Tief war der Atemzug, der meine Lunge erschütterte als Rhode das sagte. Dass ich keiner von denen war. Dass es mich auszeichnete, dass ich Angst hatte. „Vielleicht wär ich besser einer…“, gab ich tonlos zu bedenken und nahm noch einen Schluck aus der Flasche, den Blick auf diese Menschen um uns herum gerichtet. Lächelte dann doch bitter traurig als ich sie längst wieder abgesetzt hatte. Was tust du wenn du nicht mehr weglaufen kannst? Ich sah über die Gesichter dieser Menschen. Über die Emotionen darauf. Über die Kragen ihrer zu dünnen Jacken. Über die Flicken in ihrer Kleidung. Wenn einer keine Flicken auf die Löcher setzt, dann ist es ein Ire. So viel konnte man sicher sein.
„Du gewöhnst dich an die Arbeit, schätze du kannst dich auch irgendwann an die Träume gewöhnen.“ Wieder ein trauriges Lächeln von mir als Otis das sagte. Aber ich sah Rhode nicht an dabei, ließ die Augen weiter blicklos wandern. Dreizehn Jahre und ich hatte mich nicht daran gewöhnt. „‘bin froh, dass du’s noch nicht getan hast.“ Ich grinste schief, aber im nächsten Moment musste ich schon wieder tief durchatmen um nicht wieder ins Schluchzen zu geraten. Scheiße, Otis, dieser verfluchte inkonsequente Bastard. Erst ein Gewöhn dich dran und dann ein Ist gut, dass du dich nicht dran gewöhnt hast? Was wollte er denn nun?! Was beim Gregor sollte ich denn jetzt machen?! Ich schluckte und starrte vor mich hin. Aber was hatte ich mir auch erhofft? Dass Rhode mir sagen konnte, was ich tun sollte? Wie sollte er?
Es war nicht immer so gewesen. Es hatte Zeiten gegeben in denen ich mir genau das selbe gesagt hatte wie Rhode jetzt. Du wirst dich dran gewöhnen. So schlimm kann es nicht werden. Ich hatte mich zu Anfang noch schlafen gelegt. Ich hatte versucht es zu üben. Weil es eine Gabe des Gregors gewesen war. Und weil es uns dorthin gebracht hatte, wo wir hin gemusst hatten. Weil es uns zu diesem Bastard geführt hatte, der die Waschfrauen damals geschändet hatte. Eine Waffe, die so wirkungsvoll war… Es war nur logisch, dass so etwas trainiert werden musste. Aber wenn ich kein Ziel hatte, dann driftete ich hin zu Träumen, die mehr mich überfielen als ich sie. Und ich hatte begonnen Dinge zu sehen, an die man sich nicht gewöhnen konnte. Nicht wenn man im Kopf nicht schon tot war. Mittlerweile waren dreizehn verfluchte Jahre vergangen. Fred war fast erwachsen. Es würde nicht mehr lange dauern und auch er würde mein Haus verlassen wie Patrick es getan hatte. Und in all der Zeit hatte ich es nicht geschafft den Frieden mit diesen Träumen zu finden. Ich hatte begonnen zu fliehen. Und das war meine beste Strategie nach all der Zeit. Das Schlafen zu vermeiden so gut es ging. Und eine ganze Zeit hatte das gut funktioniert. Aber jetzt… Jetzt hatte es mich hierher gebracht. An diesen Tisch, in diesen Pub. Und was um alles in der Welt sollte ich jetzt noch tun?
„Haben sie denn gar nichts anderes im Sinn? Nicht einmal in ihren satansverfluchten Träumen?“ Ich ruckte träge ein wenig den Kopf in Rhodes Richtung um ihm zuzuhören als er sprach. Mein Blick wanderte auf die Tischplatte. Ich konnte die Reste einer verschütteten Mahlzeit darauf erkennen und es erinnerte mich daran, dass ich meine Bohnen noch nicht mal gegessen hatte. Ich hatte auf nüchternen Magen getrunken. Aber jetzt war es auch egal. Noch waren sie mir nicht weg gerannt. Ich fragte mich, ob mein Magen die Nahrung jetzt noch vertragen würde. „Nicht einmal in ihren Träumen...“ Nun hob ich doch den Blick, sah Rhode einen Moment nachdenklich an. Stellte er sich das etwa wirklich vor? Besser er hatte keinen Erfolg damit. Ich drehte den Kopf wieder weg, folgte Rhodes Blick zurück zu den grölenden, lärmenden Gesichtern. Ließ den Eindruck einen Moment wirken, bevor ich schluckte und doch noch etwas sagte. „Nicht alle. Einige werden von Dingen verfolgt, von denen man sich fragt, wie sie im Wachen zustande kommen konnten. Und ein paar… ein paar haben gute Träume. Die gibt es auch. Aber ihre Zahl ist gering. Ich weiß nicht, ob es an Whitechapel liegt. Ich hatte das Gefühl, dass es in Covent Garden nicht so… schlimm war.“ Müde nahm ich die Berührung von Cyneburg, fuhr mir jetzt mit der Hand über das Gesicht, schloss für einen Moment die Augen. Hatte sie auch noch geschlossen als ich müde hinzufügte: „Keine Ahnung ob es nur einen bestimmten Radius hat…“ Ich schüttelte mit weiterhin geschlossenen Augen den Kopf. Öffnete sie dann erst zaghaft wieder, setzte die Flasche an die Lippen und trank einen Schluck. Bald würde sie leer sein. Nicht mehr lange bis ich schlafen würde. Nicht mehr lange bis ich pissen müssen würde.
