ein kleiner Wurm gewesen war, ich erinnerte mich daran, wie ich das Vieh zum ersten Mal dabei ertappt hatte, dass sie wie ein dunkle Wächterin Seite an Seite mit dem Jungen geschlafen hatte. Erst da hatte sie Judiths Wohlwollen erringen können. Judith... Taub und orientierungslos schloss ich für einen Moment die Augen. Doch schon im nächsten Augenblick schüttelte ich unwirsch den Kopf. Ging vor Ben in die Hocke, blickte in seine fast apathisch dahin starrenden rehbraunen Augen und nahm ihn vorsichtig in den Arm, während Cyneburg für uns beide Wache hielt. Kleine Arme erwiderten die Umarmung, ein warmer, schwacher Körper, der sich an mich presste und der Gedanke traf mich mit entsetzlicher Klarheit: Ich musste den Jungen von der Straße bekommen. Ich war ziellos umhergewandert seit ich die Wohnung meiner Schwägerin hinter mir gelassen hatte. Die Dunkelheit war längst hereingebrochen, durchbrochen nur von den sporadischen Lichtkegeln der Gaslaternen. Der Junge musste von der Straße. Aber ich hatte nur meine eigene klamme Wohnung, die ich in den frühen Morgenstunden schon wieder würde verlassen müssen, zu einer Arbeit, die so bedeutungslos sie mir seit den vergangenen Wochen auch erscheinen mochte, doch des Jungen und mein einziges Brot war. Aber was, wenn ich in wenigen Stunden zu gehen hatte, was dann? Wer würde dann auf meinen armen, geschundenen Jungen Acht geben? Ich hatte nur Cyneburg und was sie auch bereit wäre für den Jungen zu tun, sie war nun mal nicht von menschlicher Gestalt. <br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Na, komm“</span>, flüsterte ich heiser, nahm den Jungen wieder hoch, trug ihn weiter durch die dunklen Gassen und Straßen, bis seine tiefen Atemzüge gegen meine Brust mir irgendwann sagten, dass er eingeschlafen sein musste. Und meine Füße trugen mich weiter, immer noch weiter durch die Nacht. Und dass sie ein Ziel gefunden hatten, erreichte meinen leeren Schädel erst, als sie endlich anhielten. Meine Arme fühlten sich längst taub an, meine linke Hand feucht von meinem eigenen Blut und ich bemerkte erst, dass ich zitterte, als ich die Faust hob und an die Tür vor mir klopfte, mit der anderen Hand weiter meinen schlafenden Jungen haltend, Cyneburg dicht an unserer Seite. Und mein gehetzter Blick, der unstet nach irgendeinem entfernten Fokus suchte.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[Cyneburgs heiserer Atem folgte mir, ich konnte sie humpeln hören, aber ich drehte mich nicht zu ihr um. Ben hatte den Kopf in die Grube an meinem Hals gepresst. Er zitterte noch immer am ganzen Leib, aber er hatte aufgehört zu weinen, was ein gutes Zeichen war - schätzte ich jedenfalls. Mein Blick ging über unsere Umgebung, ich wusste, dass wir nicht anhalten sollten. Ich wusste wie gefährlich die Straßen bei Nacht waren - wenn einer wie ich es nicht wusste, wer dann? Aber genau aus diesem Grund <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">musste</span> ich anhalten. Gerade bei all der Gefahr und mit Ben in meinen Armen brauchte ich Cyneburg bei voller Kraft. Und das bedeutete, dass ich sie füttern musste. Im Schatten eines Hauses hielt ich inne, sah mich noch einmal um und setzte Ben dann ab. Er war wach, aber hielt sich trotz allem nur mühsam auf den Beinen. Meine Hand streifte über seinen Rücken, vorsichtig, bis ich sicher war, dass er nicht fiel, dann über seine Schulter, strich ihm zittrig über das dunkle Haar. Knochig und mager war er und ich erinnerte mich an den Anblick seiner Wunden und blauen Flecke und wünschte mir so inständig meine hexerische Fähigkeit wäre das Heilen. Doch ich war keine dieser sogenannten Weißen Hexen, mein Können war von weit destruktiverer Natur. Ben klammerte sich an Cyneburgs massiven Körper fest, seine Finger in ihrem dichten Fell vergraben und ich ließ ihn los, drehte mich weg von ihm. Das Messer fand so routiniert in meine Finger, es fühlte sich fast vertraut an. Beruhigend, während die Anspannung mir wie winzige Käfer unter der Haut juckte. Mir den Atem dünn werden ließ. Ich schob meinen linken Ärmel hoch, Cyneburgs riesenhafter Schädel wandte sich mir zu. Ihre dunkle Nase zuckte gierig, als ich den Schnitt setzte und das Blut zu fließen begann. Die raue Zunge der Hündin leckte jeden Tropfen von meiner Haut und ich wartete, bis ihr Hunger gestillt war.<br />
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Natürlich hörte der tiefe Schnitt deswegen nicht auf zu bluten, aber ich hatte nichts bei mir, die Wunde zu versorgen. Keine Zeit dafür. Unbedeutend. Ich zog den Ärmel grob wieder nach vorne, steckte das Messer nach einem kurzen absichernden Blick über die Umgebung wieder ein. Zurück zu Ben drehte ich mich, der sich noch immer an Cyneburg fest klammerte, als hätte er vor sie nie wieder los zu lassen. Er kannte die Hündin seit er ein kleiner Wurm gewesen war, ich erinnerte mich daran, wie ich das Vieh zum ersten Mal dabei ertappt hatte, dass sie wie ein dunkle Wächterin Seite an Seite mit dem Jungen geschlafen hatte. Erst da hatte sie Judiths Wohlwollen erringen können. Judith... Taub und orientierungslos schloss ich für einen Moment die Augen. Doch schon im nächsten Augenblick schüttelte ich unwirsch den Kopf. Ging vor Ben in die Hocke, blickte in seine fast apathisch dahin starrenden rehbraunen Augen und nahm ihn vorsichtig in den Arm, während Cyneburg für uns beide Wache hielt. Kleine Arme erwiderten die Umarmung, ein warmer, schwacher Körper, der sich an mich presste und der Gedanke traf mich mit entsetzlicher Klarheit: Ich musste den Jungen von der Straße bekommen. Ich war ziellos umhergewandert seit ich die Wohnung meiner Schwägerin hinter mir gelassen hatte. Die Dunkelheit war längst hereingebrochen, durchbrochen nur von den sporadischen Lichtkegeln der Gaslaternen. Der Junge musste von der Straße. Aber ich hatte nur meine eigene klamme Wohnung, die ich in den frühen Morgenstunden schon wieder würde verlassen müssen, zu einer Arbeit, die so bedeutungslos sie mir seit den vergangenen Wochen auch erscheinen mochte, doch des Jungen und mein einziges Brot war. Aber was, wenn ich in wenigen Stunden zu gehen hatte, was dann? Wer würde dann auf meinen armen, geschundenen Jungen Acht geben? Ich hatte nur Cyneburg und was sie auch bereit wäre für den Jungen zu tun, sie war nun mal nicht von menschlicher Gestalt. <br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">„Na, komm“</span>, flüsterte ich heiser, nahm den Jungen wieder hoch, trug ihn weiter durch die dunklen Gassen und Straßen, bis seine tiefen Atemzüge gegen meine Brust mir irgendwann sagten, dass er eingeschlafen sein musste. Und meine Füße trugen mich weiter, immer noch weiter durch die Nacht. Und dass sie ein Ziel gefunden hatten, erreichte meinen leeren Schädel erst, als sie endlich anhielten. Meine Arme fühlten sich längst taub an, meine linke Hand feucht von meinem eigenen Blut und ich bemerkte erst, dass ich zitterte, als ich die Faust hob und an die Tür vor mir klopfte, mit der anderen Hand weiter meinen schlafenden Jungen haltend, Cyneburg dicht an unserer Seite. Und mein gehetzter Blick, der unstet nach irgendeinem entfernten Fokus suchte.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Trouble's what you're in]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-14.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 19:46:30 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=6">Otis Rhode</a>]]></dc:creator>
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			<description><![CDATA[Es war ein Glücksgriff gewesen, aber kein unkalkulierter. Als ich die Leman Street an diesem Morgen betreten hatte, war im Zwielicht der Dämmerung noch das spärliche Licht der Gaslaternen verklungen. Auf diese Weise war es mir gelungen mir den Sergeant der Nachtschicht samt seiner noch tintenfrischen Aufzeichnungen bei Seite zu ziehen. Ein stämmiger junger Mann, der nun neben mir vor der vom Rest der Polizeistation abgetrennten Räumlichkeit des Superintendants, Chief der H Division, stand. Aus dem Augenwinkel konnte ich den unruhigen Blicke des Sergeants sehen, während ich in die Aufzeichnungen über die Meldungen der Nacht vertieft war, eine dicht beschriebene Seite Papier. Es fiel mir schwer die Buchstaben zu entziffern, aber dem anderen Mann, der mit mir vor dem Raum wartete, würdige ich dennoch keines Blickes, trotz Cyneburgs kluger Ratschläge, doch lieber Ardin das Schriftstück zu lesen zu geben. Ich wusste selbst, dass Ardin besser lesen konnte, ganz ohne den dämlichen Köter der neben mir saß. Ich würde mir gerade deswegen nicht die Blöße geben ihm den Aufschrieb hinüber zu reichen. Für einen Moment sah ich auf, mehr um meinen Augen eine kurze Pause von der Tortur durch winzige tintenblaue Schnörkel zu gönnen. Ich sah dem Sergeant ausdruckslos in das blasse Gesicht. Er war müde und ausgezerrt von der Schicht, er wollte heim zu seiner Familie, das war ihm anzusehen, aber da war noch etwas anderes. Cyneburgs riesenhafte dunkle Nase streckte sich dem Mann aufdringlich witternd entgegen, aber ich brauchte sie nicht, um so viel offensichtliche Nervosität zu bemerken. Der Sergeant wandte den Blick knapp zur Seite ab, hin zur Tür des Superintendants. Er konnte nicht wissen, dass nicht er der Grund war aus dem sie hier warteten, aber ich sah keinen Zweck darin ihn aufzuklären. Ich machte mich weiter daran die Meldungen durchzugehen. Noch hatte ich nichts auffälliges erkennen können, aber die Unregelmäßigkeiten der letzten Wochen häuften sich.<br />
<br />
Die Unregelmäßigkeiten waren nicht das Problem. Aber das Geschäft mit diesen Unregelmäßigkeiten war ein sensibles Konstrukt und Geld und Gefälligkeiten mit denen jene meist zusammenhingen hatten ihre eigene Flussrichtung. Sie ging bis hoch an die Spitze und tröpfelte erst dann zurück nach unten. Von so etwas hatte die ganze Division zu profitieren, es konnte nicht angehen, dass ein paar einzelne Officer der Nachtschicht die Tasche aufhielten ohne dass die höheren Ränge davon erfuhren. Einfaches Prinzip, doch seit kurzem hatte es den Anschein, dass ein paar Elemente der Division daran erinnert werden wollten. Ich blieb an einem Eintrag hängen, las ihn ein zweites Mal. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Reinkommen“</span>, bellte es in diesem Augenblick tief und ungehalten von hinter der Türe, der Sergeant zuckte zusammen. Ich zog die Oberlippe höher, presste die Zunge einen Moment unzufrieden gegen die Frontzähne, noch ohne den Blick von den Unterlagen abzuwenden. Ich las das letzte Wort ein weiteres Mal, dann gab ich den Aufschrieb kommentarlos dem Sergeant zurück und ließ den Mann stehen. Ein Constable hatte  die Tür geöffnet, bevor er scheinbar mit Anweisungen des Chiefs diensteifrig davon geeilt war und ich trat in Begleitung von Cyneburg in den Raum, noch immer peinlich darum bemüht die Illusion aufrecht zu erhalten, dass ich allein anzutreten hatte. Die Wahrheit würde mir mit genug Pech noch für den Rest des Tages wie die Pest am Arsch hängen.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[Es war ein Glücksgriff gewesen, aber kein unkalkulierter. Als ich die Leman Street an diesem Morgen betreten hatte, war im Zwielicht der Dämmerung noch das spärliche Licht der Gaslaternen verklungen. Auf diese Weise war es mir gelungen mir den Sergeant der Nachtschicht samt seiner noch tintenfrischen Aufzeichnungen bei Seite zu ziehen. Ein stämmiger junger Mann, der nun neben mir vor der vom Rest der Polizeistation abgetrennten Räumlichkeit des Superintendants, Chief der H Division, stand. Aus dem Augenwinkel konnte ich den unruhigen Blicke des Sergeants sehen, während ich in die Aufzeichnungen über die Meldungen der Nacht vertieft war, eine dicht beschriebene Seite Papier. Es fiel mir schwer die Buchstaben zu entziffern, aber dem anderen Mann, der mit mir vor dem Raum wartete, würdige ich dennoch keines Blickes, trotz Cyneburgs kluger Ratschläge, doch lieber Ardin das Schriftstück zu lesen zu geben. Ich wusste selbst, dass Ardin besser lesen konnte, ganz ohne den dämlichen Köter der neben mir saß. Ich würde mir gerade deswegen nicht die Blöße geben ihm den Aufschrieb hinüber zu reichen. Für einen Moment sah ich auf, mehr um meinen Augen eine kurze Pause von der Tortur durch winzige tintenblaue Schnörkel zu gönnen. Ich sah dem Sergeant ausdruckslos in das blasse Gesicht. Er war müde und ausgezerrt von der Schicht, er wollte heim zu seiner Familie, das war ihm anzusehen, aber da war noch etwas anderes. Cyneburgs riesenhafte dunkle Nase streckte sich dem Mann aufdringlich witternd entgegen, aber ich brauchte sie nicht, um so viel offensichtliche Nervosität zu bemerken. Der Sergeant wandte den Blick knapp zur Seite ab, hin zur Tür des Superintendants. Er konnte nicht wissen, dass nicht er der Grund war aus dem sie hier warteten, aber ich sah keinen Zweck darin ihn aufzuklären. Ich machte mich weiter daran die Meldungen durchzugehen. Noch hatte ich nichts auffälliges erkennen können, aber die Unregelmäßigkeiten der letzten Wochen häuften sich.<br />
