My judge and jurors

[Otis Rhode]

Einen Moment betrachtete ich misstrauisch das Bild, das sich mir bot. Ardin an seinem Tisch, die Feder über ein Blatt Papier gesenkt. Nüchtern hätte der nie so viel Diensteifer am frühen Morgen bewiesen. Wenn es um’s Schreiben ging schon gar nicht. Im nächsten Moment entdeckte ich die schuljungenhafte Zeichnung auf dem offiziellen, mit den Zeichen der Division geprägtem Papier. Meine Mundwinkel zuckten unfreiwillig zu einem spöttisch amüsierten Grinsen höher. Das fasste doch alles zusammen, was man über den Vorfall beim Golden Horse wissen musste. Und eine Empfehlung für sich, was man mit der ganzen irischen Bande um die O'Connels anstellen sollte. Mulligan hätte sich glücklich schätzen können solch detailgetreuen Bericht vorgelegt zu bekommen und vielleicht hätte ich das gute Stück auch zur visuellen Untermalung für den Friedkin mitnehmen sollen. Aber der ließ es sich in seinem Amt ja ganz prächtig von den Iren besorgen, es wäre also möglich, dass ich den Humor des Mannes nicht unbedingt damit treffen würde. Wenn der über derartiges überhaupt verfügte. Meine Züge waren längst wieder zu stumpfer Ausdruckslosigkeit verkommen, als Ardin auf die Beine fand und zu mir hinüber schlurfte. Ich schnaubte über Ardins Einschätzung Mulligan bezüglich. Kaum darauf die Frage, was der Friedkin wollte. Ich kratzte mir über das Kinn, wandte mich schon der Tür zu, war schließlich fast langweilig, wenn Ardin mir das Vergnügen tat so ungeniert nach Informationen zu betteln. Und noch langweiliger war es, das nicht einmal gebührend auskosten zu können, weil Ardin noch so blau war, dass er ohnehin kaum was merkte. „Scheinbar noch wegen der Sache mit dem Golden Horse, meint Mulligan zumindest.“ Ich schnaubte abfällig. „Wenn die stinkende Themse schon die Gäste unserer schönen Stadt vergrault, muss doch wenigstens die einzig wahre Whitechapel Road sauber bleiben, du weißt schon…“

Ich war gerade dabei die Türe des Büros zu öffnen, als unvermittelt die nächste Frage von Ardin kam. „Du willst mich abladn?“ Jetzt drehte ich mich doch noch einmal zu dem James um, abrupt fast, sah ihn wachsam an. Verloren wie ein Kind klang Ardin, verloren sah er aus, wie er eben noch dort zusammengesunken auf seiner Kiste gehockt und auf dem Papier herumgekritzelt hatte. Ich zog die Mundwinkel tiefer, verengte die Augen eine Spur. Hatte der James das nicht vorhin auf der Straße noch wollen? Weiterschlafen? Und jetzt warf er es mir vor wenn ich eben dafür sorgte?! Der wurde bald launenhafter als ein Weib auf seine alten Tage. Und wenn ich eines aus fünfzehn Jahren Ehe wusste, dann dass ich auf so eine Frage nur falsch antworten konnte. Nahm ich Rücksicht war ich am Arsch, nahm ich keine erst recht. Ob ich ihn abladen wollte… Darum ging es doch gar nicht. Ich stieß ungeduldig die Luft aus den Lungen. „Bei Satans Eiern, James, schlaf einfach deinen Rausch aus“, knurrte ich ungehalten. „Tu’s wo du willst. Bei den Costers, bei mir“, fügte ich eine Spur sachter hinzu und dann leise, aber eindringlich: „Aber lass dich nicht so sehen, das vergessen sie dir nämlich nicht.“ Cyneburg gratulierte mir für die Preisgabe solch wertvoller Erfahrungswerte, aber es war mir egal für diesen Moment. Ich betrieb den ganzen Aufwand schließlich nicht dafür, dass der James sich am Ende doch den ganzen Ruf den Fleet Ditch hinunterspülte. Nicht während ich an dieser Aufgabe in all den Jahren gescheitert war, nein, wenn hier einer Anrecht darauf hatte dem James den Namen in Veruf zu bringen, dann war das ja wohl ich. Und heute war nicht der Tag dafür. Herr in der Hölle, selbst besoffen konnte das doch nicht so schwer zu begreifen sein. Und ich musste es schließlich wissen, fand Cyneburg.