Ich zog die Brauen zusammen, stützte mich mit den Unterarmen auf dem Tisch ab und sah vage in Rhodes Richtung. „Lass uns gehen, ja?“, bat ich müde. Und ich wusste nicht, wohin ich wollte. Ich wusste nur, dass ich hier nicht mehr sein wollte.
„Du gewöhnst dich an die Arbeit, schätze du kannst dich auch irgendwann an die Träume gewöhnen.“ Wieder ein trauriges Lächeln von mir als Otis das sagte. Aber ich sah Rhode nicht an dabei, ließ die Augen weiter blicklos wandern. Dreizehn Jahre und ich hatte mich nicht daran gewöhnt. „‘bin froh, dass du’s noch nicht getan hast.“ Ich grinste schief, aber im nächsten Moment musste ich schon wieder tief durchatmen um nicht wieder ins Schluchzen zu geraten. Scheiße, Otis, dieser verfluchte inkonsequente Bastard. Erst ein Gewöhn dich dran und dann ein Ist gut, dass du dich nicht dran gewöhnt hast? Was wollte er denn nun?! Was beim Gregor sollte ich denn jetzt machen?! Ich schluckte und starrte vor mich hin. Aber was hatte ich mir auch erhofft? Dass Rhode mir sagen konnte, was ich tun sollte? Wie sollte er?
Es war nicht immer so gewesen. Es hatte Zeiten gegeben in denen ich mir genau das selbe gesagt hatte wie Rhode jetzt. Du wirst dich dran gewöhnen. So schlimm kann es nicht werden. Ich hatte mich zu Anfang noch schlafen gelegt. Ich hatte versucht es zu üben. Weil es eine Gabe des Gregors gewesen war. Und weil es uns dorthin gebracht hatte, wo wir hin gemusst hatten. Weil es uns zu diesem Bastard geführt hatte, der die Waschfrauen damals geschändet hatte. Eine Waffe, die so wirkungsvoll war… Es war nur logisch, dass so etwas trainiert werden musste. Aber wenn ich kein Ziel hatte, dann driftete ich hin zu Träumen, die mehr mich überfielen als ich sie. Und ich hatte begonnen Dinge zu sehen, an die man sich nicht gewöhnen konnte. Nicht wenn man im Kopf nicht schon tot war. Mittlerweile waren dreizehn verfluchte Jahre vergangen. Fred war fast erwachsen. Es würde nicht mehr lange dauern und auch er würde mein Haus verlassen wie Patrick es getan hatte. Und in all der Zeit hatte ich es nicht geschafft den Frieden mit diesen Träumen zu finden. Ich hatte begonnen zu fliehen. Und das war meine beste Strategie nach all der Zeit. Das Schlafen zu vermeiden so gut es ging. Und eine ganze Zeit hatte das gut funktioniert. Aber jetzt… Jetzt hatte es mich hierher gebracht. An diesen Tisch, in diesen Pub. Und was um alles in der Welt sollte ich jetzt noch tun?
„Haben sie denn gar nichts anderes im Sinn? Nicht einmal in ihren satansverfluchten Träumen?“ Ich ruckte träge ein wenig den Kopf in Rhodes Richtung um ihm zuzuhören als er sprach. Mein Blick wanderte auf die Tischplatte. Ich konnte die Reste einer verschütteten Mahlzeit darauf erkennen und es erinnerte mich daran, dass ich meine Bohnen noch nicht mal gegessen hatte. Ich hatte auf nüchternen Magen getrunken. Aber jetzt war es auch egal. Noch waren sie mir nicht weg gerannt. Ich fragte mich, ob mein Magen die Nahrung jetzt noch vertragen würde. „Nicht einmal in ihren Träumen...“ Nun hob ich doch den Blick, sah Rhode einen Moment nachdenklich an. Stellte er sich das etwa wirklich vor? Besser er hatte keinen Erfolg damit. Ich drehte den Kopf wieder weg, folgte Rhodes Blick zurück zu den grölenden, lärmenden Gesichtern. Ließ den Eindruck einen Moment wirken, bevor ich schluckte und doch noch etwas sagte. „Nicht alle. Einige werden von Dingen verfolgt, von denen man sich fragt, wie sie im Wachen zustande kommen konnten. Und ein paar… ein paar haben gute Träume. Die gibt es auch. Aber ihre Zahl ist gering. Ich weiß nicht, ob es an Whitechapel liegt. Ich hatte das Gefühl, dass es in Covent Garden nicht so… schlimm war.“ Müde nahm ich die Berührung von Cyneburg, fuhr mir jetzt mit der Hand über das Gesicht, schloss für einen Moment die Augen. Hatte sie auch noch geschlossen als ich müde hinzufügte: „Keine Ahnung ob es nur einen bestimmten Radius hat…“ Ich schüttelte mit weiterhin geschlossenen Augen den Kopf. Öffnete sie dann erst zaghaft wieder, setzte die Flasche an die Lippen und trank einen Schluck. Bald würde sie leer sein. Nicht mehr lange bis ich schlafen würde. Nicht mehr lange bis ich pissen müssen würde.
Ich zog die Brauen zusammen, stützte mich mit den Unterarmen auf dem Tisch ab und sah vage in Rhodes Richtung. „Lass uns gehen, ja?“, bat ich müde. Und ich wusste nicht, wohin ich wollte. Ich wusste nur, dass ich hier nicht mehr sein wollte.