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Die Unregelmäßigkeiten waren nicht das Problem. Aber das Geschäft mit diesen Unregelmäßigkeiten war ein sensibles Konstrukt und Geld und Gefälligkeiten mit denen jene meist zusammenhingen hatten ihre eigene Flussrichtung. Sie ging bis hoch an die Spitze und tröpfelte erst dann zurück nach unten. Von so etwas hatte die ganze Division zu profitieren, es konnte nicht angehen, dass ein paar einzelne Officer der Nachtschicht die Tasche aufhielten ohne dass die höheren Ränge davon erfuhren. Einfaches Prinzip, doch seit kurzem hatte es den Anschein, dass ein paar Elemente der Division daran erinnert werden wollten. Ich blieb an einem Eintrag hängen, las ihn ein zweites Mal. <span style="font-style: italic;" class="mycode_i">„Reinkommen“</span>, bellte es in diesem Augenblick tief und ungehalten von hinter der Türe, der Sergeant zuckte zusammen. Ich zog die Oberlippe höher, presste die Zunge einen Moment unzufrieden gegen die Frontzähne, noch ohne den Blick von den Unterlagen abzuwenden. Ich las das letzte Wort ein weiteres Mal, dann gab ich den Aufschrieb kommentarlos dem Sergeant zurück und ließ den Mann stehen. Ein Constable hatte  die Tür geöffnet, bevor er scheinbar mit Anweisungen des Chiefs diensteifrig davon geeilt war und ich trat in Begleitung von Cyneburg in den Raum, noch immer peinlich darum bemüht die Illusion aufrecht zu erhalten, dass ich allein anzutreten hatte. Die Wahrheit würde mir mit genug Pech noch für den Rest des Tages wie die Pest am Arsch hängen.]]></content:encoded>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Ardin James]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-13.html</link>
			<pubDate>Thu, 20 Jan 2022 17:43:34 +0100</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=7">Ardin James</a>]]></dc:creator>
			<guid isPermaLink="false">https://society.bitethedust.de/thread-13.html</guid>
			<description><![CDATA[<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ardini11.gif" style="float: left;margin: 0px 10px 10px 0px;" />Ein Wunder, dass dieser kleine Mann bei der Polizei ist. Tatsächlich haben sie ihn mit 5 Fuß und 5 Zoll nicht einmal genommen als er sich beworben hat. Damit haben sie all seine Pläne zerstört, hat der Matrose Ardin James den Dienst für die Royal Navy doch verlassen um seine Margory zu heiraten und ihr ein besseres Leben zu bieten als das einer Seemannsfrau. Und wenn du nicht in die Fabrik willst, was machst du dann? Es ist dem Zufall und Otis Rhode zu verdanken, dass Ardin James‘ Karriere kam wie sie mit den Bow Street Runnern und heute der H Division der Metropolitan Police gekommen ist. Aber seit er seine Seele an den Teufel verkauft hat, glaubt Ardin nicht mehr an Zufälle. Er ist ein Überlebenskünstler und ein Pragmatiker mit einem strengen moralischen Kodex, der nur ihn und seine Familie einschließt. Und mag die Welt um ihn herum verrückt spielen, er folgt seinen eigenen Regeln, mit dem höchsten Ziel seine Familie zu beschützen. Er ist stur, eigenwillig und rücksichtslos. Geformt von den Zuständen, denen er jeden Tag auf der Straße begegnet und die er immer wieder so sehr anprangert wie er begonnen hat, sie selbst zu nutzen. Sein Partner ist ihm dabei vor allem im Weg. Aber seine Frau Margory, die ein sehr viel besseres Herz hat als er, sechs Kinder und eine vermaledeite Dohle, die ihm folgt wohin er auch geht, und die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt, halten ihn davon ab mit seinem Partner zu brechen. Wahrscheinlich ist es nur der Schlafmangel, der ihn dazu zwingt. Du kannst ihn in den Ringen unter den Augen des stämmigen Mannes erkennen. Denn die Gabe, die er dem Teufel verdankt, das Traumwandern, beherrscht mehr ihn als dass er sie beherrscht und so verfolgt Ardin seine beste Strategie, die Flucht nach vorn und versucht sich das Schlafen abzugewöhnen. Aber niemand kommt ohne Schlaf aus. Nicht einmal ein abgehalfterter Hexer, dessen Skrupel bereits weit hinter ihm liegen.<br />
<br />
Pinterest: <a href="https://www.pinterest.de/naschalovesaksinya/ardinjames/" target="_blank" rel="noopener" class="mycode_url">https://www.pinterest.de/naschalovesaksinya/ardinjames/</a><br />
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<ul class="mycode_list"><li>Alter: <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">48</span> 49 Jahre<br />
</li>
<li>Geburtsdatum: 27.06.<span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">1802</span> 1801<br />
</li>
<li>Herkunft: Plymouth, UK<br />
</li>
<li>Schicht: Unterschicht<br />
</li>
<li>Status: Verheiratet<br />
</li>
<li>Gesinnung: neutral<br />
</li>
</ul>
<br />
<h2>Character</h2><br />
<div style="display: flex;"><div style="flex: 1; text-align: right;padding-right:10px;"><em>Anpassungs&shy;fähig ‡<br>& lernbereit ‡</em><br><div style="text-align: justify">Wenn Ardin ein neues System oder eine neue Technik entdeckt, sei es um an Geld, an Informationen zu kommen oder betrifft es gesundheitliche Aspekte, dann ist er aufmerksam darin, diese Technik zu beobachten und schamlos zu kopieren.</div>
<em>Aufopferungsvoll ‡<br>& prinzipientreu ‡</em><br><div style="text-align: justify">Was er tut, das tut Ardin richtig. Er macht keine halben Sachen. Seine Familie ist sein höchstes Gut, für die er alles tun würde. Jeden Penny, den er verdient, steckt er in ihre Gesundheit, ihren Wohnraum, ihren Schutz. Es ist seine Art für sie zu sorgen, selbst wenn er nicht viel Zuhause ist. Wenn er für etwas den Schutz übernimmt, dann kann man sicher sein, dass er sich mit allem was er hat in diese Aufgabe hängen wird. Seine Arbeit ist für ihn ein ähnliches Thema. Aber er zögert lange, bis er einem Fall diesen Stellenwert schenkt. Wenn er ihn einmal hat, ist Ardin auf der Jagd nach einem Täter zielstrebig wie ein Berserker auf einer Fährte und kann erst ruhen wenn er sein Ziel erreicht hat.</div>
<em>Unkonventionell ‡</em><br><div style="text-align: justify">Was für andere gilt, muss nicht für Ardin gelten. Zwar hat er einen gewissen sozialen Hintergrund, der ihn geprägt hat und seine Methoden leben sehr davon was er auf seinem beruflichen Lebensweg gelernt hat, aber wenn es um Regeln geht, neigt Ardin dazu, diese nur als grobe Richtlinien zu betrachten, statt als Vorgaben, wie es sich zu verhalten gilt. Das führt ihn dazu, oftmals bewusst Grenzen zu überschreiten und auf neuen, kreativen Wegen zu gehen, um sein Ziel zu erreichen. Dabei weiß er klare Prioritäten zu setzen, Optionen gegeneinander aufzuwiegen und den erfolgversprechendsten Weg zu wählen, mögen andere auch dagegenhalten was sie wollen.</div><br><em>Stabil ‡</em><br><div style="text-align: justify">Mit Druck kann Ardin gut umgehen. Er legt eine gewisse Ignoranz an den Tag was anderer Leute Ansprüche an ihn anbelangt. Es ist als redeten sie mit einer Wand. Seine eigenen Ansprüche sind der einzige Maßstab an dem Ardin sich misst und selbst wenn er sich ihrer bewusst ist, schafft er es für gewöhnlich einen kühlen Kopf zu bewahren und seinen Weg unbeirrt zu verfolgen.</div><br><em>Tatkräftig ‡</em><br><div style="text-align: justify">Wenn es etwas zu tun gibt, dann fragt Ardin nicht lange nach. Er tut es einfach. Diese Eigenschaft hat ihm in der Vergangenheit sehr geholfen und täuscht häufig darüber hinweg, wie wenig Ardin auf Regeln im Allgemeinen gibt. Er kann mit Anweisungen von oben gut umgehen und wird sie in weniger Fällen anzweifeln als er sie einfach befolgen wird, aber in der Praxis legt er diese Anweisungen dann hin und wieder ein wenig anders aus, als sie ursprünglich gemeint waren. Dennoch ist er immer dabei zu helfen. Besonders, wenn er selbst entscheidet, dass es notwendig und angebracht ist und scheut dann keine Mühen. Für Margory trägt er oft genug Wäsche durchs Treppenhaus, sie muss nie zweimal fragen, wenn sie ihn um etwas bittet und als es darum ging, den Ältesten eine wirkliche Handwerkerausbildung beim Schuhmacher zu organisieren, hat Ardin alles getan, um diesen besseren Weg für seine Kinder möglich zu machen. Wenn es um die Arbeit geht, zeigt Ardin die selbe Tatkraft und seine Entschlüsse, einen bestimmten Ort auf der anderen Seite der Stadt einfach aufzusuchen um Antworten zu finden, stammen nur teilweise von seiner Rastlosigkeit, sondern rühren vor allen Dingen von seiner anpackenden Art her, die sich durch ersteres in einem widerspenstigen Kampf bedingt.</div><br><em>praktisch veranlagt ‡ zielstrebig ‡ mitfühlend ‡ konsequent ‡ korrupt ‡ selbstständig und autark ‡ Sorgfältig ‡ flexibel und anpassungsfähig</em></div><div style="flex: 1;padding-left:10px;"><em>‡ Stur</em><br><div style="text-align: justify">Er lernt nur, was er lernen will. Für Theorien hat er wenig übrig, wenn er in ihnen keine praktische Anwendungsmöglichkeit sieht, Theoretiker und Herren der oberen Schicht nehmen sich seiner Meinung nach sowieso zu wichtig. Wenn er sich außerdem eine Meinung in den Kopf gesetzt hat, dann rückt er davon nicht ab, möge man ihm noch so oft mit besseren Argumenten begegnen.</div>
<em>‡ Unsensibel</em><br><div style="text-align: justify">Für die Feinheiten menschlicher Emotionen hat Ardin wenig übrig. Er selbst sieht die Welt aus einer zu funktionalen Perspektive um die sensiblen Empfindungen anderer Menschen verstehen oder respektieren zu können. Er sieht emotionale Reaktionen als voreingenommene Werturteile, die sich ein rational denkender Mensch nicht erlauben sollte. Ohne, dass er das je in dieser Art beschreiben könnte, ist das für ihn eher ein unbewusster Reflex, sodass er auf Emotionen häufig mit Ungeduld oder Spott reagiert. Umso tragischer ist es für ihn, dass er selbst nicht vor Emotionen gefeit ist und er hasst sich oftmals für diese – in seinen Augen – Voreingenommenheit. Oft genug sorgt er sich darum, dass seine eigenen Emotionen seinen Blick auf einen Fall trüben könnten und es ist seine größte Angst, aus persönlicher Befindlichkeit heraus einmal ein falsches Urteil zu fällen und dadurch einen Täter nicht zu fassen. Als Konsequenz daraus geht Ardin stiefmütterlich mit seinen eigenen Emotionen um, sperrt sie weg sobald er sie erkennt und unterdrückt sie fast routiniert. Aber oft genug geschieht es, dass sie, besonders wenn er überarbeitet und schlaflos ist, ein Schlupfloch finden und ihn die Contenance verlieren lassen. Dadurch neigt er zu plötzlichen Wutausbrüchen und privaten Momenten heftigen schmerzhaften Selbstmitleids, die ihm im Nachhinein oft unerklärlich erscheinen. So wenig wie er mit diesen eigenen Emotionen und Problemen anfangen kann, kann er also auch mit denen Anderer etwas anfangen. Er respektiert sie nicht bei sich und er respektiert sie nicht bei anderen. Zusätzlich liegt es ihm fast schon routiniert im Blut, andere vor den Kopf zu stoßen. Es bringt ihm Spaß zu scherzen und anderen wie mit einem Holzhammer seine Aussagen vors Gesicht zu knallen, als wäre es ein Spiel, zu beobachten wann sie die Haltung verlieren. Seine Art nach all der Zeit herauszufinden, wo für Andere die Grenzen liegen, die er bei sich selbst so wenig kennt.</div>
<em>‡ Maßlos & rastlos</em><br><div style="text-align: justify;">Es scheint keine Grenzen für Ardin James zu geben. Kein Risiko, das er scheut, keine Aufgabe, die zu hoch ist, keine Gefahr, die zu groß ist. Ardin stürzt sich auf die Hürden, die zwischen ihm und seinem Ziel liegen und nimmt dabei wenig Rücksicht auf seine Gesundheit oder die anderer. Manchmal scheint es als fürchtete er den Tod nicht, dabei ist das Gegenteil der Fall. Aber wenn man Gefahren ausblendet, dann ist es fast so als wären sie nicht da und Skrupel halten einen immerhin nur auf. Sie holen ein erst ein wenn man gar nicht anders kann, als ihnen in die Augen zu sehen. Der Moment, der Ardin oft genug das Genick gebrochen hat und ihn dennoch nur wenig lernen lässt. Wenn man ihn so dabei beobachtet, wie er Risiken ins Gesicht lacht und erst vorsichtig wird wenn es um seine Familie und nicht nur ausschließlich um ihn selbst geht, könnte man meinen er hätte Spaß daran, sich selbst zum Äußersten zu treiben. Und tatsächlich scheint das fast wie eine Sucht, wird er doch ruppig und unausstehlich, wenn ihm viel zu schnell langweilig wird. Es sind diese Momente, in denen ihn nur seine Disziplin aus vergangenen Tagen bei der Ruhe hält und davon abhält zu schnell zu unleidig zu werden. Er hat gelernt, auf seine Weise mit dieser Problematik umzugehen: er sucht sich eine neue Unternehmung. Ohne jemanden damit zu belästigen. Außer vielleicht Otis Rhode, der durchaus unter dieser Angewohnheit zu leiden hat.</div>
<em>‡ Nicht teamfähig</em><br><div style="text-align: justify;">Seine Kollegen in der H Division halten Ardin James für einen einzelgängerischen Griesgram, der besser mit Fäusten sprechen kann als mit Worten.  Jeder Sergeant, der ihm zugeteilt wird, hat für gewöhnlich eine Heidenangst vor seinem DI. Im Grunde ist diese Angst unbegründet, würde Ardin doch niemals einem Kollegen ans Fell gehen wenn er ihn nicht wirklich herausfordert – dann würde er den Angriff nicht unbeantwortet lassen – aber Sergeants mit knappen Beschimpfungen zu quälen ist einfach ein zu unterhaltsamer Sport. Einmal davon abgesehen, dass Ardins Ruf durch die Bow Street und seine für die H Division passable Aufklärungsquote sowieso schon ruiniert ist.</div></div></div><br>legt sich ungern fest und hält sich Optionen gerne offen <em>‡</em> hat wenig übrig für vage Vermutungen <em>‡</em> gutes technisches Grundverständnis <em>‡</em> aufmerksamer Beobachter mit Fokus auf Fakten <em>‡</em> belügt sich oft selbst in emotionalen Dingen <em>‡</em> genießt das Gefühl etwas wichtiges und neues zu tun, mag drumherum noch so viel Chaos herrschen <em>‡</em> braucht Abwechslung und Herausforderung <em>‡</em> Lebt im Hier und Jetzt <em>‡</em> trifft Entscheidungen durch logisches Analysieren <em>‡</em> auf Ordnung und Anstand bedachter Vater <em>‡</em> spricht nicht gerne über seine Gefühle <em>‡</em> harscher Ehemann, der selbst viele Breitseiten verträgt <em>‡</em> brutal wenn es sein muss <em>‡</em> hart arbeitend<br><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<h2>Do you know that</h2><br />
<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/dohle10.png" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: right;margin-left: 15px;"><em>‡</em> Sein tierischer Begleiter ist eine <em>Dohle</em>, die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt. Er hat ihr gedroht, sie jedes Mal zu töten wenn sie in der Öffentlichkeit weiter als 50 Yards an ihn herankommt. Sie hat nach einigen Versuchen von selbst begonnen sich daran zu halten, hat aber genügend Schlupflöcher gefunden um Ausnahmen von der Regel zu schaffen. Einzig wenn sie nach Hause kommen, tritt die eine wahre Ausnahme von dieser Anweisung ein, gegen die Ardin nichts sagen kann, weil Ardins Frau Margory sich resolut dafür eingesetzt hat, den Vogel nicht vor der Tür sitzen zu lassen.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin raucht hin und wieder Pfeife wenn es ihm die Ruhe erlaubt. Tatsächlich genießt er dann auch die eine oder andere gemeinsam mit Otis Rhode. Er sagt gerne, dass das die einzige Zeit des Tages ist, an der er Otis Rhodes Anwesenheit ertragen kann, weil er mit einer Pfeife im Mundwinkel die Klappe halten muss oder zumindest so nuschelt, dass man sein Gerede sowieso nicht mitbekommt.<br /><br />
<em>‡</em> Rumgrog oder auch Rum in Reinform ist Ardins Hausmittel um Fieber und Erkältungen vorzubeugen. Wasser lässt er seine Familie nur trinken wenn vorher ein Silberlöffel darin gelegen hat und Margory erinnert er regelmäßig daran, Zitronen zu kaufen, mögen sie noch so teuer sein. Er ist ein Gesundheitsfanatiker, der seit seiner Navy Zeit und vielen Gesprächen mit einem chronisch angetrunkenen Schiffsarzt jedes nur denkbare Hausmittel gegen Krankheiten, das ihm untergekommen ist, gesammelt hat und dafür von seiner Familie regelmäßig verteufelt und verspottet wird. Aber er lässt nicht davon ab, immerhin gibt ihm der Erfolg Recht, er musste noch keines seiner Kinder beerdigen. Ein Fakt, über den er heilfroh ist.<br /><br />
<em>‡</em> Mit Blut und Blutopfern kommt Ardin gut klar. Er hat als Surgeon’s Mate genügend davon gesehen um sich daran gewöhnen zu können. Sein zeremonieller Dolch ist ein Karambit, das er stupide wie ein Allzweckmesser verwendet und der Sache damit viel von ihrem zeremoniellen Charakter nimmt.<br /><br />
<em>‡</em> Kugeln, die Ardin selbst gießt, bestehen prinzipiell aus Silber, um im Zweifelsfall auch gegen Werwölfe wirksam zu werden.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin hat keinen persönlichen Kontakt mehr zu seinen Geschwistern seit er 1813 Plymouth auf der HMS Severn verlassen hat. Den Briefverkehr mit ihnen hat er erst nach seiner Hochzeit mit Margory aufgenommen.<br /><br />
<em>‡</em> Seit er über die Fähigkeit des Traumwanderns verfügt, schläft Ardin nur noch wenn es nicht anders geht. Er fürchtet sich vor den Träumen anderer Menschen und ist daher oft übernächtigt und trägt tiefe Ringe unter den Augen. Oft zwingt nur Margory ihn dazu zu schlafen. Ihr Argument ist, dass die Übung den Unterschied machen und ihm die Kontrolle zurück geben wird, aber Ardin weiß, dass es ein langer Weg bis dorthin ist und nutzt die Fähigkeit daher nur wenn es keine andere Option für ihn gibt.<br /><br />
<em>‡</em> Die Zeit auf der Severn war hart für Ardin, aber sie hat ihn auch sehr geprägt. Und trotz all der Angst und den finsteren Dingen, die er dort erlebt hat, erinnert er sich heute auch gern an viele gute Dinge aus dieser Zeit. So packt er fast mit Stolz beim Trinken die alten Seemannslieder wieder aus, die er damals von den Matrosen gelernt hat und schlägt ab und an mit Sprichwörtern aus der Navy Zeit um sich.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin wurde anglikanisch erzogen, aber er war nie sehr gläubig. Vielmehr wusste er in Frage zu stellen, was man sich über Gott alles erzählte, auch wenn er seine Gedanken für sich zu behalten wusste und erst an Bord der Severn begann er die tiefe Gläubigkeit seiner Kameraden zu respektieren und teilweise zu adaptieren. Später in London wurde jede Grundfeste seines Glaubens umgeworfen. Ironischerweise war es die Begegnung mit dem Teufel, die ihm wieder etwas von seinem Glauben zurück geben konnte. Seine Schlussfolgerung ist einfach: wenn der dunkle Herr versucht auf die Erde zurück zu kehren, dann muss es eine Macht geben, die ihn bislang daran hindert, es einfach zu tun. Sei es nun Gott oder sei es Gaia, wie sie die hellen Hexen anbeten. Er hält sich von Kirchen trotzdem fern und der Glaube ist nichts, auf das er sich verlassen würde. Dennoch feiern Margory und er jedes Jahr Weihnachten. Der Kinder wegen sagen sie. Ohne Gottesdienst, aber mit einem Truthahn, auf den sie jedes Mal sparen, und Margory versäumt es nie, Otis Rhode trotz aller Widersprüche zum Fest einzuladen.<br><br><center><em>×</em></center><br />
<ul class="mycode_list"><li>Augenfarbe: Dunkelbraun<br />
</li>
<li>Haarfarbe: Dunkelbraun<br />
</li>
<li>Größe: 1,66m<br />
</li>
<li>Statur: Stämmig & Robust<br />
</li>
</ul>
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<h2>Besonderheiten</h2><br />
<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ardin11.jpg" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: right;margin-left: 15px;" />Hohe Stirn, krauses dünnes Haar, das bei Kontakt mit Wasser lockig wird; Bartträger; Grübchen in den Wangen beim Grinsen; Auffällig geringe Körpergröße; Deutlich sichtbare Ringe unter den Augen, die von häufigem Schlafentzug künden; Tätowierung der Zeichen <em>♦2 - ♣3 - ♥A</em> an drei Fingern der rechten Hand, ein Running Flash aus dem Kartenspiel Brag, stammt aus seiner Zeit als Bow Street Runner; <img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ace110.png" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: left;margin-right: 15px;margin-top: 15px;" />Tätowierung einer Meerjungfrau mit Anker auf der Oberseite des rechten Unterarms, stammt aus seiner Zeit als Matrose der Royal Navy; einige Narben aus der selben Zeit; wo er auftaucht sitzt häufig eine Dohle mit dunklem Gefieder, grauem Rücken und hellblauen Augen außen am Fenstersims oder auf einem Dachvorsprung, selten in seiner direkten Nähe.<br />
<br><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<h2>Kleidungsstil</h2><br />
Lange dunkle Hosen; weiße Leinenhemden; Braune Weste, der man ansieht, dass sie häufig getragen wird; darin eine gut behütete Taschenuhr mit verbeultem Deckel; im formellen Rahmen Krawatte, im informellen Rahmen so bald es geht ohne Krawatte; gedeckt dunkelblaues Wolljaquet, das bereits an einigen Stellen leiert; Im Winter Kersey Mantel gegen Kälte und Regen; Flacher dunkler Hut; Halbstiefel aus Leder; insgesamt ist Ardins Kleidung funktional, immer sauber gewaschen, aber benutzt, sodass man ihr das häufige Tragen ansieht; Wie jeder gute Brite, der der Unterschicht entstammt, besitzt er eine Sonntagsgarderobe, die nur zu besonderen Anlässen getragen wird, allerdings hat auch sie bereits bessere Tage gesehen; in privatem Rahmen trägt er gerne Wollpullover, die Margory gestrickt und als Glücksbringer stets eine ihrer Strähnen eingewebt hat; aus Navy Zeiten besitzt er noch altes Ölzeug, das mit Teer imprägniert wird, es kommt nur im Notfall zum Einsatz.<br />
<br><br><center><em>×</em></center><br />
<ul class="mycode_list"><li>Wesen: Dunkle Hexe<br />
</li>
<li>Gruppierung: Fraktionslos<br />
</li>
<li>Position: Keine<br />
</li>
<li>Fähigkeit: Dream Walking<br />
</li>
<li>Level: Anfänger<br />
</li>
<li>Beruf: Detective Inspector<br />
</li>
</ul>
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<h2>Fähigkeiten</h2><br />
Ardin James ist nun seit 13 Jahren ein <em>geschaffener Hexer</em>, er hatte nicht die Gelegenheit, seine Fähigkeiten zu einem Zeitpunkt in seinem Leben zu schulen, an dem junge Menschen noch flexibel und aufnahmefähig sind. Er hat sich seine Fähigkeiten erkauft, aber es fällt ihm schwer, mit ihnen umzugehen. Seine natürliche Begabung für Magie hält sich in Grenzen und seine Fähigkeit des Traumwanderns verfolgt ihn wie sein eigener Fluch. Wenn er sich auf jemanden konzentriert, schafft er es mittlerweile mit 30% Wahrscheinlichkeit, seinen Traum zu betreten, aber es kostet ihn viele Versuche mit zahlreichen Rückschlägen, über die er ausgiebig zu fluchen weiß. Er ist nicht gerne in anderer Leute Köpfe, aber er weiß die Notwendigkeit dieser Fähigkeit anzuerkennen und ihm ist bewusst, welchen Preis er für sie gezahlt hat. Mit Blutritualen und Zaubersprüchen kann er besser umgehen als mit seiner Begabung, beinhalten beide doch kontrollierbare Muster zu denen er das Wissen anderer Hexen aufsaugt so oft es ihm möglich ist. Dennoch funktioniert vieles, das er an Zaubern neu erlernt nicht auf Anhieb, weil es ihm schlichtweg nicht liegt, und frustriert ihn schnell.<br><br>Auch bringt er nur eine <em>durchschnittliche Intelligenz</em> und nur <em>wenig Charisma</em> mit. Wenn er sich äußert dann besticht er nicht unbedingt durch einen umfangreichen Wortschatz oder gute Ausdrucksweise. Sein Bildungsgrad ist nicht besonders hoch. Er kann <em>lesen und schreiben</em>, ersteres sogar sehr gut, aber letzteres kostet ihn viel Geduld, die er oft nicht hat.<br><br>Was er beherrscht ist, sich penetrant für etwas einzusetzen wenn er es sich in den Kopf gesetzt hat. Das Thema Überredung geht er dann auch mal etwas brutaler an. Allerdings ist er <em>kreativ</em> genug, um sich seine Mittel und Wege zu suchen wenn er sie benötigt. Wenn er einen Nutzen darin sieht, geht er ungewohnte <em>neue Wege</em>, versucht herauszufinden, wie Systeme und Mechanismen funktionieren und eignet sie sich rasch und ohne Zögern an. Damit bleibt er erstaunlich anpassungsfähig für einen so sturen Bock. Sieht er in etwas keinen praktikablen Nutzen, weigert er sich stur, sich damit zu beschäftigen.<br><br>Seine <em>Kampfkünste</em> sind aus der Erfahrung erwachsen. Bereits als Jugendlicher lernte er das <em>Boxen</em>, unter den Matrosen der Royal Navy wurde ab und an gerauft und eine Zeit lang hatte er Spaß daran, für Geld anzutreten. Seine Zeit als Bow Street Officer und sein gutes Verständnis für Technik haben ihn weiterhin sehr geprägt, sodass er im Kampf auch mal zu unkonventionellen Mitteln greift, deren Anwendung so sonst nur auf der Straße zu finden ist. Dabei ist er bei Bedarf schnell, wenn er muss auch stark, allein schon durch seinen stämmigen Körperbau, ist durch seine geringe Größe aber vor allen Dingen wendig und gewinnt Vorteil an seinem tiefen Schwerpunkt.<br />
<br><br>Früh in seinem Leben hat Ardin gelernt sich auch mit Waffen zur Wehr zu setzen. Er kann ganz rudimentär mit dem Degen umgehen, hat diese Fähigkeit aber seit der Navy Zeit nicht mehr benötigt und ist dementsprechend eingerostet. Daneben <em>schießt</em> er recht passabel, eine Fähigkeit, die er weitaus häufiger benötigt, und hat in der Navy und später in der Bow Street das <em>Kugelngießen</em> gelernt.<br><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<h2>Vergangenheit</h2><br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">1. Geburt</span><br />
<div style="column-count: 2;"><em><b>1</b>801</em> wurde Ardin James als das vierte von später zwölf Kindern in <em>Plymouth in Devon, England</em>, geboren. Die Hafenstadt war erst ein Jahrzehnt zuvor zur Heimat der <em>Eltern Patrick James und Maude James</em>, geborene Gifford, geworden. Sie waren von den ländlicheren Regionen Devons in die Stadt gezogen, um in den China Clay Fabriken Arbeit zu finden. Die Familie gehörte zur Arbeiterklasse und damit zur Unterschicht, allerdings bot Portsmouth damals mehr Komfort für die chronisch unterversorgte Familie als das heutige London der Unterschicht gönnt.</div>
<br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">2. Kindesalter</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>I</b>n Plymouth aufzuwachsen bedeutete die See vor der Tür zu haben und damit jeden Tag ein Abenteuer. Dass der Hafen ein wichtiger Stützpunkt der Navy war, bedeutete, dass man von den Hügeln in der Umgebung regelmäßig einlaufende Kriegsschiffe beobachten konnte. Und tollte man am Strand oder an den Felsen entlang, war es nicht selten, dass einem seltsam anmutende Versteinerungen regelrecht vor die Füße fielen, für die hohe Herren mit wissenschaftlichem Interesse gutes Geld übrig hatten. Es gab immer etwas zu tun, Fischer, denen man half, den Fang von Bord zu bringen, Botengänge, Aushilfsarbeiten. Man musste sich nur schlau genug anstellen und rechtzeitig vor allen anderen zur Verfügung stellen. Ardin wurde bald <em>raffiniert darin, sich Aufgaben zu besorgen</em> und jeder Penny, den er nach Hause brachte, wurde zu seinem persönlichen Verdienst, der nur noch mehr seinen <em>Ehrgeiz</em> weckte. Es war selbstverständlich, dass jedes Kind, das gehen konnte, am Einkommen der Familie mitarbeitete und so nahm Ardin bald auch seine jüngeren Geschwister mit zu Aufgaben, die sich im Hafen boten. Auch dort war es nicht immer ungefährlich, raue Gesellen trieben sich dort herum, man musste auf sich aufpassen. Ardins jüngerer Bruder Joseph <em>ertrank am Pier</em>, ein Erlebnis das Ardin nicht mehr vergessen wird. Bis zu seinem zwölften Lebensjahr hatte Ardin damit von elf Geschwistern vier an den Typhus verloren und zwei an die See.</div><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">3. Jugendjahre</span><br />
<div style="column-count: 2;"><em><b>1</b>813</em> als Ardin gerade <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">elf</span> zwölf Jahre alt und absehbar geworden war, dass er bald die Sonntagsschule verlassen würde, <em>starb seine Mutter</em> am Kindbettfieber nach der Geburt des elften und letzten Geschwisterchens, das Ardin bekommen sollte. Patrick James blieb alleine zurück als Vater von sechs überlebenden Kindern. Früher als erwartet würde Ardin sich um eine Vollzeitbeschäftigung bemühen müssen. Aber zu dieser Zeit suchten viele Jugendliche Arbeit. Es kam der Familie zugute, so nah an der Küste zu leben. Der Krieg von 1812 war gerade entflammt, die amerikanische Ostküste war mit einer britischen Seeblockade versehen und weitere Schiffe sollten bei den West Indies hinzukommen. Die Royal Navy brauchte immer Männer und es war nicht selten, dass die Kriegsschiffe bei ihrer Station in Plymouth Presskommandos an Land schickten, um Männer im arbeitsfähigen Alter in den Dienst für König und Vaterland zu zwingen. Ein Spektakel ohne Gleichen, das dafür sorgte, dass die Stadt mit Einlaufen eines Kriegsschiffes für gewöhnlich nur noch von Frauen und Kindern bewohnt wurde. Der König zahlte bekanntlich nicht so gut wie die Handelsschiffe der East India. Neben den gepressten Seemännern galt allerdings seit 1795 auch eine Quotenregelung, die jede britische Gemeinde dazu verpflichtete, eine gewisse Anzahl von Freiwilligen jährlich zur Verfügung zu stellen. Patrick James gelang es im Frühjahr 1814 über diese Quote, <em>zwei seiner Söhne an die Royal Navy zu verkaufen</em> ohne dass sie den Presskommandos anheimgefallen wären, die ihm kein Geld eingebracht hätten.<br /><br />
<br />
Es war hart für den zwölfjährigen Ardin, sich an das Leben an Bord zu gewöhnen, zumal er bald von seinem Bruder getrennt wurde. Sie gelangten als Boys auf unterschiedliche Schiffe. Samuel blieb im Kanaldienst während Ardin auf die <em>HMS Severn</em> kam, eine erst ein Jahr zuvor in Dienst gestellte Endymion-Class Fregatte mit 44 Kanonen, die einen Konvoy von England zu den Bermudas begleitete und später in der <em>Chesapeake Bay</em> an der Ostküste Nordamerikas stationiert wurde um in den Nachwehen des Kriegs von 1812 den Patuxent River zu blockieren. Bis 1815 blieb die Severn in die Kämpfe verwickelt. Ardin wurde in dieser Zeit <em>vom Boy zum Seaman</em> und freundete sich mit dem Schiffsarzt der Severn an, der den Vierzehnjährigen zwischen Geschützfeuer und Segeldrill unter seine Fittiche nahm. <em>1816 segelte die Fregatte nach Gibraltar</em> und nahm an dem Bombardement von Algier teil. Während des Gefechts zog sich Ardin mehrere Verletzungen durch Holzsplitter zu, die allerdings nicht allzu tief waren und sich ohne größere Entzündungen heilen ließen. Der Schock saß tiefer als die Verwundung. 1817 blockierte die Severn gemeinsam mit anderen königlichen Schiffen den <em>Schmuggel vor den Küsten von Kent und Sussex</em>. Sie nahm im Laufe des Jahres mehrere Schmugglerboote mit Spirituosen an Bord hoch.<br /><br />
<br />
1822 schließlich segelte die Fregatte mit Zwischenstopp in London nach Portsmouth um dort auf Reede gelegt und aufgebrochen zu werden. Ein Großteil der Besatzung ging <em>in London von Bord</em> um sich von dort aus ein neues Schiff zu suchen. Darunter der gerade zwanzigjährige Ardin.</div><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">4. Erwachsenenalter</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>L</b>ondon war eine fremde Welt, noch so viel mehr Stadt als Plymouth, lauter, dreckiger. Und das, trotz der vergleichsweisen großen Bewegungsfreiheit verglichen mit den engen Decks eines Kriegsschiffes. Ardin hatte nicht vor lange zu bleiben. Er wollte versuchen auf ein Schiff der East India zu wechseln, bei der die Heuer höher ausfiel als bei der Navy. Aber aus seinen Plänen wurde nichts. In einer Taverne bei den Docks lernte er die <em>Kellnerin und Wäscherin Margory Flint</em> kennen. Wie er stammte sie aus der Unterschicht und hatte eine Jugend im Arbeitshaus hinter sich. Zutiefst verliebt beschlossen sie zu <em>heiraten</em>. Von Margorys Mitgift, die größtenteils aus der Aussteuer bestand, und Ardins Prisengeldern schufen sie ihren eigenen Haushalt in einer Londoner Mietskaserne. Margory fand eine Vollzeitanstellung als Wäscherin. Ardin dagegen beschloss, nun da er Margory hatte, <em>nicht zurück auf See</em> zu gehen. Das ließ ihm allerdings nur wenige Alternativen. Er hätte versuchen können Anstellung in einer der zahlreichen Fabriken Londons zu bekommen, aber er erinnerte sich noch zu gut an die Strapazen, die sein Vater in der China Clay Fabrik erlitt und wollte nicht auf dieselbe Weise enden, jeden Tag den selben Handschlag tun zu müssen.<br /><br />
<br />
Durch die Erfahrungen der Schmugglerblockade der Servern auf den Geschmack gekommen bewarb sich Ardin bei einer lokalen polizeiähnlichen Ordnungsstation in London, die eigentlich ständig Männer suchte. Aber die Kriterien für Rekruten beinhalteten eine Mindestkörpergröße, Ardin wurde abgelehnt. Frustriert über die <em>Absage</em>, die er mit wortreichen Argumenten abzuwenden versucht hatte, betrank sich Ardin in der nächsten Hafenspelunke, nur um sich wenig später mitten in einer Prügelei mit einem hochgewachsenen Kerl wiederzufinden.<br /><br />
<br />
Dieser Mann nannte sich <em>Otis Rhode</em>, war ehemaliger Soldat und es sollte sich herausstellen, dass Ardin James ihn nie wieder ganz loswerden würde. Ihr Kampf wurde beendet. Sie wurden von einer Gruppe <em>Bow Street Officer</em> aufgegriffen, einer kleinen elitären Polizeieinheit, und anstatt im Zuchthaus zu landen, wurden sie eingestellt. Zunächst für niedere Aufgaben, Botengänge und dergleichen. Aber Stück für Stück vertraute man ihnen größere Aufgaben an, bis sie Teil der Bow Street Police Station wurden und damit fremde Welten betraten. Ardin lernte die Ermittlungsarbeit kennen und entdeckte dabei ganz nebenbei neue Wege an Geld zu gelangen. Die Runner genossen einen gewissen Ruhm, sie wurden zu Festivitäten eingeladen, auf die Ardin nicht in dreißig Jahren gelangt wäre, und hatten sich angewöhnt sich nicht nur die lukrativsten Fälle zu suchen sondern auch ein Nebengeschäft aufzubauen indem sie ihre Dienste privaten Personen anboten. Ardin hatte das System bald durchschaut und adaptiert. Immer dabei: Otis Rhode. Seit man sie gemeinsam aufgegriffen hatte, schien man in der Schichtverteilung einen Kreuzzug gegen Otis' und Ardins gegenseitigen Hass zu führen, überzeugt davon, sie würden sich schon vertragen, würde man sie nur oft genug zusammen stecken. Das Gegenteil war der Fall.<br />
<br />
<br /><br />Die Bow Street war geprägt von Rivalität, Neid und Gier. Hinter der hübschen Fassade und der effizienten Arbeit, die jede andere Polizeistation in den Schatten stellte, steckte disziplinierte Zielstrebigkeit und undisziplinierte Erfolgssucht. Aber innerhalb dieses Haifischbeckens, gab es eine Gruppe von Bow Street Officers, die sich nicht ohne Grund selbst Runner nannten, wie es die Straße zu tun pflegte, obwohl die Officers diese Bezeichnung für gewöhnlich für abfällig und abwertend hielten. Diese Runner genossen den zweifelhaften Ruf, nicht besser zu sein als jene, die sie jagten. Sie hatten gelernt sich auf der Straße zu bewegen, Netzwerke zu schaffen, sich an Fällen festzubeißen wie ausgehungerte Schießhunde. Ardin James und Otis Rhode wuchsen in diese Gruppe hinein und zum Verdruss des jeweils anderen wurden sie gut in dem was sie taten. Heute tragen sie die <em>Tätowierung eines Runs aus dem Kartenspiel Brag</em> auf den Fingern als Erinnerung an diese Zeit davon.<br /><br />
<br />
Nicht nur diese Zeichen sollten die Officers Rhode und James bald gemeinsam haben. 1837, es war nun fünfzehn Jahre her, dass die beiden heutigen Bow Street Officer am Brunswick Quay aufgegriffen worden waren, kam ein Punkt in Ardins Leben, an dem sich alles um 180 Grad wendete. Margory war mit ihrem zweiten Kind schwanger, nachdem sie und Ardin nach der Geburt des ersten Kindes eine ganze Weile enthaltsam gewesen waren – sie hatten nicht den selben Fehler machen wollen wie ihre Elterngeneration – und Patrick war gerade zwölf Jahre alt geworden. Otis‘ Frau Judith war zur selben Zeit schwanger und ihre Ankündigung war der Grund dafür gewesen, dass Margory erneut Mutter hatte werden wollen, alle Warnungen und Sorgen in den Wind schlagend. Immerhin brachte die Arbeit in der Bow Street gutes Geld. Unerwartet gutes Geld. Sie würden sich um die Versorgung einer größeren Familie keine Sorgen machen müssen, ein Gedanke, den sich weder Ardin noch Margory vor der Bow Street hätten vorstellen können.<br /><br />
<br />
Aber das Glück wurde getrübt. Rhode und James arbeiteten zu dieser Zeit an einem Mordfall, der als die <em>Silverback Murders</em> bekannt werden sollte. Ein Mann brach in die Wohnungen junger Wäscherinnen ein, vergewaltigte sie und tötete ihre Kinder. Niemand hielt die Fälle für wichtig, sich in persönliche Angelegenheiten der Bewohner Londons einzumischen war gesetzlich verboten und die finanziell gut situierten Opfer fehlten, um den Fall lukrativ zu machen. Für Rhode und James aber war der Fall mehr als nur persönlich. Nicht nur durch Margorys Anstellung als Wäscherin, sondern auch durch die jungen Schwangerschaften der beiden Frauen. Mit regelrechter Verzweiflung trieben Ardin und Otis die Suche nach dem Täter voran und es war diese Verzweiflung, die sie dazu brachte, sogar etwas auf die lächerlichen Worte eines Scharlatans zu geben, der sich als Hexer verkaufte und ihnen versprach ihnen Zugang zu Mächten zu gewähren, die es ihnen ermöglichen würden, ihren Fall zu lösen. Ardin glaubte keine Sekunde an den hohen Wahrheitsgehalt dieser Worte bis er dem <em>Teufel höchstselbst gegenüber stand um ihm seine Seele zu verkaufen</em>.<br /><br />
<br />
Seit diesem Tag wird Ardin James unablässig von einer aufdringlichen Dohle verfolgt. Er darf sich einen Hexer nennen, wie sehr er diesem Wort gerecht wird, ist allerdings zweifelhaft. Die fremden, stümperhaft verwendeten Fähigkeiten, geschult durch erkaufte Unterweisungen anderer Hexer, gereichten Rhode und James schließlich bruchstückhaft zum Erfolg. Sie fassten den Mörder, ihre Familien waren in Sicherheit.<br /><br />
<br />
Leider nicht so sicher, wie gehofft. Der Handel mit dem Teufel hatte seine Bedingungen enthalten. Bedingungen, die über Ardins oder Otis‘ Schicksal hinaus gingen. Sie sollten die Seelen ihrer Frauen ebenfalls dem Teufel weihen oder sich von ihnen trennen. Beide Optionen kamen für Ardin nicht in Frage und doch musste er sich entscheiden. Im Gegensatz zu Otis entschied er sich für die Flucht nach vorn. Er sprach mit Margory über alles was geschehen war und letztendlich war sie diejenige, die nach langen Gesprächen die Entscheidung traf, selbst eine Hexe zu werden. Ihr gemeinsamer Preis war hoch und hätte Margory nicht insistiert, Ardin hätte nicht zugelassen, dass sie ihre Seele fortgab um sein Schicksal zu teilen, lieber hätte er ihr aus der Ferne Geld zukommen lassen und ihr ein Leben in Freiheit ermöglicht. Aber Margory ließ nicht zu, dass er ging. Und so stellten sie sich dem größten Preis, den Eltern zu zahlen gezwungen werden können. Ihre Kinder fortzugeben. Patrick war sicher bis zu seiner Volljährigkeit. Aber 1833 als er achtzehn Jahre alt wurde, mussten sie sich von ihm trennen. Mit Otis‘ Hilfe organisierte Ardin eine <em>Überfahrt für den Jungen nach Nordamerika</em>. Seither führt er ein Leben auf einem anderen Kontinent, nur über Briefe mit seiner Familie verbunden. Zu Ardins und Margorys großer Freude fiel Patrick das neue Leben nach den ersten heftigen Attacken von Heimweh leicht, er fand eine Frau und machte Margory und Ardin 1845 zum ersten Mal zu stolzen <em>Großeltern</em>, wenn sie auch wussten, dass sie ihre Enkel niemals selbst zu Gesicht bekommen würden.<br /><br />
Es war hart, diesen Weg zu gehen und doch kann Ardin nicht leugnen, dass er froh darüber ist, dass Margory und er diese Entscheidungen getroffen haben als es notwendig war. Das dunkelste Beispiel wie es ebenfalls hätte kommen können, ist für ihn das Schicksal von Otis‘ Familie. Und es ist dieser eine Tag im Jahr, der Todestag von Judith Rhode, an dem zwischen Otis und Ardin ein unabgesprochener Waffenstillstand herrscht und kein so häufig inflationär verwendetes schlechtes Wort zwischen ihnen fällt.<br /><br />
<br />
Das dunkle Schicksal der Familie Rhode war noch nicht absehbar, und Margory machte sich um einiges besser als Hexe als Ardin, der zunehmend unter Schlafmangel litt, als die Stimmen lauter wurden, die die Abschaffung des Bow Street Police Office forderten und immer mehr an Gehör gewannen. Es war zu dieser Zeit als Ardin – wieder einmal gemeinsam mit Otis – in die <em>geheime Detective Einheit der neugegründeten Metropolitan Police</em> beordert wurde. Ardin ärgerte sich zutiefst, gemeinsam mit Otis Rhode ausgewählt worden und damit nur noch mehr an ihn gebunden zu sein. Aber all das verblasste als Otis‘ Frau Judith Selbstmord beging.<br /><br />
<br />
Kurz nach Judiths Tod wurde die Detective Einheit legalisiert und in die Met Police eingegliedert, die Bow Street wurde ebenfalls aufgelöst. Otis‘ schlechter Ruf brachte ihn in die <em>H Division nach Whitechapel</em> und Ardin, dessen Wohl und Wehe scheinbar aus Sicht der Personalentscheider unverrückbar mit dem von Otis Rhode zusammenhing, wurde mitversetzt. Zu seinem nur noch größeren Ärgernis. Sie waren eine Anomalie in jeder Hinsicht. Man machte sie zu <em>Detective Inspectors</em> obwohl dieser Posten normalerweise nur der Mittelschicht zustand, aber ihre Vergangenheit bei der Bow Street ließ sich nicht so leicht unter den Teppich kehren wie vermutlich erhofft. Sowohl was ihren Posten anging, als auch was ihre Arbeitsweise anging. Es war ein deprimierender Fakt, dass Otis Rhode der einzige Ermittler der H Division war, der wirklich verstand wie Ardin arbeitete. Vielleicht spielte es in der H Division auch einfach keine Rolle wenn die Inspector Posten an die Unterschicht gingen. Wen kümmerte es schon im East End.<br /><br />
<br />
Aus Sorge, die Frauen der DIs könnten bestechlich werden, forderte man Margory auf, ihre Tätigkeit als Wäscherin aufzugeben. Sie arbeitete im Geheimen weiter. Denn mittlerweile war sie vielfache Mutter, nachdem Ardin und sie gemeinsam beschlossen hatten, dem Teufel zumindest mit der Anzahl ihrer liebevoll umsorgten Nachkommenschaft ein Schnippchen zu schlagen und zumindest jene Kinder großzuziehen, die sie nicht fortgeben mussten. Zusätzlich hatte Margory darauf bestanden, <em>Otis‘ Sohn bei sich aufzunehmen</em>, der nach der grausamen Misshandlung durch seine Verwandtschaft ohne Heim war. Die Familie brauchte das Geld. Und so wurden Ardins Bemühungen, eben jenes aus jedem Winkel zu ziehen, auch in der Leman Street nicht weniger. <br />
</div><br><center><em>×</em></center><br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">5. Gegenwart</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>H</b>eute ist Ardin James <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">48</span> 49 Jahre alt und gehört damit zu den Alten seines Fachs. Dass er noch im Dienst steht, ist vermutlich seiner Zähigkeit geschuldet. Die meisten Polizisten schaffen es gerade bis zur Dreißig, bis sie verbraucht sind. Vielleicht ist es Ardins Glück, früh genug für den Detective Branch herangezogen worden zu sein und heute <em>Detective Inspector der H Division der Metropolitan Police</em> zu sein, sodass seine tägliche Arbeitszeit mit acht Stunden eine der mit Abstand kürzesten Schichten des viktorianischen Londons ist. Besser macht es die Dinge nicht. Die Familie ist in eine Mietswohnung in Whitechapel gezogen. Ardin hat darauf geachtet, dass die naheliegende Wasserpumpe von der Lambeth Water Company versorgt wird und auch sonst tut er alles, um auf die Gesundheit seiner Familie zu achten. Er wüsste sie gerne in einem anderen Stadtviertel, aber seine Arbeit zwingt ihn zu kurzen Wegen und so macht er das beste daraus, indem er das Mietshaus unter seinen Schutz gestellt hat und von den Nachbarn das Schutzgeld eintreibt, das er angeblich benötigt, um im Haus für Sicherheit zu sorgen – mit großzügigem Einverständnis der Vermietungsgesellschaft.<br /><br />
<br />
Auch sonst ist Ardin clever darin, Geld zu verlangen, wo es ihm nur möglich. Jeder zusätzliche Meter wird angerechnet. Jede Verhaftung, jeder Besuch vor Gericht. Das Police Office zahlt es. Immerhin hat Ardin Mäuler zu stopfen. Nach wie vor auch das von <em>Ben Rhode, Otis‘ Sohn</em>, der heute gemeinsam mit Ardins Sohn Frederick eine Lehre zum Schuster begonnen hat. Im Gegensatz zu ihren Vätern sind die Kinder beste Freunde. Und Margory hält es den Männern nur zu gerne vor, dass sie sich nicht verstehen, obwohl Otis ein häufig von ihr eingeladener Gast im Haus ist. Die Beiden DIs arbeiten noch immer in der selben Station. Nach all der Zeit. Und es wird immer klarer, dass der eine den anderen in diesem Leben nicht mehr loswerden wird. Sei es wegen des Jobs oder sei es wegen der <em>Hexerei, die sie gemeinsam versuchen voranzubringen</em> und unter der sie im Grunde auf ähnliche Weise leiden ohne es laut auszusprechen. Es schweißt zusammen, wenn man gemeinsam seine Seele verkauft. Zwangsläufig. Aber das bedeutet noch lange nicht, dass man sich deshalb gut verstehen muss. Ardin hasst Otis auf eine fast schon vertraute Art und Weise. Trotzdem scheint er in der H Division der Einzige zu sein, der versteht, wie Ardin arbeitet. Und so kommt es, dass Rhode eben doch ständig da ist. Beim Abendessen, bei einer Pfeife, bei der Besprechung eines Falls, der ihn eigentlich nichts angeht, aber vier Augen sehen bekanntlich mehr als zwei, selbst wenn sie schielen.<br /><br />
<br />
Es könnte gut so sein, wären da nicht noch die Kinder. Otis‘ Sohn, dessen Schicksal ungewiss ist. Frederick, das einzige verbliebene Kind im Haushalt James, das vor dem Seelenverkauf der Eltern zur Welt kam. Der Junge weiß, dass die Möglichkeit im Raum steht, er könnte mit Volljährigkeit zu seinem Bruder Patrick in die USA ziehen, und sieht der Idee freudig entgegen, stets davon träumend Ben Rhode mitzunehmen wenn es soweit ist. Aber er weiß nicht, wie konkret diese Pläne sind und wie anders es mit Ben kommen könnte. Dennoch, es sind seine <em>Eltern, denen es schwerfällt loszulassen</em>. Die ihrem Kind viel zu oft über den Kopf streichen als könnten sie es auf diese Weise irgendwie festhalten. Margory nimmt es tapfer. Jedes Mal wenn Ardin zweifelt, fängt sie ihn auf. Auch sie hat ihre schwachen Momente, ohne ginge es nicht. Aber sie kommen durch. Irgendwie. Und dann sind da ja noch die übrigen Kinder. Allesamt mit Magie geboren, müssen sie lernen mit ihren Fähigkeiten umzugehen und jeden Tag ist es aufs Neue eine Herausforderung, <em>Hexen aufzuziehen</em>, ohne selbst genügend Erfahrung mit der Magie zu haben. Ein Grund mehr für Ardin, so viel Wissen darüber zu erkaufen wie nur irgend möglich. Wenigstens gehören die Seelen der Kinder ihnen selbst und das ist der einzige Widerstand gegen den Teufel, den Margory und Ardin haben. Er hofft, dass sie eines Tages einen anderen, einen besseren Weg wählen. Bis dahin tut er gnadenlos alles um die Mittel aufzutreiben, die es benötigt, um ihnen ein gutes Leben zu ermöglichen. Dafür steht er jeden Morgen auf und macht seinen Job. Egal wie viel seines Glaubens an die Menschheit es ihn kostet.</div><br><center><em>×</em></center><br />
<br />
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<h2>Beziehungen</h2><br />
Otis Rhode » Kollege bei der H Division der Metropolitan Police<br />
47 Jahre # Detective Inspector # Verwitwet # Unterschicht # Dunkle Hexe<br />
Einst bei einer erbitterten Prügelei vor dem Brunswick Quay aufgegriffen, waren Ardin und Otis die größte Zeit ihres Lebens wie zwei gegeneinander aufgehetzte Rennpferde, ständig in hasserfüllter Rivalität zueinander und doch brachte keiner von ihnen je bessere Leistung als wenn sie dieselbe Runde rannten. Inzwischen sind sie alte Gäule, schon viel zu lange derselben Kutsche vorgespannt, um die Feindschaft noch mit derselben Leidenschaft fortzuführen wie einst in jungen Jahren. Zu Freunden macht sie das noch lange nicht. Aber sie haben schlicht zu viel gemein, brauchen einander zu sehr um in diesem Leben noch voneinander los zu kommen.<br />
<br />
Eden Conway » Nachbarin<br />
17 Jahre # Näherin # frei, aber nur selten allein # Unterschicht # Werwolf<br />
Eden Conway und ihre Geschwister leben im selben Mietshaus wie die Familie James. Während die Dachkammer der Conways im obersten Stockwerk zu finden ist, liegt die Wohnung der James einen Stock darunter. Wie von jedem Nachbarn fordert Ardin Schutzgeld von Eden ein. Für den Frieden des Mietshauses und dafür, in den richtigen Momenten wegzusehen. Während Margory gut mit der jungen Frau zurecht kommt und hin und wieder ein Auge auf sie und ihre Geschwister hat, ist das Verhältnis zwischen Ardin und Eden Conway daher ein eher geschäftliches und nicht immer einfaches wenn Eden wieder einmal versucht die Schutzsteuer zu prellen.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ardini11.gif" style="float: left;margin: 0px 10px 10px 0px;" />Ein Wunder, dass dieser kleine Mann bei der Polizei ist. Tatsächlich haben sie ihn mit 5 Fuß und 5 Zoll nicht einmal genommen als er sich beworben hat. Damit haben sie all seine Pläne zerstört, hat der Matrose Ardin James den Dienst für die Royal Navy doch verlassen um seine Margory zu heiraten und ihr ein besseres Leben zu bieten als das einer Seemannsfrau. Und wenn du nicht in die Fabrik willst, was machst du dann? Es ist dem Zufall und Otis Rhode zu verdanken, dass Ardin James‘ Karriere kam wie sie mit den Bow Street Runnern und heute der H Division der Metropolitan Police gekommen ist. Aber seit er seine Seele an den Teufel verkauft hat, glaubt Ardin nicht mehr an Zufälle. Er ist ein Überlebenskünstler und ein Pragmatiker mit einem strengen moralischen Kodex, der nur ihn und seine Familie einschließt. Und mag die Welt um ihn herum verrückt spielen, er folgt seinen eigenen Regeln, mit dem höchsten Ziel seine Familie zu beschützen. Er ist stur, eigenwillig und rücksichtslos. Geformt von den Zuständen, denen er jeden Tag auf der Straße begegnet und die er immer wieder so sehr anprangert wie er begonnen hat, sie selbst zu nutzen. Sein Partner ist ihm dabei vor allem im Weg. Aber seine Frau Margory, die ein sehr viel besseres Herz hat als er, sechs Kinder und eine vermaledeite Dohle, die ihm folgt wohin er auch geht, und die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt, halten ihn davon ab mit seinem Partner zu brechen. Wahrscheinlich ist es nur der Schlafmangel, der ihn dazu zwingt. Du kannst ihn in den Ringen unter den Augen des stämmigen Mannes erkennen. Denn die Gabe, die er dem Teufel verdankt, das Traumwandern, beherrscht mehr ihn als dass er sie beherrscht und so verfolgt Ardin seine beste Strategie, die Flucht nach vorn und versucht sich das Schlafen abzugewöhnen. Aber niemand kommt ohne Schlaf aus. Nicht einmal ein abgehalfterter Hexer, dessen Skrupel bereits weit hinter ihm liegen.<br />
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Pinterest: <a href="https://www.pinterest.de/naschalovesaksinya/ardinjames/" target="_blank" rel="noopener" class="mycode_url">https://www.pinterest.de/naschalovesaksinya/ardinjames/</a><br />
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<ul class="mycode_list"><li>Alter: <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">48</span> 49 Jahre<br />
</li>
<li>Geburtsdatum: 27.06.<span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">1802</span> 1801<br />
</li>
<li>Herkunft: Plymouth, UK<br />
</li>
<li>Schicht: Unterschicht<br />
</li>
<li>Status: Verheiratet<br />
</li>
<li>Gesinnung: neutral<br />
</li>
</ul>
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<h2>Character</h2><br />
<div style="display: flex;"><div style="flex: 1; text-align: right;padding-right:10px;"><em>Anpassungs&shy;fähig ‡<br>& lernbereit ‡</em><br><div style="text-align: justify">Wenn Ardin ein neues System oder eine neue Technik entdeckt, sei es um an Geld, an Informationen zu kommen oder betrifft es gesundheitliche Aspekte, dann ist er aufmerksam darin, diese Technik zu beobachten und schamlos zu kopieren.</div>
<em>Aufopferungsvoll ‡<br>& prinzipientreu ‡</em><br><div style="text-align: justify">Was er tut, das tut Ardin richtig. Er macht keine halben Sachen. Seine Familie ist sein höchstes Gut, für die er alles tun würde. Jeden Penny, den er verdient, steckt er in ihre Gesundheit, ihren Wohnraum, ihren Schutz. Es ist seine Art für sie zu sorgen, selbst wenn er nicht viel Zuhause ist. Wenn er für etwas den Schutz übernimmt, dann kann man sicher sein, dass er sich mit allem was er hat in diese Aufgabe hängen wird. Seine Arbeit ist für ihn ein ähnliches Thema. Aber er zögert lange, bis er einem Fall diesen Stellenwert schenkt. Wenn er ihn einmal hat, ist Ardin auf der Jagd nach einem Täter zielstrebig wie ein Berserker auf einer Fährte und kann erst ruhen wenn er sein Ziel erreicht hat.</div>
<em>Unkonventionell ‡</em><br><div style="text-align: justify">Was für andere gilt, muss nicht für Ardin gelten. Zwar hat er einen gewissen sozialen Hintergrund, der ihn geprägt hat und seine Methoden leben sehr davon was er auf seinem beruflichen Lebensweg gelernt hat, aber wenn es um Regeln geht, neigt Ardin dazu, diese nur als grobe Richtlinien zu betrachten, statt als Vorgaben, wie es sich zu verhalten gilt. Das führt ihn dazu, oftmals bewusst Grenzen zu überschreiten und auf neuen, kreativen Wegen zu gehen, um sein Ziel zu erreichen. Dabei weiß er klare Prioritäten zu setzen, Optionen gegeneinander aufzuwiegen und den erfolgversprechendsten Weg zu wählen, mögen andere auch dagegenhalten was sie wollen.</div><br><em>Stabil ‡</em><br><div style="text-align: justify">Mit Druck kann Ardin gut umgehen. Er legt eine gewisse Ignoranz an den Tag was anderer Leute Ansprüche an ihn anbelangt. Es ist als redeten sie mit einer Wand. Seine eigenen Ansprüche sind der einzige Maßstab an dem Ardin sich misst und selbst wenn er sich ihrer bewusst ist, schafft er es für gewöhnlich einen kühlen Kopf zu bewahren und seinen Weg unbeirrt zu verfolgen.</div><br><em>Tatkräftig ‡</em><br><div style="text-align: justify">Wenn es etwas zu tun gibt, dann fragt Ardin nicht lange nach. Er tut es einfach. Diese Eigenschaft hat ihm in der Vergangenheit sehr geholfen und täuscht häufig darüber hinweg, wie wenig Ardin auf Regeln im Allgemeinen gibt. Er kann mit Anweisungen von oben gut umgehen und wird sie in weniger Fällen anzweifeln als er sie einfach befolgen wird, aber in der Praxis legt er diese Anweisungen dann hin und wieder ein wenig anders aus, als sie ursprünglich gemeint waren. Dennoch ist er immer dabei zu helfen. Besonders, wenn er selbst entscheidet, dass es notwendig und angebracht ist und scheut dann keine Mühen. Für Margory trägt er oft genug Wäsche durchs Treppenhaus, sie muss nie zweimal fragen, wenn sie ihn um etwas bittet und als es darum ging, den Ältesten eine wirkliche Handwerkerausbildung beim Schuhmacher zu organisieren, hat Ardin alles getan, um diesen besseren Weg für seine Kinder möglich zu machen. Wenn es um die Arbeit geht, zeigt Ardin die selbe Tatkraft und seine Entschlüsse, einen bestimmten Ort auf der anderen Seite der Stadt einfach aufzusuchen um Antworten zu finden, stammen nur teilweise von seiner Rastlosigkeit, sondern rühren vor allen Dingen von seiner anpackenden Art her, die sich durch ersteres in einem widerspenstigen Kampf bedingt.</div><br><em>praktisch veranlagt ‡ zielstrebig ‡ mitfühlend ‡ konsequent ‡ korrupt ‡ selbstständig und autark ‡ Sorgfältig ‡ flexibel und anpassungsfähig</em></div><div style="flex: 1;padding-left:10px;"><em>‡ Stur</em><br><div style="text-align: justify">Er lernt nur, was er lernen will. Für Theorien hat er wenig übrig, wenn er in ihnen keine praktische Anwendungsmöglichkeit sieht, Theoretiker und Herren der oberen Schicht nehmen sich seiner Meinung nach sowieso zu wichtig. Wenn er sich außerdem eine Meinung in den Kopf gesetzt hat, dann rückt er davon nicht ab, möge man ihm noch so oft mit besseren Argumenten begegnen.</div>
<em>‡ Unsensibel</em><br><div style="text-align: justify">Für die Feinheiten menschlicher Emotionen hat Ardin wenig übrig. Er selbst sieht die Welt aus einer zu funktionalen Perspektive um die sensiblen Empfindungen anderer Menschen verstehen oder respektieren zu können. Er sieht emotionale Reaktionen als voreingenommene Werturteile, die sich ein rational denkender Mensch nicht erlauben sollte. Ohne, dass er das je in dieser Art beschreiben könnte, ist das für ihn eher ein unbewusster Reflex, sodass er auf Emotionen häufig mit Ungeduld oder Spott reagiert. Umso tragischer ist es für ihn, dass er selbst nicht vor Emotionen gefeit ist und er hasst sich oftmals für diese – in seinen Augen – Voreingenommenheit. Oft genug sorgt er sich darum, dass seine eigenen Emotionen seinen Blick auf einen Fall trüben könnten und es ist seine größte Angst, aus persönlicher Befindlichkeit heraus einmal ein falsches Urteil zu fällen und dadurch einen Täter nicht zu fassen. Als Konsequenz daraus geht Ardin stiefmütterlich mit seinen eigenen Emotionen um, sperrt sie weg sobald er sie erkennt und unterdrückt sie fast routiniert. Aber oft genug geschieht es, dass sie, besonders wenn er überarbeitet und schlaflos ist, ein Schlupfloch finden und ihn die Contenance verlieren lassen. Dadurch neigt er zu plötzlichen Wutausbrüchen und privaten Momenten heftigen schmerzhaften Selbstmitleids, die ihm im Nachhinein oft unerklärlich erscheinen. So wenig wie er mit diesen eigenen Emotionen und Problemen anfangen kann, kann er also auch mit denen Anderer etwas anfangen. Er respektiert sie nicht bei sich und er respektiert sie nicht bei anderen. Zusätzlich liegt es ihm fast schon routiniert im Blut, andere vor den Kopf zu stoßen. Es bringt ihm Spaß zu scherzen und anderen wie mit einem Holzhammer seine Aussagen vors Gesicht zu knallen, als wäre es ein Spiel, zu beobachten wann sie die Haltung verlieren. Seine Art nach all der Zeit herauszufinden, wo für Andere die Grenzen liegen, die er bei sich selbst so wenig kennt.</div>
<em>‡ Maßlos & rastlos</em><br><div style="text-align: justify;">Es scheint keine Grenzen für Ardin James zu geben. Kein Risiko, das er scheut, keine Aufgabe, die zu hoch ist, keine Gefahr, die zu groß ist. Ardin stürzt sich auf die Hürden, die zwischen ihm und seinem Ziel liegen und nimmt dabei wenig Rücksicht auf seine Gesundheit oder die anderer. Manchmal scheint es als fürchtete er den Tod nicht, dabei ist das Gegenteil der Fall. Aber wenn man Gefahren ausblendet, dann ist es fast so als wären sie nicht da und Skrupel halten einen immerhin nur auf. Sie holen ein erst ein wenn man gar nicht anders kann, als ihnen in die Augen zu sehen. Der Moment, der Ardin oft genug das Genick gebrochen hat und ihn dennoch nur wenig lernen lässt. Wenn man ihn so dabei beobachtet, wie er Risiken ins Gesicht lacht und erst vorsichtig wird wenn es um seine Familie und nicht nur ausschließlich um ihn selbst geht, könnte man meinen er hätte Spaß daran, sich selbst zum Äußersten zu treiben. Und tatsächlich scheint das fast wie eine Sucht, wird er doch ruppig und unausstehlich, wenn ihm viel zu schnell langweilig wird. Es sind diese Momente, in denen ihn nur seine Disziplin aus vergangenen Tagen bei der Ruhe hält und davon abhält zu schnell zu unleidig zu werden. Er hat gelernt, auf seine Weise mit dieser Problematik umzugehen: er sucht sich eine neue Unternehmung. Ohne jemanden damit zu belästigen. Außer vielleicht Otis Rhode, der durchaus unter dieser Angewohnheit zu leiden hat.</div>
<em>‡ Nicht teamfähig</em><br><div style="text-align: justify;">Seine Kollegen in der H Division halten Ardin James für einen einzelgängerischen Griesgram, der besser mit Fäusten sprechen kann als mit Worten.  Jeder Sergeant, der ihm zugeteilt wird, hat für gewöhnlich eine Heidenangst vor seinem DI. Im Grunde ist diese Angst unbegründet, würde Ardin doch niemals einem Kollegen ans Fell gehen wenn er ihn nicht wirklich herausfordert – dann würde er den Angriff nicht unbeantwortet lassen – aber Sergeants mit knappen Beschimpfungen zu quälen ist einfach ein zu unterhaltsamer Sport. Einmal davon abgesehen, dass Ardins Ruf durch die Bow Street und seine für die H Division passable Aufklärungsquote sowieso schon ruiniert ist.</div></div></div><br>legt sich ungern fest und hält sich Optionen gerne offen <em>‡</em> hat wenig übrig für vage Vermutungen <em>‡</em> gutes technisches Grundverständnis <em>‡</em> aufmerksamer Beobachter mit Fokus auf Fakten <em>‡</em> belügt sich oft selbst in emotionalen Dingen <em>‡</em> genießt das Gefühl etwas wichtiges und neues zu tun, mag drumherum noch so viel Chaos herrschen <em>‡</em> braucht Abwechslung und Herausforderung <em>‡</em> Lebt im Hier und Jetzt <em>‡</em> trifft Entscheidungen durch logisches Analysieren <em>‡</em> auf Ordnung und Anstand bedachter Vater <em>‡</em> spricht nicht gerne über seine Gefühle <em>‡</em> harscher Ehemann, der selbst viele Breitseiten verträgt <em>‡</em> brutal wenn es sein muss <em>‡</em> hart arbeitend<br><br><center><em>×</em></center><br />
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<h2>Do you know that</h2><br />
<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/dohle10.png" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: right;margin-left: 15px;"><em>‡</em> Sein tierischer Begleiter ist eine <em>Dohle</em>, die er nur abfällig Nuisance oder Jackdaw nennt. Er hat ihr gedroht, sie jedes Mal zu töten wenn sie in der Öffentlichkeit weiter als 50 Yards an ihn herankommt. Sie hat nach einigen Versuchen von selbst begonnen sich daran zu halten, hat aber genügend Schlupflöcher gefunden um Ausnahmen von der Regel zu schaffen. Einzig wenn sie nach Hause kommen, tritt die eine wahre Ausnahme von dieser Anweisung ein, gegen die Ardin nichts sagen kann, weil Ardins Frau Margory sich resolut dafür eingesetzt hat, den Vogel nicht vor der Tür sitzen zu lassen.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin raucht hin und wieder Pfeife wenn es ihm die Ruhe erlaubt. Tatsächlich genießt er dann auch die eine oder andere gemeinsam mit Otis Rhode. Er sagt gerne, dass das die einzige Zeit des Tages ist, an der er Otis Rhodes Anwesenheit ertragen kann, weil er mit einer Pfeife im Mundwinkel die Klappe halten muss oder zumindest so nuschelt, dass man sein Gerede sowieso nicht mitbekommt.<br /><br />
<em>‡</em> Rumgrog oder auch Rum in Reinform ist Ardins Hausmittel um Fieber und Erkältungen vorzubeugen. Wasser lässt er seine Familie nur trinken wenn vorher ein Silberlöffel darin gelegen hat und Margory erinnert er regelmäßig daran, Zitronen zu kaufen, mögen sie noch so teuer sein. Er ist ein Gesundheitsfanatiker, der seit seiner Navy Zeit und vielen Gesprächen mit einem chronisch angetrunkenen Schiffsarzt jedes nur denkbare Hausmittel gegen Krankheiten, das ihm untergekommen ist, gesammelt hat und dafür von seiner Familie regelmäßig verteufelt und verspottet wird. Aber er lässt nicht davon ab, immerhin gibt ihm der Erfolg Recht, er musste noch keines seiner Kinder beerdigen. Ein Fakt, über den er heilfroh ist.<br /><br />
<em>‡</em> Mit Blut und Blutopfern kommt Ardin gut klar. Er hat als Surgeon’s Mate genügend davon gesehen um sich daran gewöhnen zu können. Sein zeremonieller Dolch ist ein Karambit, das er stupide wie ein Allzweckmesser verwendet und der Sache damit viel von ihrem zeremoniellen Charakter nimmt.<br /><br />
<em>‡</em> Kugeln, die Ardin selbst gießt, bestehen prinzipiell aus Silber, um im Zweifelsfall auch gegen Werwölfe wirksam zu werden.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin hat keinen persönlichen Kontakt mehr zu seinen Geschwistern seit er 1813 Plymouth auf der HMS Severn verlassen hat. Den Briefverkehr mit ihnen hat er erst nach seiner Hochzeit mit Margory aufgenommen.<br /><br />
<em>‡</em> Seit er über die Fähigkeit des Traumwanderns verfügt, schläft Ardin nur noch wenn es nicht anders geht. Er fürchtet sich vor den Träumen anderer Menschen und ist daher oft übernächtigt und trägt tiefe Ringe unter den Augen. Oft zwingt nur Margory ihn dazu zu schlafen. Ihr Argument ist, dass die Übung den Unterschied machen und ihm die Kontrolle zurück geben wird, aber Ardin weiß, dass es ein langer Weg bis dorthin ist und nutzt die Fähigkeit daher nur wenn es keine andere Option für ihn gibt.<br /><br />
<em>‡</em> Die Zeit auf der Severn war hart für Ardin, aber sie hat ihn auch sehr geprägt. Und trotz all der Angst und den finsteren Dingen, die er dort erlebt hat, erinnert er sich heute auch gern an viele gute Dinge aus dieser Zeit. So packt er fast mit Stolz beim Trinken die alten Seemannslieder wieder aus, die er damals von den Matrosen gelernt hat und schlägt ab und an mit Sprichwörtern aus der Navy Zeit um sich.<br /><br />
<em>‡</em> Ardin wurde anglikanisch erzogen, aber er war nie sehr gläubig. Vielmehr wusste er in Frage zu stellen, was man sich über Gott alles erzählte, auch wenn er seine Gedanken für sich zu behalten wusste und erst an Bord der Severn begann er die tiefe Gläubigkeit seiner Kameraden zu respektieren und teilweise zu adaptieren. Später in London wurde jede Grundfeste seines Glaubens umgeworfen. Ironischerweise war es die Begegnung mit dem Teufel, die ihm wieder etwas von seinem Glauben zurück geben konnte. Seine Schlussfolgerung ist einfach: wenn der dunkle Herr versucht auf die Erde zurück zu kehren, dann muss es eine Macht geben, die ihn bislang daran hindert, es einfach zu tun. Sei es nun Gott oder sei es Gaia, wie sie die hellen Hexen anbeten. Er hält sich von Kirchen trotzdem fern und der Glaube ist nichts, auf das er sich verlassen würde. Dennoch feiern Margory und er jedes Jahr Weihnachten. Der Kinder wegen sagen sie. Ohne Gottesdienst, aber mit einem Truthahn, auf den sie jedes Mal sparen, und Margory versäumt es nie, Otis Rhode trotz aller Widersprüche zum Fest einzuladen.<br><br><center><em>×</em></center><br />
<ul class="mycode_list"><li>Augenfarbe: Dunkelbraun<br />
</li>
<li>Haarfarbe: Dunkelbraun<br />
</li>
<li>Größe: 1,66m<br />
</li>
<li>Statur: Stämmig & Robust<br />
</li>
</ul>
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<h2>Besonderheiten</h2><br />
<img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ardin11.jpg" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: right;margin-left: 15px;" />Hohe Stirn, krauses dünnes Haar, das bei Kontakt mit Wasser lockig wird; Bartträger; Grübchen in den Wangen beim Grinsen; Auffällig geringe Körpergröße; Deutlich sichtbare Ringe unter den Augen, die von häufigem Schlafentzug künden; Tätowierung der Zeichen <em>♦2 - ♣3 - ♥A</em> an drei Fingern der rechten Hand, ein Running Flash aus dem Kartenspiel Brag, stammt aus seiner Zeit als Bow Street Runner; <img src="https://i28.servimg.com/u/f28/18/30/47/37/ace110.png" style="width: 33%;border-radius: 15px;float: left;margin-right: 15px;margin-top: 15px;" />Tätowierung einer Meerjungfrau mit Anker auf der Oberseite des rechten Unterarms, stammt aus seiner Zeit als Matrose der Royal Navy; einige Narben aus der selben Zeit; wo er auftaucht sitzt häufig eine Dohle mit dunklem Gefieder, grauem Rücken und hellblauen Augen außen am Fenstersims oder auf einem Dachvorsprung, selten in seiner direkten Nähe.<br />
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<h2>Kleidungsstil</h2><br />
Lange dunkle Hosen; weiße Leinenhemden; Braune Weste, der man ansieht, dass sie häufig getragen wird; darin eine gut behütete Taschenuhr mit verbeultem Deckel; im formellen Rahmen Krawatte, im informellen Rahmen so bald es geht ohne Krawatte; gedeckt dunkelblaues Wolljaquet, das bereits an einigen Stellen leiert; Im Winter Kersey Mantel gegen Kälte und Regen; Flacher dunkler Hut; Halbstiefel aus Leder; insgesamt ist Ardins Kleidung funktional, immer sauber gewaschen, aber benutzt, sodass man ihr das häufige Tragen ansieht; Wie jeder gute Brite, der der Unterschicht entstammt, besitzt er eine Sonntagsgarderobe, die nur zu besonderen Anlässen getragen wird, allerdings hat auch sie bereits bessere Tage gesehen; in privatem Rahmen trägt er gerne Wollpullover, die Margory gestrickt und als Glücksbringer stets eine ihrer Strähnen eingewebt hat; aus Navy Zeiten besitzt er noch altes Ölzeug, das mit Teer imprägniert wird, es kommt nur im Notfall zum Einsatz.<br />
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<ul class="mycode_list"><li>Wesen: Dunkle Hexe<br />
</li>
<li>Gruppierung: Fraktionslos<br />
</li>
<li>Position: Keine<br />
</li>
<li>Fähigkeit: Dream Walking<br />
</li>
<li>Level: Anfänger<br />
</li>
<li>Beruf: Detective Inspector<br />
</li>
</ul>
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<h2>Fähigkeiten</h2><br />
Ardin James ist nun seit 13 Jahren ein <em>geschaffener Hexer</em>, er hatte nicht die Gelegenheit, seine Fähigkeiten zu einem Zeitpunkt in seinem Leben zu schulen, an dem junge Menschen noch flexibel und aufnahmefähig sind. Er hat sich seine Fähigkeiten erkauft, aber es fällt ihm schwer, mit ihnen umzugehen. Seine natürliche Begabung für Magie hält sich in Grenzen und seine Fähigkeit des Traumwanderns verfolgt ihn wie sein eigener Fluch. Wenn er sich auf jemanden konzentriert, schafft er es mittlerweile mit 30% Wahrscheinlichkeit, seinen Traum zu betreten, aber es kostet ihn viele Versuche mit zahlreichen Rückschlägen, über die er ausgiebig zu fluchen weiß. Er ist nicht gerne in anderer Leute Köpfe, aber er weiß die Notwendigkeit dieser Fähigkeit anzuerkennen und ihm ist bewusst, welchen Preis er für sie gezahlt hat. Mit Blutritualen und Zaubersprüchen kann er besser umgehen als mit seiner Begabung, beinhalten beide doch kontrollierbare Muster zu denen er das Wissen anderer Hexen aufsaugt so oft es ihm möglich ist. Dennoch funktioniert vieles, das er an Zaubern neu erlernt nicht auf Anhieb, weil es ihm schlichtweg nicht liegt, und frustriert ihn schnell.<br><br>Auch bringt er nur eine <em>durchschnittliche Intelligenz</em> und nur <em>wenig Charisma</em> mit. Wenn er sich äußert dann besticht er nicht unbedingt durch einen umfangreichen Wortschatz oder gute Ausdrucksweise. Sein Bildungsgrad ist nicht besonders hoch. Er kann <em>lesen und schreiben</em>, ersteres sogar sehr gut, aber letzteres kostet ihn viel Geduld, die er oft nicht hat.<br><br>Was er beherrscht ist, sich penetrant für etwas einzusetzen wenn er es sich in den Kopf gesetzt hat. Das Thema Überredung geht er dann auch mal etwas brutaler an. Allerdings ist er <em>kreativ</em> genug, um sich seine Mittel und Wege zu suchen wenn er sie benötigt. Wenn er einen Nutzen darin sieht, geht er ungewohnte <em>neue Wege</em>, versucht herauszufinden, wie Systeme und Mechanismen funktionieren und eignet sie sich rasch und ohne Zögern an. Damit bleibt er erstaunlich anpassungsfähig für einen so sturen Bock. Sieht er in etwas keinen praktikablen Nutzen, weigert er sich stur, sich damit zu beschäftigen.<br><br>Seine <em>Kampfkünste</em> sind aus der Erfahrung erwachsen. Bereits als Jugendlicher lernte er das <em>Boxen</em>, unter den Matrosen der Royal Navy wurde ab und an gerauft und eine Zeit lang hatte er Spaß daran, für Geld anzutreten. Seine Zeit als Bow Street Officer und sein gutes Verständnis für Technik haben ihn weiterhin sehr geprägt, sodass er im Kampf auch mal zu unkonventionellen Mitteln greift, deren Anwendung so sonst nur auf der Straße zu finden ist. Dabei ist er bei Bedarf schnell, wenn er muss auch stark, allein schon durch seinen stämmigen Körperbau, ist durch seine geringe Größe aber vor allen Dingen wendig und gewinnt Vorteil an seinem tiefen Schwerpunkt.<br />
<br><br>Früh in seinem Leben hat Ardin gelernt sich auch mit Waffen zur Wehr zu setzen. Er kann ganz rudimentär mit dem Degen umgehen, hat diese Fähigkeit aber seit der Navy Zeit nicht mehr benötigt und ist dementsprechend eingerostet. Daneben <em>schießt</em> er recht passabel, eine Fähigkeit, die er weitaus häufiger benötigt, und hat in der Navy und später in der Bow Street das <em>Kugelngießen</em> gelernt.<br><br><center><em>×</em></center><br />
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<h2>Vergangenheit</h2><br />
<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">1. Geburt</span><br />
<div style="column-count: 2;"><em><b>1</b>801</em> wurde Ardin James als das vierte von später zwölf Kindern in <em>Plymouth in Devon, England</em>, geboren. Die Hafenstadt war erst ein Jahrzehnt zuvor zur Heimat der <em>Eltern Patrick James und Maude James</em>, geborene Gifford, geworden. Sie waren von den ländlicheren Regionen Devons in die Stadt gezogen, um in den China Clay Fabriken Arbeit zu finden. Die Familie gehörte zur Arbeiterklasse und damit zur Unterschicht, allerdings bot Portsmouth damals mehr Komfort für die chronisch unterversorgte Familie als das heutige London der Unterschicht gönnt.</div>
<br><center><em>×</em></center><br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">2. Kindesalter</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>I</b>n Plymouth aufzuwachsen bedeutete die See vor der Tür zu haben und damit jeden Tag ein Abenteuer. Dass der Hafen ein wichtiger Stützpunkt der Navy war, bedeutete, dass man von den Hügeln in der Umgebung regelmäßig einlaufende Kriegsschiffe beobachten konnte. Und tollte man am Strand oder an den Felsen entlang, war es nicht selten, dass einem seltsam anmutende Versteinerungen regelrecht vor die Füße fielen, für die hohe Herren mit wissenschaftlichem Interesse gutes Geld übrig hatten. Es gab immer etwas zu tun, Fischer, denen man half, den Fang von Bord zu bringen, Botengänge, Aushilfsarbeiten. Man musste sich nur schlau genug anstellen und rechtzeitig vor allen anderen zur Verfügung stellen. Ardin wurde bald <em>raffiniert darin, sich Aufgaben zu besorgen</em> und jeder Penny, den er nach Hause brachte, wurde zu seinem persönlichen Verdienst, der nur noch mehr seinen <em>Ehrgeiz</em> weckte. Es war selbstverständlich, dass jedes Kind, das gehen konnte, am Einkommen der Familie mitarbeitete und so nahm Ardin bald auch seine jüngeren Geschwister mit zu Aufgaben, die sich im Hafen boten. Auch dort war es nicht immer ungefährlich, raue Gesellen trieben sich dort herum, man musste auf sich aufpassen. Ardins jüngerer Bruder Joseph <em>ertrank am Pier</em>, ein Erlebnis das Ardin nicht mehr vergessen wird. Bis zu seinem zwölften Lebensjahr hatte Ardin damit von elf Geschwistern vier an den Typhus verloren und zwei an die See.</div><br><center><em>×</em></center><br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">3. Jugendjahre</span><br />
<div style="column-count: 2;"><em><b>1</b>813</em> als Ardin gerade <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">elf</span> zwölf Jahre alt und absehbar geworden war, dass er bald die Sonntagsschule verlassen würde, <em>starb seine Mutter</em> am Kindbettfieber nach der Geburt des elften und letzten Geschwisterchens, das Ardin bekommen sollte. Patrick James blieb alleine zurück als Vater von sechs überlebenden Kindern. Früher als erwartet würde Ardin sich um eine Vollzeitbeschäftigung bemühen müssen. Aber zu dieser Zeit suchten viele Jugendliche Arbeit. Es kam der Familie zugute, so nah an der Küste zu leben. Der Krieg von 1812 war gerade entflammt, die amerikanische Ostküste war mit einer britischen Seeblockade versehen und weitere Schiffe sollten bei den West Indies hinzukommen. Die Royal Navy brauchte immer Männer und es war nicht selten, dass die Kriegsschiffe bei ihrer Station in Plymouth Presskommandos an Land schickten, um Männer im arbeitsfähigen Alter in den Dienst für König und Vaterland zu zwingen. Ein Spektakel ohne Gleichen, das dafür sorgte, dass die Stadt mit Einlaufen eines Kriegsschiffes für gewöhnlich nur noch von Frauen und Kindern bewohnt wurde. Der König zahlte bekanntlich nicht so gut wie die Handelsschiffe der East India. Neben den gepressten Seemännern galt allerdings seit 1795 auch eine Quotenregelung, die jede britische Gemeinde dazu verpflichtete, eine gewisse Anzahl von Freiwilligen jährlich zur Verfügung zu stellen. Patrick James gelang es im Frühjahr 1814 über diese Quote, <em>zwei seiner Söhne an die Royal Navy zu verkaufen</em> ohne dass sie den Presskommandos anheimgefallen wären, die ihm kein Geld eingebracht hätten.<br /><br />
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Es war hart für den zwölfjährigen Ardin, sich an das Leben an Bord zu gewöhnen, zumal er bald von seinem Bruder getrennt wurde. Sie gelangten als Boys auf unterschiedliche Schiffe. Samuel blieb im Kanaldienst während Ardin auf die <em>HMS Severn</em> kam, eine erst ein Jahr zuvor in Dienst gestellte Endymion-Class Fregatte mit 44 Kanonen, die einen Konvoy von England zu den Bermudas begleitete und später in der <em>Chesapeake Bay</em> an der Ostküste Nordamerikas stationiert wurde um in den Nachwehen des Kriegs von 1812 den Patuxent River zu blockieren. Bis 1815 blieb die Severn in die Kämpfe verwickelt. Ardin wurde in dieser Zeit <em>vom Boy zum Seaman</em> und freundete sich mit dem Schiffsarzt der Severn an, der den Vierzehnjährigen zwischen Geschützfeuer und Segeldrill unter seine Fittiche nahm. <em>1816 segelte die Fregatte nach Gibraltar</em> und nahm an dem Bombardement von Algier teil. Während des Gefechts zog sich Ardin mehrere Verletzungen durch Holzsplitter zu, die allerdings nicht allzu tief waren und sich ohne größere Entzündungen heilen ließen. Der Schock saß tiefer als die Verwundung. 1817 blockierte die Severn gemeinsam mit anderen königlichen Schiffen den <em>Schmuggel vor den Küsten von Kent und Sussex</em>. Sie nahm im Laufe des Jahres mehrere Schmugglerboote mit Spirituosen an Bord hoch.<br /><br />
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1822 schließlich segelte die Fregatte mit Zwischenstopp in London nach Portsmouth um dort auf Reede gelegt und aufgebrochen zu werden. Ein Großteil der Besatzung ging <em>in London von Bord</em> um sich von dort aus ein neues Schiff zu suchen. Darunter der gerade zwanzigjährige Ardin.</div><br><center><em>×</em></center><br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">4. Erwachsenenalter</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>L</b>ondon war eine fremde Welt, noch so viel mehr Stadt als Plymouth, lauter, dreckiger. Und das, trotz der vergleichsweisen großen Bewegungsfreiheit verglichen mit den engen Decks eines Kriegsschiffes. Ardin hatte nicht vor lange zu bleiben. Er wollte versuchen auf ein Schiff der East India zu wechseln, bei der die Heuer höher ausfiel als bei der Navy. Aber aus seinen Plänen wurde nichts. In einer Taverne bei den Docks lernte er die <em>Kellnerin und Wäscherin Margory Flint</em> kennen. Wie er stammte sie aus der Unterschicht und hatte eine Jugend im Arbeitshaus hinter sich. Zutiefst verliebt beschlossen sie zu <em>heiraten</em>. Von Margorys Mitgift, die größtenteils aus der Aussteuer bestand, und Ardins Prisengeldern schufen sie ihren eigenen Haushalt in einer Londoner Mietskaserne. Margory fand eine Vollzeitanstellung als Wäscherin. Ardin dagegen beschloss, nun da er Margory hatte, <em>nicht zurück auf See</em> zu gehen. Das ließ ihm allerdings nur wenige Alternativen. Er hätte versuchen können Anstellung in einer der zahlreichen Fabriken Londons zu bekommen, aber er erinnerte sich noch zu gut an die Strapazen, die sein Vater in der China Clay Fabrik erlitt und wollte nicht auf dieselbe Weise enden, jeden Tag den selben Handschlag tun zu müssen.<br /><br />
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Durch die Erfahrungen der Schmugglerblockade der Servern auf den Geschmack gekommen bewarb sich Ardin bei einer lokalen polizeiähnlichen Ordnungsstation in London, die eigentlich ständig Männer suchte. Aber die Kriterien für Rekruten beinhalteten eine Mindestkörpergröße, Ardin wurde abgelehnt. Frustriert über die <em>Absage</em>, die er mit wortreichen Argumenten abzuwenden versucht hatte, betrank sich Ardin in der nächsten Hafenspelunke, nur um sich wenig später mitten in einer Prügelei mit einem hochgewachsenen Kerl wiederzufinden.<br /><br />
<br />
Dieser Mann nannte sich <em>Otis Rhode</em>, war ehemaliger Soldat und es sollte sich herausstellen, dass Ardin James ihn nie wieder ganz loswerden würde. Ihr Kampf wurde beendet. Sie wurden von einer Gruppe <em>Bow Street Officer</em> aufgegriffen, einer kleinen elitären Polizeieinheit, und anstatt im Zuchthaus zu landen, wurden sie eingestellt. Zunächst für niedere Aufgaben, Botengänge und dergleichen. Aber Stück für Stück vertraute man ihnen größere Aufgaben an, bis sie Teil der Bow Street Police Station wurden und damit fremde Welten betraten. Ardin lernte die Ermittlungsarbeit kennen und entdeckte dabei ganz nebenbei neue Wege an Geld zu gelangen. Die Runner genossen einen gewissen Ruhm, sie wurden zu Festivitäten eingeladen, auf die Ardin nicht in dreißig Jahren gelangt wäre, und hatten sich angewöhnt sich nicht nur die lukrativsten Fälle zu suchen sondern auch ein Nebengeschäft aufzubauen indem sie ihre Dienste privaten Personen anboten. Ardin hatte das System bald durchschaut und adaptiert. Immer dabei: Otis Rhode. Seit man sie gemeinsam aufgegriffen hatte, schien man in der Schichtverteilung einen Kreuzzug gegen Otis' und Ardins gegenseitigen Hass zu führen, überzeugt davon, sie würden sich schon vertragen, würde man sie nur oft genug zusammen stecken. Das Gegenteil war der Fall.<br />
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<br /><br />Die Bow Street war geprägt von Rivalität, Neid und Gier. Hinter der hübschen Fassade und der effizienten Arbeit, die jede andere Polizeistation in den Schatten stellte, steckte disziplinierte Zielstrebigkeit und undisziplinierte Erfolgssucht. Aber innerhalb dieses Haifischbeckens, gab es eine Gruppe von Bow Street Officers, die sich nicht ohne Grund selbst Runner nannten, wie es die Straße zu tun pflegte, obwohl die Officers diese Bezeichnung für gewöhnlich für abfällig und abwertend hielten. Diese Runner genossen den zweifelhaften Ruf, nicht besser zu sein als jene, die sie jagten. Sie hatten gelernt sich auf der Straße zu bewegen, Netzwerke zu schaffen, sich an Fällen festzubeißen wie ausgehungerte Schießhunde. Ardin James und Otis Rhode wuchsen in diese Gruppe hinein und zum Verdruss des jeweils anderen wurden sie gut in dem was sie taten. Heute tragen sie die <em>Tätowierung eines Runs aus dem Kartenspiel Brag</em> auf den Fingern als Erinnerung an diese Zeit davon.<br /><br />
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Nicht nur diese Zeichen sollten die Officers Rhode und James bald gemeinsam haben. 1837, es war nun fünfzehn Jahre her, dass die beiden heutigen Bow Street Officer am Brunswick Quay aufgegriffen worden waren, kam ein Punkt in Ardins Leben, an dem sich alles um 180 Grad wendete. Margory war mit ihrem zweiten Kind schwanger, nachdem sie und Ardin nach der Geburt des ersten Kindes eine ganze Weile enthaltsam gewesen waren – sie hatten nicht den selben Fehler machen wollen wie ihre Elterngeneration – und Patrick war gerade zwölf Jahre alt geworden. Otis‘ Frau Judith war zur selben Zeit schwanger und ihre Ankündigung war der Grund dafür gewesen, dass Margory erneut Mutter hatte werden wollen, alle Warnungen und Sorgen in den Wind schlagend. Immerhin brachte die Arbeit in der Bow Street gutes Geld. Unerwartet gutes Geld. Sie würden sich um die Versorgung einer größeren Familie keine Sorgen machen müssen, ein Gedanke, den sich weder Ardin noch Margory vor der Bow Street hätten vorstellen können.<br /><br />
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Aber das Glück wurde getrübt. Rhode und James arbeiteten zu dieser Zeit an einem Mordfall, der als die <em>Silverback Murders</em> bekannt werden sollte. Ein Mann brach in die Wohnungen junger Wäscherinnen ein, vergewaltigte sie und tötete ihre Kinder. Niemand hielt die Fälle für wichtig, sich in persönliche Angelegenheiten der Bewohner Londons einzumischen war gesetzlich verboten und die finanziell gut situierten Opfer fehlten, um den Fall lukrativ zu machen. Für Rhode und James aber war der Fall mehr als nur persönlich. Nicht nur durch Margorys Anstellung als Wäscherin, sondern auch durch die jungen Schwangerschaften der beiden Frauen. Mit regelrechter Verzweiflung trieben Ardin und Otis die Suche nach dem Täter voran und es war diese Verzweiflung, die sie dazu brachte, sogar etwas auf die lächerlichen Worte eines Scharlatans zu geben, der sich als Hexer verkaufte und ihnen versprach ihnen Zugang zu Mächten zu gewähren, die es ihnen ermöglichen würden, ihren Fall zu lösen. Ardin glaubte keine Sekunde an den hohen Wahrheitsgehalt dieser Worte bis er dem <em>Teufel höchstselbst gegenüber stand um ihm seine Seele zu verkaufen</em>.<br /><br />
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Seit diesem Tag wird Ardin James unablässig von einer aufdringlichen Dohle verfolgt. Er darf sich einen Hexer nennen, wie sehr er diesem Wort gerecht wird, ist allerdings zweifelhaft. Die fremden, stümperhaft verwendeten Fähigkeiten, geschult durch erkaufte Unterweisungen anderer Hexer, gereichten Rhode und James schließlich bruchstückhaft zum Erfolg. Sie fassten den Mörder, ihre Familien waren in Sicherheit.<br /><br />
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Leider nicht so sicher, wie gehofft. Der Handel mit dem Teufel hatte seine Bedingungen enthalten. Bedingungen, die über Ardins oder Otis‘ Schicksal hinaus gingen. Sie sollten die Seelen ihrer Frauen ebenfalls dem Teufel weihen oder sich von ihnen trennen. Beide Optionen kamen für Ardin nicht in Frage und doch musste er sich entscheiden. Im Gegensatz zu Otis entschied er sich für die Flucht nach vorn. Er sprach mit Margory über alles was geschehen war und letztendlich war sie diejenige, die nach langen Gesprächen die Entscheidung traf, selbst eine Hexe zu werden. Ihr gemeinsamer Preis war hoch und hätte Margory nicht insistiert, Ardin hätte nicht zugelassen, dass sie ihre Seele fortgab um sein Schicksal zu teilen, lieber hätte er ihr aus der Ferne Geld zukommen lassen und ihr ein Leben in Freiheit ermöglicht. Aber Margory ließ nicht zu, dass er ging. Und so stellten sie sich dem größten Preis, den Eltern zu zahlen gezwungen werden können. Ihre Kinder fortzugeben. Patrick war sicher bis zu seiner Volljährigkeit. Aber 1833 als er achtzehn Jahre alt wurde, mussten sie sich von ihm trennen. Mit Otis‘ Hilfe organisierte Ardin eine <em>Überfahrt für den Jungen nach Nordamerika</em>. Seither führt er ein Leben auf einem anderen Kontinent, nur über Briefe mit seiner Familie verbunden. Zu Ardins und Margorys großer Freude fiel Patrick das neue Leben nach den ersten heftigen Attacken von Heimweh leicht, er fand eine Frau und machte Margory und Ardin 1845 zum ersten Mal zu stolzen <em>Großeltern</em>, wenn sie auch wussten, dass sie ihre Enkel niemals selbst zu Gesicht bekommen würden.<br /><br />
Es war hart, diesen Weg zu gehen und doch kann Ardin nicht leugnen, dass er froh darüber ist, dass Margory und er diese Entscheidungen getroffen haben als es notwendig war. Das dunkelste Beispiel wie es ebenfalls hätte kommen können, ist für ihn das Schicksal von Otis‘ Familie. Und es ist dieser eine Tag im Jahr, der Todestag von Judith Rhode, an dem zwischen Otis und Ardin ein unabgesprochener Waffenstillstand herrscht und kein so häufig inflationär verwendetes schlechtes Wort zwischen ihnen fällt.<br /><br />
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Das dunkle Schicksal der Familie Rhode war noch nicht absehbar, und Margory machte sich um einiges besser als Hexe als Ardin, der zunehmend unter Schlafmangel litt, als die Stimmen lauter wurden, die die Abschaffung des Bow Street Police Office forderten und immer mehr an Gehör gewannen. Es war zu dieser Zeit als Ardin – wieder einmal gemeinsam mit Otis – in die <em>geheime Detective Einheit der neugegründeten Metropolitan Police</em> beordert wurde. Ardin ärgerte sich zutiefst, gemeinsam mit Otis Rhode ausgewählt worden und damit nur noch mehr an ihn gebunden zu sein. Aber all das verblasste als Otis‘ Frau Judith Selbstmord beging.<br /><br />
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Kurz nach Judiths Tod wurde die Detective Einheit legalisiert und in die Met Police eingegliedert, die Bow Street wurde ebenfalls aufgelöst. Otis‘ schlechter Ruf brachte ihn in die <em>H Division nach Whitechapel</em> und Ardin, dessen Wohl und Wehe scheinbar aus Sicht der Personalentscheider unverrückbar mit dem von Otis Rhode zusammenhing, wurde mitversetzt. Zu seinem nur noch größeren Ärgernis. Sie waren eine Anomalie in jeder Hinsicht. Man machte sie zu <em>Detective Inspectors</em> obwohl dieser Posten normalerweise nur der Mittelschicht zustand, aber ihre Vergangenheit bei der Bow Street ließ sich nicht so leicht unter den Teppich kehren wie vermutlich erhofft. Sowohl was ihren Posten anging, als auch was ihre Arbeitsweise anging. Es war ein deprimierender Fakt, dass Otis Rhode der einzige Ermittler der H Division war, der wirklich verstand wie Ardin arbeitete. Vielleicht spielte es in der H Division auch einfach keine Rolle wenn die Inspector Posten an die Unterschicht gingen. Wen kümmerte es schon im East End.<br /><br />
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Aus Sorge, die Frauen der DIs könnten bestechlich werden, forderte man Margory auf, ihre Tätigkeit als Wäscherin aufzugeben. Sie arbeitete im Geheimen weiter. Denn mittlerweile war sie vielfache Mutter, nachdem Ardin und sie gemeinsam beschlossen hatten, dem Teufel zumindest mit der Anzahl ihrer liebevoll umsorgten Nachkommenschaft ein Schnippchen zu schlagen und zumindest jene Kinder großzuziehen, die sie nicht fortgeben mussten. Zusätzlich hatte Margory darauf bestanden, <em>Otis‘ Sohn bei sich aufzunehmen</em>, der nach der grausamen Misshandlung durch seine Verwandtschaft ohne Heim war. Die Familie brauchte das Geld. Und so wurden Ardins Bemühungen, eben jenes aus jedem Winkel zu ziehen, auch in der Leman Street nicht weniger. <br />
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<span style="font-weight: bold;" class="mycode_b">5. Gegenwart</span><br />
<div style="column-count: 2;"><b>H</b>eute ist Ardin James <span style="text-decoration: line-through;" class="mycode_s">48</span> 49 Jahre alt und gehört damit zu den Alten seines Fachs. Dass er noch im Dienst steht, ist vermutlich seiner Zähigkeit geschuldet. Die meisten Polizisten schaffen es gerade bis zur Dreißig, bis sie verbraucht sind. Vielleicht ist es Ardins Glück, früh genug für den Detective Branch herangezogen worden zu sein und heute <em>Detective Inspector der H Division der Metropolitan Police</em> zu sein, sodass seine tägliche Arbeitszeit mit acht Stunden eine der mit Abstand kürzesten Schichten des viktorianischen Londons ist. Besser macht es die Dinge nicht. Die Familie ist in eine Mietswohnung in Whitechapel gezogen. Ardin hat darauf geachtet, dass die naheliegende Wasserpumpe von der Lambeth Water Company versorgt wird und auch sonst tut er alles, um auf die Gesundheit seiner Familie zu achten. Er wüsste sie gerne in einem anderen Stadtviertel, aber seine Arbeit zwingt ihn zu kurzen Wegen und so macht er das beste daraus, indem er das Mietshaus unter seinen Schutz gestellt hat und von den Nachbarn das Schutzgeld eintreibt, das er angeblich benötigt, um im Haus für Sicherheit zu sorgen – mit großzügigem Einverständnis der Vermietungsgesellschaft.<br /><br />
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Auch sonst ist Ardin clever darin, Geld zu verlangen, wo es ihm nur möglich. Jeder zusätzliche Meter wird angerechnet. Jede Verhaftung, jeder Besuch vor Gericht. Das Police Office zahlt es. Immerhin hat Ardin Mäuler zu stopfen. Nach wie vor auch das von <em>Ben Rhode, Otis‘ Sohn</em>, der heute gemeinsam mit Ardins Sohn Frederick eine Lehre zum Schuster begonnen hat. Im Gegensatz zu ihren Vätern sind die Kinder beste Freunde. Und Margory hält es den Männern nur zu gerne vor, dass sie sich nicht verstehen, obwohl Otis ein häufig von ihr eingeladener Gast im Haus ist. Die Beiden DIs arbeiten noch immer in der selben Station. Nach all der Zeit. Und es wird immer klarer, dass der eine den anderen in diesem Leben nicht mehr loswerden wird. Sei es wegen des Jobs oder sei es wegen der <em>Hexerei, die sie gemeinsam versuchen voranzubringen</em> und unter der sie im Grunde auf ähnliche Weise leiden ohne es laut auszusprechen. Es schweißt zusammen, wenn man gemeinsam seine Seele verkauft. Zwangsläufig. Aber das bedeutet noch lange nicht, dass man sich deshalb gut verstehen muss. Ardin hasst Otis auf eine fast schon vertraute Art und Weise. Trotzdem scheint er in der H Division der Einzige zu sein, der versteht, wie Ardin arbeitet. Und so kommt es, dass Rhode eben doch ständig da ist. Beim Abendessen, bei einer Pfeife, bei der Besprechung eines Falls, der ihn eigentlich nichts angeht, aber vier Augen sehen bekanntlich mehr als zwei, selbst wenn sie schielen.<br /><br />
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Es könnte gut so sein, wären da nicht noch die Kinder. Otis‘ Sohn, dessen Schicksal ungewiss ist. Frederick, das einzige verbliebene Kind im Haushalt James, das vor dem Seelenverkauf der Eltern zur Welt kam. Der Junge weiß, dass die Möglichkeit im Raum steht, er könnte mit Volljährigkeit zu seinem Bruder Patrick in die USA ziehen, und sieht der Idee freudig entgegen, stets davon träumend Ben Rhode mitzunehmen wenn es soweit ist. Aber er weiß nicht, wie konkret diese Pläne sind und wie anders es mit Ben kommen könnte. Dennoch, es sind seine <em>Eltern, denen es schwerfällt loszulassen</em>. Die ihrem Kind viel zu oft über den Kopf streichen als könnten sie es auf diese Weise irgendwie festhalten. Margory nimmt es tapfer. Jedes Mal wenn Ardin zweifelt, fängt sie ihn auf. Auch sie hat ihre schwachen Momente, ohne ginge es nicht. Aber sie kommen durch. Irgendwie. Und dann sind da ja noch die übrigen Kinder. Allesamt mit Magie geboren, müssen sie lernen mit ihren Fähigkeiten umzugehen und jeden Tag ist es aufs Neue eine Herausforderung, <em>Hexen aufzuziehen</em>, ohne selbst genügend Erfahrung mit der Magie zu haben. Ein Grund mehr für Ardin, so viel Wissen darüber zu erkaufen wie nur irgend möglich. Wenigstens gehören die Seelen der Kinder ihnen selbst und das ist der einzige Widerstand gegen den Teufel, den Margory und Ardin haben. Er hofft, dass sie eines Tages einen anderen, einen besseren Weg wählen. Bis dahin tut er gnadenlos alles um die Mittel aufzutreiben, die es benötigt, um ihnen ein gutes Leben zu ermöglichen. Dafür steht er jeden Morgen auf und macht seinen Job. Egal wie viel seines Glaubens an die Menschheit es ihn kostet.</div><br><center><em>×</em></center><br />
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<h2>Beziehungen</h2><br />
Otis Rhode » Kollege bei der H Division der Metropolitan Police<br />
47 Jahre # Detective Inspector # Verwitwet # Unterschicht # Dunkle Hexe<br />
Einst bei einer erbitterten Prügelei vor dem Brunswick Quay aufgegriffen, waren Ardin und Otis die größte Zeit ihres Lebens wie zwei gegeneinander aufgehetzte Rennpferde, ständig in hasserfüllter Rivalität zueinander und doch brachte keiner von ihnen je bessere Leistung als wenn sie dieselbe Runde rannten. Inzwischen sind sie alte Gäule, schon viel zu lange derselben Kutsche vorgespannt, um die Feindschaft noch mit derselben Leidenschaft fortzuführen wie einst in jungen Jahren. Zu Freunden macht sie das noch lange nicht. Aber sie haben schlicht zu viel gemein, brauchen einander zu sehr um in diesem Leben noch voneinander los zu kommen.<br />
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Eden Conway » Nachbarin<br />
17 Jahre # Näherin # frei, aber nur selten allein # Unterschicht # Werwolf<br />
Eden Conway und ihre Geschwister leben im selben Mietshaus wie die Familie James. Während die Dachkammer der Conways im obersten Stockwerk zu finden ist, liegt die Wohnung der James einen Stock darunter. Wie von jedem Nachbarn fordert Ardin Schutzgeld von Eden ein. Für den Frieden des Mietshauses und dafür, in den richtigen Momenten wegzusehen. Während Margory gut mit der jungen Frau zurecht kommt und hin und wieder ein Auge auf sie und ihre Geschwister hat, ist das Verhältnis zwischen Ardin und Eden Conway daher ein eher geschäftliches und nicht immer einfaches wenn Eden wieder einmal versucht die Schutzsteuer zu prellen.]]></content:encoded>
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			<title><![CDATA[Soundtrack]]></title>
			<link>https://society.bitethedust.de/thread-12.html</link>
			<pubDate>Mon, 17 Aug 2020 08:11:10 +0200</pubDate>
			<dc:creator><![CDATA[<a href="https://society.bitethedust.de/member.php?action=profile&uid=2">Anisim Langdon</a>]]></dc:creator>
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			<description><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><h1>Soundtrack of our lives</h1><br />
<br />
... zum Posten, zum Char, zur Society.</div>]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<div style="text-align: center;" class="mycode_align"><h1>Soundtrack of our lives</h1><br />
<br />
... zum Posten, zum Char, zur Society.</div>]]></content:encoded>
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